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ANTOLOGIA
DE JUAN
6a edicin
Al Toto
que cay para ponerme de pie.
A Ral y a Lucas,
mientras avanzamos,
con esta garganta popular,
con esta mano de empuar al hombre,
con esta boca de nombrar a todos.
DICHO Y HECHO
En 1956 comenc a escribir esta Antologa de Juan,
del annimo e innumerable Juan de todas partes del
pas que al fin es uno mismo, inspirado en los dichos
y hechos de su vida y era mi intencin ir agregndole
poemas cada ao con los testimonios recogidos a lo lar
go del pas que recorro incansablemente por pasin y
por oficio de andar diciendo la poesa, devolvindose
la al pueblo de cuya formidable aventura histrica me
nutro. Pero no era una tarea de testigo sino tambin
de protagonista, por eso estos poemas no han sido es
critos desde afuera sino desde adentro de la pelea y
contienen sin retaceos el ruido del tumulto, porque
como alguien dijo, el poeta es, tambin, un legislador
permanente de su pueblo. Sera doloroso ser slo un
tonto aparte, dolido solamente del roco, como sera
triste ser slo un combatiente que no viera el roco. De
esa madera est hecha la guitarra que aqu canta.
TEJADA/1966
COPLERA DE JUAN
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ANTIGUO LABRADOR
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Yo s, seor,
yo he visto la noche sobre el campo,
su condicin de estrella, su silencio pesado
y digo que no es cierto que puedan alquilarla,
que le alambren el torso, que le vendan la espalda,
porque la tierra entera pertenece a la noche,
al universo entero, al sudor de la azada
que mueve la fatiga campesina del mundo,
la voluntad labriega como una enorme pala.
Pertenece al que sabe
celebrar la alegra de ver crecer las plantas,
al cmplice del sol, al sembrador callado
que pone la semilla como un semen dichoso
y espera, lentamente, el milagro del agua.
Porque sin esta frente,
sin este rudo brazo,
sin el tiempo a destajo de gastamos las manos,
quin dar testimonio de la vida en la tierra,
quin ha de prepararnos la primavera, el vino,
el fermento gredoso de donde viene el canto.
Por eso yo pregunto, seor: cundo es el da,
a qu hora, justamente, vamos a rescatarla,
qu hombres vendrn conmigo,
qu cancin cantaremos,
qu flores sembraremos donde est la alambrada?
Digo que este mensaje debe saberlo Amrica,
que no slo nosotros,
que cada uno lo sepa,
porque hay un continente de tierra sometida,
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gordos concesionarios,
carbn comprometido,
hay zonas donde el hambre tutea a la agona
y esclavitud de estao
y cobre de miseria,
hay trigo condenado a los precios siniestros,
petrleo al que amenazan su primavera negra,
naranjas exportadas con todo el sol a cuestas,
hay nios que no encuentran al hombre,
caen antes,
se van, sonrisa abajo, muerte abajo,
se pierden entre lo destituido que cae y se disgrega.
Que no slo nosotros.
Que cada uno lo sepa.
Golpeo esta guitarra elemental: Amrica,
hasta cavarle al medio un pozo de sonido,
hasta ponerle adentro una zamba furiosa,
mi percusin de sangre, seor, este latido
tan pariente del aire,
tan sol,
tan repartido
entre una antigua msica de azcar en nosotros,
para que desde el hombre continental subamos,
almbar solidario, familia amanecida,
a empujar la esperanza pobrecita,
mestiza,
a desatar las manos de Amrica nativa,
La tierra estaba de antes, seor.
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Ayer pas por tu casa.
Te estaban desalojando.
Dnde han de ponerte, hermano,
que no le ocupes espacio
a este seor que es el dueo
de tu techo y tu trabajo.
Porque tu cuerpo le sobra.
Slo le sirven tus brazos.
En eso anda este seor.
Hay tcnicos estudiando.
Dej que te agarre el siglo
en el medio de la calle
y l en la casa vaca
con el miedo y con el asco.
