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que cualquier otra cosa, era as hasta que lleg la otra mujer, ah se
termin todo
Estaba recordando la primera vez que lo supe:
Tena siete aos y me encontraba hojeando un libro de medicina
que mi padre sola dejar sobre su escritorio. Fue cuando vi a un
hombre afectado por alguna enfermedad de la poca, estaba
putrefacto con la piel purulenta y oscura, fue ah, fue en aquel
momento que sent la apremiante necesidad de aliviar su dolor, de
sanar sus heridas, por supuesto no quera estudiar medicina como
pap haba hecho llevado por sus propios vacos. Quera depurar
aquel hombre repulsivo en mis propios trminos, quera hacer de
sus heridas y de su sufrimiento un gozo eterno, una apologa, un
logro. Quera rearmar su padecimiento, reestructurar su forma
desde las molculas de su definicin; quera, en pocas palabras,
hacer algo sublime: sublimarlo.
Tom una de las espigadas plumas de uno de los botes de
terciopelo y garabate sobre una receta. El papel de arroz chupaba
la tinta dndole matices inesperados estrellando los trazos; intent
reproducir las pstulas, pero sobre todo el dolor en la repulsiva
mirada de aquel ser infeccioso. Cuando una mosca se par sobre la
carne descompuesta hecha de tinta, lo supe. En ese instante, a la
edad de siete aos, supe por fin que deseaba sublimarlo todo, supe
que estaba loco.
Deseaba distanciarme de los cadveres, de la muerte primero, y por
eso eleg el arte. Desde entonces me he alejado de todo dolor,
citando cada aspecto banal y ponzooso de la carne y cambindolo
por un fin trascendente. Yo mismo trascend a travs de mi arte, me
sublime hasta hacerme una nube de mi propia conciencia.
Pint en un enorme taller de dos plantas junto a la costa, es un
taller muy grande con un cuarto en donde vivo, y es que vivo slo
algunas veces. La mayor parte del tiempo pinto.
Adapte esta construccin de castillo para que fuera un perfecto
vivero para mi arte, vaciando la casa de todo lo que no fuese para
ellos, la temperatura de siempre ideal para la preservacin de los
Quiso saber quitndose los lentes que lo hacan ver como una
abuela.
Los repase en mi imaginacin antes de decir nada.
Uno de ellos es mi padre. confes.
-Supongo que t verdadero padre est muerto. - adivin.
-As es, muri de un infarto, su corazn era viejo, haba obviado
demasiadas cosas y estaba cansado, alcanz a decirme algo
cuando lo vi estremecerse con su ltimo aliento, lo mand cremar y
con sus cenizas hice una pintura pastosa con la que pinte su lienzo,
el lienzo que ahora tiene vida, su vida. - respond con gesto de
luntico.
-Y haces eso para dar vida a los cuadros? Usas las cenizas de
gente muerta?
Cuestion.
-No siempre, otro de los cuadros es de un viejo amigo, un escritor
que me mandaba sus poemas para que les diera el visto bueno, fue
ejecutado por faltas a la moral cuando lo encontraron torturando a
otro hombre en su propia casa, era un maldito genio a pesar de sus
preferencias equivocadas y me refiero a sus preferencias polticas
ya que muri por protestar contra la dictadura, no pude usar sus
restos, pero utilice los poemas que me mandaba para hacerle una
nueva piel sobre la tela donde lo pint; los dibuj de espaldas con
un balazo junto al omplato izquierdo: muri literalmente por la
izquierda.
El doctor afirmaba con la cabeza mientras escriba incesante en su
libretilla sin increpar.
-Qu ms has hecho para darle vida a tus obras?- continu.
-Hay un nio en mi stano, es decir, su pintura. A ese le di vida
cuando yo mismo era un chiquillo, tiene muy malas proporciones,
pero utilic mi propia sangre. Sin embargo, no lo siento como a un
hijo, ms bien como a un hijo ilegtimo de mi padre.
