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Susana Thnon (1935-1991) es una poeta hurfana y sigilosa. Como si estuviera unida a
aquello que perdi, su voz habla para no decir nada o mejor dicho, para ser la voz de la
cosa ausente. No hay otro mundo, pareciera afirmar, porque no hay mundo. O bien, en las
palabras canta siempre el orden de la muerte, es decir lo ya cantado. Ms vale desertar de lo
expresable (que nos exilia de nosotros mismos) y despus quedarse a la intemperie, en esos
paisajes sedientos donde est la casa sin tejado de la poesa, su centro inubicable y
apurado por conquistar la precariedad, su tembladeral de pesadillas y luz.
Al poema le incumbe todo, an la tierra ms ingrata, escribi. Quiz por eso, en ese arco
obsesivo que va desde Edad sin tregua (1958) hasta Ova Completa (1987), los lugares
extraos se reiteran como signos que aluden a la caducidad trgica y tierna del lenguaje,
entendida como esa distancia mnima que existe entre nosotros y nosotros mismos, o entre
nosotros y lo otro, para decir la huella de cada soledad, extraamiento o desarraigo. Hay
en esta obra, pareciera, una geografa centrfuga que gira hacia el afuera de s misma para
abismarse en lo que no se ve, lo que se ignora o calla por razones de buen gusto o buenos
modales, acaso en la confianza de que solo un mapa deformado puede ceder el esqueleto de
ciertas obsesiones. La sensacin de extravo, de dolorosa amatoria de lo derogado. Siempre
un paso ms. Siempre una grieta interpuesta, como un pliegue donde es posible ir a buscar
eso que los poemas no pueden explicar pero s comprender.
Cuando conoc a Susana Thnon en 1984, de algn modo ya intua todo esto. Su libro
distancias haba sido para m un universo, el inventario de las posibilidades tonales y
sintcticas de un alma. Yo acababa de terminanr mi primer libro y lea su poesa como ella,
tal vez, miraba danzar a Iris Scaccheri: como a una atleta (del lenguaje) capaz de dibujar
sobre la pgina (del cuerpo) sus danzas invisibles. En julio de 1991, la llam para pedirle
que me presentara La jaula bajo el trapo, manuscrito que me escuch leer en la penumbra
de su departamento. Enseguida, me enter de su enfermedad, el hospital, la operacin. La
ltima vez que la vi estaba totalmente a oscuras ya, perdida en la casa de su madre, de la
que hablaba con horror. De esa tarde recuerdo nuestro entusiasmo desmedido que
ocultaba mal el desasosiego por la palabra cuchitril.
Espa y poeta, Susana Thnon soaba con una literatura que cupiera en el hueco de la mano
de un nio. Su fin consisti siempre en no rendir cuentas, correr sbitamente al encuentro
de las esquirlas del yo para consumar el extravo, no para cancelarlo, para volverlo
luminoso como un faro. Este libro es un homenaje y un recordatorio, seguramente
imperfecto, de todo lo que todava no s de ella, de todo lo que todava no aprend.
MARA NEGRONI