Ayer pas por tu casa.
Ya no jugaban tus nios.
Se haba secado el patio!
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M UCHACHA
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Para cundo...!
Para cundo.
Ayer mismo plant un rbol.
Mi hermano ajust una tuerca.
Para cundo.
Tengo la casa pensada.
Y una muchacha esperando,
para cundo...
...ya he cortado la madera
para la mesa ms grande
y nunca crece el jornal
aunque la vida haga bulla.
Para cundo...!
Tanto que quiero a los nios
y la muchacha esperando...
Para cundo!
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Nosotros lo llamamos
el borrador del pueblo.
Lo entrecruzan los viva!,
los abajo!, los muera!,
pero en verdad soamos
la paz y los jardines.
Manos como estas manos,
un tesn de vecinos
lo ha ido levantando
ladrillo por ladrillo,
como quien le pusiera
perfil al horizonte,
flechas, cuyo trayecto
nos custodia el camino,
con esa ortografa de esperanza
llamndonos,
denunciando que hay alguien
que no lleg a destino,
que ha cado escribiendo
su biografa, a mano,
para que nuestros ojos
se la pasen en limpio.
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de cansancio cansado.
Cosas que uno quisiera
aunque despus muriese
a condicin que tenga
su rosa cada mano,
aunque despus muriese
porque aqu nos importa
cmo ha de ser la vida,
cmo hemos de vivirla
hasta agotarle el agua,
como hemos, entretanto,
de bebera y saciamos.
La muerte es un misterio
necesario y hermoso
cuando uno llega solo,
sin que lo empuje nadie.
Por eso estn escritos
los muros de los pueblos,
llenos de roncas slabas,
palabras mutiladas
y dilogos
y voces
y rplicas
y gritos,
manuscritos a pura necesidad,
grabados
con una transitoria
digital de violencia
que ha trizado el silencio
de ademanes fantasmas.
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Daniel
o Pedro
o Carlos,
cuando nada han podido,
cuando bocas lejanas
rean o callaban,
han predicado el rumbo
hacia el pan, hacia el agua
y uno aprende en los muros
que la tierra es de todos,
que entre nosotros toda
la alegra es posible,
que hay que escuchar tan slo
la voz ronca del muro
solicitar al hombre
la paz
y los jardines.
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HAY UN NI O EN LA CALLE
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Mas bien es largo el camino.
El sol le ha metido un tajo.
Esta maana tena
fresco roco al costado
Le parpadeaba la luz
sobre el pecho de los lamos.
Madrugu pero fue intil,
madrugu y al fin de nada
me ha servido la maana,
ahora vuelvo y el da
ya no me sirve de nada
Es fiero tener el da
de sobra, como la barba.
Esta maana lo anduve
silbadito y con ms ganas
Ahora vuelvo con las mismas,
con las mismas y cansado.
Puta que es largo el camino
sin silbido y sin trabajo!
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antiguamente oscuro
al medio de la noche.
Hay esta calle y sa,
hay muchas
pero y otra
con un hombre silbando
y arrastrando su sombra,
pesadamente
a oscuras,
nocturnamente a solas,
silbando,
transitando su trozo
de memoria,
este mes
y su plazo de pan
muerto en la hora,
transitando los muros
donde la gente
escribe
su pasin en mayscula,
a viva voz de cal,
pero de cal nocturna.
Hay un hombre que viene,
por aqu viene un hombre,
de todos los suburbios
a altas horas transitan
los hombres
y su sombra,
las ciudades conocen
ese silbido duro,
las ciudades conocen
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y en medio de la noche
nadie pregunta nada.
Se siente cmo duerme
la soledad
en su peso,
se ve el holln acuoso
que lame y lame y lame
y los pasos golpean,
tumban el polvo,
pasan,
sus pisadas percuten
como un vientre de trapo,
deshilachados siguen,
duran, callan
y pasan,
van infinitamente
tumbndose
los pasos.
