VILLAURRUTIA

Amor condusse noi ad una morte

Amar es una angustia, una pregunta,

una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.

Amar es reconstruir, cuando te alejas,

tus pasos, tus silencios, tus palabras,
y pretender seguir tu pensamiento
cuando a mi lado, al fin inmvil, callas.

Amar es una clera secreta,

una helada y diablica soberbia.

Amar es no dormir cuando en mi lecho

sueas entre mis brazos que te cien,
y odiar el sueo en que, bajo tu frente,
acaso en otros brazos te abandonas.

Amar es escuchar sobre tu pecho,

hasta colmar la oreja codiciosa,
el rumor de tu sangre y la marea
de tu respiracin acompasada.

Amar es absorber tu joven savia

y juntar nuestras bocas en un cauce
hasta que de la brisa de tu aliento
se impregnen para siempre mis entraas.

Amar es una envidia verde y muda,

una sutil y lcida avaricia.

Amar es provocar el dulce instante

en que tu piel busca mi piel despierta;
saciar a un tiempo la avidez nocturna
y morir otra vez la misma muerte
provisional, desgarradora, oscura.

Amar es una sed, la de la llaga

que arde sin consumirse ni cerrarse,
y el hambre de una boca atormentada
que pide ms y ms y no se sacia.
Amar es una inslita lujuria
y una gula voraz, siempre desierta.

Pero amar es tambin cerrar los ojos,

dejar que el sueo invada nuestro cuerpo
como un ro de olvido y de tinieblas,
y navegar sin rumbo, a la deriva:
porque amar es, al fin, una indolencia.

Cuando la tarde cierra sus ventanas remotas...

Cuando la tarde cierra sus ventanas remotas,

sus puertas invisibles,
para que el polvo, el humo, la ceniza,
impalpables, oscuros,
lentos como el trabajo de la muerte
en el cuerpo del nio,
vayan creciendo;
cuando la tarde, al fin, ha recogido
el ltimo destello de luz, la ltima nube,
el reflejo olvidado y el ruido interrumpido,
la noche surge silenciosamente
de ranuras secretas,
de rincones ocultos,
de bocas entreabiertas,
de ojos insomnes.

La noche surge con el humo denso

del cigarrillo y de la chimenea.
La noche surge envuelta en su manto de polvo.
El polvo asciende, lento.
Y de un cielo impasible,
cada vez ms cercano y ms compacto,
llueve ceniza.

Cuando la noche de humo, de polvo y de ceniza

envuelve la ciudad, los hombres quedan
suspensos un instante,
porque ha nacido en ellos, con la noche, el deseo.
 MIGUEL HERNNDEZ
Me llamo barro aunque Miguel me llame...
Me llamo barro aunque Miguel me llame.
Barro es mi profesin y mi destino
Que mancha con su lengua cuanto lame.
Soy un triste instrumento del camino.
Soy una lengua dulcemente infame
a los pies que idolatro desplegada.

Como un nocturno buey de agua y barbecho

que quiere ser criatura idolatrada,
embisto a tus zapatos ya sus alrededores,
y hecho de alfombras y de besos hecho
tu taln que me injuria beso y siembro de flores.

Coloco relicarios de mi especie

a tu taln mordiente, a tu pisada,
y siempre a tu pisada me adelanto
para que tu impasible pie desprecie
todo el amor que hacia tu pie levanto.

Ms mojado que el rostro de mi llanto,

cuando el vidrio lanar del hielo bala,
cuando el invierno tu ventana cierra
bajo a tus pies un gaviln de ala,
de ala manchada y corazn de tierra.
Bajo a tus pies un ramo derretido
de humilde miel pataleada y sola,
un despreciado corazn cado
en forma de alga y en figura de ola.

Barro en vano me invisto de amapola,

barro en vano vertiendo voy mis brazos,
barro en vano te muerdo los talones,
dndote a malheridos aletazos
sapos como convulsos corazones.

Apenas si me pisas, si me pones

la imagen de tu huella sobre encima,
se despedaza y rompe la armadura
de arrope bipartido que me cie la boca
en carne viva y pura,
pidindote a pedazos que la oprima
siempre tu pie de liebre libre y loca.

Su taciturna nata se arracima,

los sollozos agitan su arboleda
de lana cerebral bajo tu paso.
y pasas, y se queda
incendiando su cera de invierno ante el ocaso,
mrtir, alhaja y pasto de la rueda.

Harto de someterse a los puales

circulantes del carro y la pezua,
teme del barro un parto de animales
de corrosiva piel y vengativa ua.

Teme que el barro crezca en un momento,

teme que crezca y suba y cubra tierna,
tierna y celosamente
tu tobillo de junco, mi tormento,
teme que inunde el nardo de tu pierna
y crezca ms y ascienda hasta tu frente.

Teme que se levante huracanado

del blando territorio del invierno
y estalle y truene y caiga diluviado
sobre tu sangre duramente tierno.

Teme un asalto de ofendida espuma

y teme un amoroso cataclismo.

Antes que la sequa lo consuma

el barro ha de volverte de lo mismo.
 ANTONIO MACHADO
Cante hondo

Yo meditaba absorto, devanando

los hilos del hasto y la tristeza,
cuando lleg a mi odo,
por la ventana de mi estancia, abierta

a una caliente noche de verano,

el plair de una copla soolienta,
quebrada por los trmolos sombros
de las msicas magas de mi tierra.

...Y era el Amor, como una roja llama...

-Nerviosa mano en la vibrante cuerda
pona un largo suspirar de oro,
que se trocaba en surtidor de estrellas-.

...Y era la Muerte, al hombro la cuchilla,

el paso largo, torva y esqueltica.
-Tal cuando yo era nio la soaba-.

Y en la guitarra, resonante y trmula,

la brusca mano, al golpear, finga
el reposar de un atad en tierra.

Y era un plaido solitario el soplo

que el polvo barre y la ceniza avienta
Crepsculo

Camin hacia la tarde de verano

para quemar, tras el azul del monte,
la mirra amarga de un amor lejano
en el ancho flamgero horizonte.
Roja nostalgia el corazn senta,
sueos bermejos, que en el alma brotan
de lo inmenso inconsciente,
cual de regin catica y sombra
donde gneos astros, como nubes, flotan,
informes, en un cielo lactescente.
Camin hacia el crepsculo glorioso,
congoja del esto, evocadora
del infinito ritmo misterios0
de olvidada locura triunfadora.
De locura adormida, la primera
que al alma llega y que del alma huye,
y la sola que torna en su carrera
si la agria ola del ayer refluye.
La soledad, la musa que el misterio
revela al alma en slabas preciosas
cual notas de recndito salterio,
los primeros fantasmas de la mente
me devolvi, a la hora en que pudiera,
cada sobre la vida pradera
o sobre el seco matorral salvaje,
un ascua del crepsculo fulgente,
tornar en humo el rido paisaje.
Y la inmensa teora
de gestos victoriosos
de la tarde rompa
los crdenos nublados congojosos.
Y muda caminaba
en polvo y sol envuelta, sobre el llano,
y en confuso tropel, mientras quemaba
sus inciensos de prpura el verano.