-Prosigue. - pidi el doctor cruzando las piernas.
Le sonre.
-Para nada, pint a aquellos que son importantes para m, el cuadro
slo cobra vida cuando la persona fallece, hasta entonces es una
pintura ordinaria.
El doctor no me respondi, cerr la portezuela de su automvil
negro y se fue, creo que no le hizo mucha gracia mi sugerencia.
Mucho menos por lo que le haba dicho toda la noche.
Estuve pensando en Daniela, no haba recibido noticias de ella.
Estara viva, o estara muerta, busqu entre sus papeles no haba
nada que acreditase su existencia, ni pasaporte, ni cdulas ni nada,
tan slo unos escritos que haba hecho con su puo y letra.
Cuando estaba recostado en mi cama vi una sombra moverse
rpidamente entre las cajas que tena junto al espejo de enfrente,
me levant inquieto y trat de encender la lmpara pero slo
consegu romperla.
-Quin est ah? - pregunt con la voz imperante.
Nadie respondi, pero luego de un rato de tensin escuch una
risita escondida detrs de una de las cajas, me baj de la cama y
camin hasta ese lugar. Quien sea que ah estaba se levant
tirando las cajas corriendo hacia otra parte de mi taller, lo persegu
y logre atrapar porque l resbal por las escaleras, era Peter.
-Cmo conseguiste escapar del stano. - Le pregunt sin soltarlo
del cuello de su camisa.
-Siempre he podido salir de ah, tal vez la puerta tiene candado,
pero la ventana estaba abierta de par en par. - dijo con tono
altanero.
-No recordaba que existiese ninguna ventana en el stano pero me
desequilibr, lo solt y ste se puso de pie, era idntico a m de
nio, incluso vesta igual y, Por qu no te has ido de aqu?
Cuestione sobndome el brazo que me dola por el fro de la
madrugada.
Revise la pintura que estaba haciendo, era una mujer muy hermosa
desnuda sobre una canasta de pan que pareca una cama, pero
estaba hecha de cuerpos entrelazados. Registre el suelo con una
linterna y tan slo pude encontrar unas misteriosas marcas de
llantas en las losetas amarillas.
Al costado en mi cama me puse a divagar sobre una idea extraa.
En realidad era tan slo un fantasma de mi mente, inexistente en
cualquier sentido, real o irreal, lo era. Daniela.
Cuando estaba en el entre sueo donde la realidad se va
mezclando poco a poco con las alucinaciones paranoicas desde el
subconsciente. Volv a escuchar al nio que viva en mi stano
momentos antes constate que, en efecto, no haba ventanas en
aquel lugar y, sin embargo estaba afuera de nuevo.
Me levant de la cama ante su insistencia de decirme cosas
perturbadoras al odo y lo persegu por todo el saln hasta la puerta
de entrada al cuarto de reposo de mi padre. Ah el mocoso se puso
a resguardarla, luego me dijo que tena algo para m dentro.
- Vas a despertar a pap. - le dije bajando la voz.
- Pap ya est muerto, estpido, profiri.
- Cmo escapaste del stano? ya vi que no hay ninguna ventana
abierta. - Le hice notar.
- Sal a travs de una pintura, es una ventana cerrada, pero yo s
abrirla. justific.
Mi padre no est muerto, yo le di vida a travs de una pintura que
ilustra todo su carcter, su expresin detestable cuando recriminaba
cosas, o el cabello que le coronaba la calva y lo haca parecer un
monarca dspota y su enorme figura negra jorobada y maligna. exclam con voz baja pero intensa.
El muchacho slo me miraba con una sonrisa maliciosa.
- No quieres ver el regalo que tengo para ti? est ah adentro. No
vamos a entrar? -Dijo con un seductor semblante.
NIA FRESA, LE COLOCAS UN NOMBRE OTRA VEZ MI CEREBRO SE QUED SIN JUGO