Cuando muera la luna
la calle dar un grito,
un violento alarido
de animales violados!
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4
Un da bien, otro mal,
no hay mal que por bien no venga.
El que quiere andar ya sabe
que llevar la sombra cuesta.
Me demoro pero llego.
Voy hacia toda la tierra.
Cuando doy un paso, quedo.
Mi corazn no regresa.
Dicen que algunos me llevan
engaados con promesas.
Nunca desconfo mucho
ni creo ms de la cuenta.
Cuando alguien me diga vamos,
ni suee en pegar la vuelta.
Veremos quin lleva a quin
cuando ganemos la huella.
Camino que ando florece
de mujer, nios y siembra.
Ya que hay que vivir, peliemos!
No hay mal que por bien no venga.
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PETROLEO Y POESIA
Abajo
una colmena de inocentes mentales
elabora lo hondo,
duros crepuscularios,
al centro cardinal del sexo de la tierra
la noche geolgica pasa rompiendo mrgenes
de mineral desnudo, de hierros desflorados,
pasa con un tumulto de espesa sangre oscura
desmantelando el trrido silencio planetario:
le bulle la colmena a mi pas
debajo,
donde yace el petrleo como un ro enterrado.
Ya s que arriba taen el caballo y la lluvia,
que giran los pulmones de la luz y que el aire
se ahoga de horizonte circular y paisaje,
ya s que arriba habito a la altura del da,
que la tarde se quema de primavera y luna
con un chisporroteo de cenizas totales,
s, pero aqu me hundo, bajo y siento las manos
descender las races hacia el padre del rbol,
hacia una muchedumbre de slidos aromas
donde baten su ltigo el fuego y los volcanes.
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Y ahora es el petrleo.
Dedos, guantes, seores, capitanes de intrigas,
tigres particulares, buscan enajenamos,
sombras con apetitos, apetitos con manchas,
enemigos de baba personal nos socavan.
Constante y largamente
por la prensa y la radio
destilan su narctico formal,
cifras,
contratos
llenos de viejas trampas
y clusulas letales
donde por cada pozo de petrleo perdido
llegarn alambradas, gerentes y soldados
que con rara inocencia nos pegarn un tiro
cada vez que la patria nos empuje las manos.
Nos buscan el petrleo, la elemental tiniebla
donde la tierra guarda su potente verano,
para que mueva mquinas velozmente asesinas
sobre la paz del hombre, los rboles, el pjaro.
Y no era para esto que nosotros erguimos
a la faz de las nubes las torres, campanarios
de convocar la siembra y el amor de los pueblos,
de sealar la vida altamente sagrada.
No era para esto que el msculo y el libro
le cuid el nacimiento, la pubertad acechada
por tristes alcahuetes de lo extrao, traidores
que no son ni ceniza, ni muerte ya, ni nada.
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EL RIO
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TAN G O E N LA M ISM A E SQ U IN A
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Un ao y otro, el polvo
de los aos, la niebla
que levanta el otoo:
irremisible y ciega.
Van
de la piel al pozo del corazn
cayendo,
acumulando hojas
de amarilla tristeza.
Uno se va quedando
demorado en la sangre,
un da y otro y otro
de infatigable estepa,
viendo pasar el lento cadver
del paisaje
donde hubo furia y sueos
y rfagas de vrtigo,
cuando el da era un sauce
violentamente joven
y te soltaba pjaros
de la piel hacia adentro.
Uno se ve las manos
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VENDIMIA DE LA JUANA
Si violan a la Juana,
si se escucha
su crujido de hembra en las hileras,
si rondan a la Juana,
si la siguen
y una tarde caliente la voltean.
qu ganamos este ao,
de qu vale traerse la familia
a las cosechas?
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MUCHACHO DE SEPTIEMBRE
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Quietos ah!
que uno no vino al mundo tan luego a sostenerle el
taparrabos.
