VILLA ORTZAR

Conserva el barrio la memoria de otra vida.

Tiene una pregnancia ntima ajena a toda emocin

humana. Son sus cosas tangibles, no las almas,

las que alertan y huelen en Ortzar. Una puerta

azul plata con su moho y herrumbre. Una red

de baldosas geomtricas en las que sobrevive

el purismo moderno con su tpica copia

de las criaturas del ocano, algas y peces

diminutos que en el mrmol tambin esparcieron

el olor ambiguo de su especie marina.

Plebeyos del inframundo all de nios aprendimos

el arte de la vida del otro lado del umbral sarmientino.

Invitados por un locuaz Tntalo a compartir el nctar

y la ambrosa de los reyes que creamos ser

(un cigarro explosivo fumado en la noche oscura

de Ortzar, unas copas de ans o los tragos

de Cubana Sello Verde), dejamos en las calles y plazas

nuestros humores, la piel pegada al pavimento,

el borgeano thrill, un callado estar de las cosas

valiosas, la hombra personal, el desprecio

infantil por la vida en familia. Hoy, todava,

no hay aqu presencia muscular de edificios petulantes

y mrbidos. Para el placer del ojo se conserva el paisaje

de extramuros, las casas que forman en montn

un cordn suburbano con vigor proletario.

En una de frente enmohecido se ven estampadas

las mltiples imgenes de mi yo fragmentado,

restos de una alocada existencia terrena

y partes de un espritu potico encarnado

en el predio salvaje, all en los fondos,

bordeado por una cloaca silenciosa

de aguas estancadas de la que fluye

un raro vapor con su spero olor a excremento.

Aqu, en Villa Ortzar, huele mal el poema.

Es posible sentir el lento jadear de la tierra

amenazada, la textura del planeta consumido

como las races estriles de sus rboles huraos

abrumados por el ptrido olor de las rosas que llega

del cementerio. Nada da cuenta aqu del transcurso

del tiempo. Desde el verdor de los adoquines

se liberan como hace un siglo otros perfumes

ominosos y en el vasto dominio de lo amargo

se transforma el sabor de los nsperos infantiles

as como se ignora el sabor oculto de las palabras,

el intil vocear de un anciano al que hoy, labrador

de nostalgia, lo entumece el errneo saber de su cuerpo.

NADA MS ES VERDAD

(Para mis hijos Francisco y Abril)

Oh Seora de la profundidad

qu hace usted en la superficie?

Oh Seora de mis aguas profundas

estar tan cerca de las sombras

o viene usted para ayudarme a vivir

con todo su frgil equilibrio? (Supervielle, 1996).

No permitan que otros

la remitan al olvido

recuerden, siempre

recuerden: Ella

la siempreviva, "la pura sensitiva

o la ineludible sensitiva... tendida

humildemente, humildemente,

para el invento del amor"

te da la vida. Recuerden

a Juan Gelman que dice

toda poesa es hostil

al capitalismo, a Ho

Chi Min que ensea

tambin el poeta

debe combatir

Tengan memoria

de los 90 de los pibes

de veinte que murieron

desde antes

del setentaiseis

y despus de la triple a
de los que transaron

con videla y massera

del exilio y el hambre

de la ra y cavallo

el dos mil uno y el dos mil

quince de las promesas

incumplidas de macri

(lo que uno sabe

y olvida es por el trfico

lingstico que hay

en la cabeza y confunde

la memoria, porque

se quiere creer y te hacen

hacer que creas)

Afrrense a la memoria

sensorial porque slo se vive

de lo que en realidad se siente

en un instante crucial

odio o amor ms all del placer

nada ms es verdad

Tu mente dice freud por ah

es una coleccin de percepciones

la riqueza inextinguible de tu mente

no las suprimas no cedas a la

prensa hostil porque su fin

es ya no ms tu existir

Tu conciencia poltica es

tu rgano sensorial por excelencia

memoria percepcin conciencia

-la ciencia del alma- te dice

lo que oscuramente somos

por lo que amamos y vivimos

no cedas ese poder al que saquea

en nombre del capital

el falso amor o una

supuesta modernidad

Oh Seora de la profundidad

sabemos qu hace usted

en la superficie. Ha vuelto.

Hemos vuelto. Volveremos.

ROMA

Tiene esa sombra un aire

incierto, un parecido extrao

al cuerpo no visible de John Keats,

One whose Name was writ in Water,

tal vez erguido y para siempre yerto

en su sepultura sin sosiego.

Un aura melanclica emerge

de la piedra de inmaterial belleza

que en el instante en que mi yo

la observa aspira ciertamente

a lo eterno. Ese ltimo hogar

en el que reposa un poeta

ms conocido por la frase

de su lpida, es simplemente

un lecho de piedra, testigo

silencioso de cuanto ser viviente

conserve el espritu utpico

al que un da Roma le dio vida.

MONODIA

"Hay una luz que el viento ha extinguido"

(Georg Trakl)

"Somos un poco aquella Viena

desconsolada en el alma de sus intelectuales"

(Nicols Casullo)

Fugarte como ave que emigra

en contra de la fuerza del viento.

Fingir un ligero aleteo

al elevarte en un aire sombro.

Simular un fro imposible

en tu cuerpo de labrada nostalgia

e ir en pos de los himnos perdidos.

Credo Domine!

Credo!

Por siempre tuvo as que haber sido:

ir sin voz propia al vaco.

Como ave que emigra adquiriste

ese impulso por sbitos bros.