Si me sienten pasar, an aroma que va de
adolescencia y madrugada,
martirizando un tango malherido, violndole los
perros a la calle,
si escuchan unos pasos en la noche como alguien que
va quebrando ramas,
soy yo que vuelvo de buscar sin tregua la ndole
materna de la patria,
mi rostro, exactamente, yo que vuelvo de medirme la
hombra y su tamao,
mojado de llorarme en el roco, aterido de verme
solitario
sin paz ni pan ni sitio ni un oficio de loco o artesano,
discutindole a dios los siete das que ya no traga
nadie
con todo el sinrespeto del que reza y lleva el corazn
desocupado;
soy yo que vuelvo de mirarme a fondo y de ver a travs
de alguna lgrima
la suerte pobre de los pobres de todas las provinciasy
los barrios
con ese rostro tierra y generosa que no atina a comerse
la esperanza
y espera no s que, que venga mongo
para comrsela y ponerse en marcha.
Si me sienten pisar, alta la noche, el territorio de la
luna amarga,
si vuelvo, como vuelvo, amanecido, a mi parte de
madre y de regazo,
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PROCLAMA
Generalmente,
dijo el general,
aqu nadie es legal.
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P E A T O N D IG A NO
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EL BARCO
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OFICIO DE LA LUZ
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Mi cancin es un libro
que se escribe con el viento
y una imprenta indeleble
la guitarra del pueblo ,
a lo largo de Amrica
lo imprime a cielo abierto.
Despus, de boca en boca,
santo y sea del sueo,
va entre los hombres, cruza
las fronteras del miedo
y nombra al sometido
en su padecimiento.
Las muchachas azules,
los rudos marineros,
el labrador de pmpanos,
el quieto, el andariego,
andan con mi cancin
sin posible sosiego.
Mi cancin no le teme
al tumulto ni al fuego.
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GEOGRAFIA DE LA ROSA
Qu rosa ms lejana,
la Rosa de los Vientos!
Al sur es una lgrima
donde duerme el silencio.
Legua azul del planeta,
residencia del cielo,
el sur, es una rosa
que nos mira de lejos.
Qu rosa ms sencilla,
la Rosa de los Vientos!
Permanece en el norte
como un da de cuero.
Polvaderal arriba,
los terrestres zorzales
la aturden de sonido
en los valles del viento.
Qu rosa ms fluvial,
la Rosa de los Vientos!
Al este, como el ro,
va y vuelve por el tiempo.
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Escampa la maana
azulada de fro
y en sus prpados verdes
retrocede el roco.
Qu rosa jubilosa,
la Rosa de los Vientos!
Huele a pan al oeste
y a vino tonadero.
Pone la luz encima
de fragantes manteles
y queda ah: aromando
las voces de la gente.
El que no ve la rosa
an no ha florecido:
hay que entrar a su polen
como la luz al ro.
As: sencillamente,
as, de sol en ristre
que anda por las ventanas
despertando a los nios.
Buenos aires, 1972.
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AGUSTIN CORDOBAZO
S, Tosco, si Agustn,
como hace la madera:
con la tenacidad
de la flor que no cesa;
de ese modo, Agustn
Tosco, como la tierra
de donde el Cordobazo
alz su polvareda!
Como ese grito crudo
que sale de los gremios,
de los talleres grises
y las Villas Miseria;
as, Agustn Tumulto,
de esa manera entera,
avanzamos contigo
y con la clase obrera...
Nadie sabe en qu aire
te volviste bandera
transparente, Agustn,
de overol primavera.
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Toscamente, Agustn,
sangre de sangre nuestra,
cordobamente hermano,
para que el da vuelva:
contigo en cada nido,
en cada campanario
y el motn de palomas
que de tu sangre vuela.
Nadie se ha detenido,
nadie ha dicho: me rindo;
a cada santo y sea
tu multitud regresa
con los puos al aire
hacia la vida nueva
y tu overol azul
de Patria en primavera!