Y all, en el aire, perdida,

a las doce clavada la noche,

la sombra ausente de Eva

te busca en el viejo Retiro.

Pero una madre en silencio

no concilia tu sueo.

Tan lejana, inasible, cae su sombra

en un vuelo nocturno. Estallan los vidrios

del sueo. Ceden las paredes del claustro

potico y la verdad se te oculta

en tus juegos lascivos.

Besaste esa piedra, te hundiste en su ro,

abriste la profunda alacena que todava conserva

el olor de las almendras que tienen

las ciudades antiguas. Hechizado por un muro

azulino de cielo, cegado por la fuerza intangible

del viento asesino, contrariaste enseanzas, correos

inciertos, indicios. Advertido de nada

tomaste de Trakl nada de su brillo. Amaste

en el sueo su cuerpo potico

hasta ser nada de luz, ni su sombra.

Acaso sol negro, tardo, sin escala

en tu Viena -si por Trakl consentida

negado te fue un canto con l al unsono.

Sol inconcebible. Sol en semitono.

Sol negro de olvido. Cancin

de la prdida de lo tan amado,

de lo que nunca has vivido

porque nunca fue dicho.

Una vez ms

DONDE EST SANTIAGO MALDONADO?

Nadie oye el silencio

cruel que infama a la patria,

esa msica inhumana

que nos hiela el alma?

Por qu indigna razn se niegan

a decir lo que realmente hicieron,

golpear sin asco hasta la muerte,

ocultar el cuerpo de un muchacho

tal vez para siempre desaparecerlo?

Con qu derecho las dioscuras

de este maldecido reino atacan

con malicia a nuestra amada Nmesis,

la diosa-fresno de la Vida, y sin pudor

eximen de su culpa al mentor

impune de un crimen tan atroz?

Obsrvense el porte y los talentos

de estas hijas de la Oscuridad y el Caos:

una edulcorada gorgona bonaerense

cubre con su mscara profilctica de Heidi

su verdadero ceo de la muerte.

Y la otra, infatuada, con su piel de gorgona

al descubierto, Eurale y Medusa a un mismo tiempo,

eurimedusa de ojos fruncidos y lengua desbocada

que destila su odio entre sus descarnados dientes.

No deberan ambas acaso, si madres de sus hijos

verdaderos se sintieran, diluir sus ataques demenciales,

no simular ya que ruegan por la vida del muchacho,

revelarnos lo que hicieron sus gendarmes, decirnos

dnde est Santiago Maldonado?

POR QU POETA, POR QU

"En ninguna parte se ignoran tan completamente

dolores y angustias como en este lugar" (Benn, 1912).

El poema, pensars, tiene sus lmites.

Lo cual parece cierto. Pero qu es un poema

si a la vista slo ves una superficie plana

cubierta de palabras reunidas con cierto orden

o un vago desorden? Por qu tu pasin

y anhelar que por estas palabras pase todo,

desolacin y felicidad? Cul sera

una razn que obligue al poema

slo desde su ser sensible y su pecepcin

comprensiva, a despertar conciencias?

Sabemos que cuando el poema

aproxima lo invisible a veces los muros

de lo invisible no ceden. Lo sabemos.

Por qu habran de hacerlo

si la materia que cuestiona esta trova

es precisamente una oscura

e inabordable piedra, pared fra y extraa

contra la que te seducen o torturan,

se aduean de tu alma, y es as

como actan los poderes de la bestia,

transformando tu afliccin en mandamiento.

Por qu hacerlo si hoy el retrato de un nuevo

opresor -vulgar, absurdo y sangriento- brilla

desde las portadas de los medios de prensa

como un sol de medioda en el aciago clima

de la patria extraviada.

Quin y cmo apag la rebelda en el musgo

tenaz, la tosca musga (il popolo gramsciano)?

Por qu cuando las reglas del arte no se renuevan,

cuando fracasa la tcnica y la rima slo frecuenta

ingenuas musas emotivas, cuando las huestes

del Evita se dispersan (tambin atrados

por huesitos del poder o el oro sus privilegiados

kapos) no puede el poema deshacer

ese pacto de abyeccin?

No son acaso abyectos esos compaeros ciegos

cuando insisten en no ver que nos estn demoliendo

el templo, anuladas de su lengua natal las viejas

palabras sagradas (amor, revolucin y lucha)?

Habr realmente de abstenerse el poema

de pensarse a s mismo claramente, de detonar

la palabra (el arma que nos toc en suerte),

y en cambio ir hacia el vaco, hacer silencio,

no tratar a toda costa de impedir que se pudra

el fruto maduro en la cesta rota del deseo?

Mala seal, mis amigos, si el poema

obedece a las leyes de la dictadura militar

y se pronuncia slo con gemidos, si en esta

tierra srdida slo expresa lirismo, somnolencia

o vaco -como Gottfried Benn acusaba-

ante "un mundo destrozado en pedazos".

Quizs no exista hoy camino para volver

a casa. Quizs, poetas, slo podamos sostener

la vaga ilusin de que aquella luz en la ventana

del hogar maternal que nos abrieron las madres

de la plaza, contine levemente encendida

y su dbil haz despierte al cazador

primigenio que se oculta en nuestro cuerpo,

atento el perdiguero a su presa, de tal forma

que con alguna artimaa del poder que an

nos ofrece la lengua potica logre hacerle saber

a la bestia que Ya Basta!

No ms desapariciones forzadas, no ms

negacionismo ni falsos xitos, que ya no siga

tratando de conversar sin lxico

porque con sus armas a la vista mata.