Crdoba, 2 9 /1 /8 7
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LA SILABA
Si pudiera escribir
yo escribira
esta simple palabra
gigante, de dos slabas,
muy trabajosamente
escribira: vida.
Si volviera a escribir,
dibujara
con empeoso empeo,
pero ya con tres slabas,
un sonajero,
el cascabel del da,
el cairel, la campana
y este cristal del viento:
la alegra.
Si dibujara bien,
la escribira.
T que no escribes nada,
que no cantas,
que solamente
vives de la vida,
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dibujars la paz,
no una paloma,
asomado al rubor
de las espigas.
Diras, sin escribir,
sin el dibujo,
poniendo el horizonte
en tus pupilas, dirs:
sabe qu pasa,
don Tejada?
Es en vivir
que se nos va la vida.
Ahora, dgame,
ust que sabe:
qu quiere decir slaba?
L a Cancionera, 5 /1 0 /8 4
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LA CATEDRAL
Por qu
la Catedral
no es simple
como un rezo?
Buenos Aires, 1976
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PERSONALMENTE
Yo canto puntualmente
y de ese modo vivo.
Adrede no conozco
a grandes personajes.
Casi no escribo cartas.
Ando siempre conmigo
sin squito ni plcemes.
No amao relaciones. Voy,
me llevo en persona
a ver a mis amigos.
D con Carlos Alonso
tomando chocolate
en una madrugada,
cuando ramos muchachos
y con Pablo Neruda
en lo de Aroz Alfaro.
No conoc a Siqueiro
ni a don Andrs Celaya;
tampoco a Blas de Otero
viviendo, all en Madrid,
a menos de una calle.
Con Nicols Guilln
nos hicimos amigos
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cansando madrigales
para una misma dama
y a Ral de los barrios
en muy rituales vinos
despus de las tareas
de nuestra militancia.
Hamlet Lima Quintana
se qued en mi destino
cuando entr a mi cancin
desde su Octavo Pjaro.
No s golpear la puerta
de mis hermanos grandes.
A saber en qu asunto
estn, en qu recodo
de sus cavilaciones,
en qu fogatas suyas,
qu aire, qu volcanes.
Y me d no s qu
perturbarles la casa
y decir sonsamente:
buen da, soy Tejada,
de Amrica, argentino,
no, no s de Cortzar,
jams habl con Borges,
no traigo ni una carta.
No riego relaciones.
Amo nuestras distancias.
L a Cancionera, Buenos Aires, 1/6/83.
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CORAL BOLIVAR
Supremo soador,
nivel del cndor,
horizonte del hombre
a cielo y tierra.
Seor Simn,
Comando del futuro,
caviloso tumulto
de mi Amrica.
Vengo de haber cado.
Estoy volviendo
de las cenizas donde fue. la muerte,
entre miseria, postracin y llanto,
la medida del strapa en tu ausencia.
Compadre resplandor,
Tata de cobre,
lcido General
de la insurgencia.
Cima Simn.
Bolvar permanente.
Estratega
de urgentes primaveras.
Soy el que te ha nacido,
el venidero
de la resurreccin de tu fogata,
porque en Cuba, Mart ya est de vuelta
y por su rosa escribe la maana.
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Al cielo Cntabro
abro
el corazn de mi canto,
que yo aprend por la tierra
que el mar es cielo aqu abajo.
Ay, de esa barca que va;
ay, esa barca que vuelve,
tejedme la red, Rederas,
que me voy a por la muerte.
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FALTA ENVIDO
cmplice abochornado,
desnuda el apotegma
de que el miedo no es sonso.
Por eso, es por la arena. No por lo liso.
Lo del camino es tuyo, no de la huella
hollada, arcana, seca,
que va hacia otra parte pero no a tu destino.
No sientas la fatiga como un castigo.
Si empujas por lo tuyo, haz como el viento
jadeante, extenso, terco,
que cuando da en el muro
se vuelve remolino.
L a cancionera, Buenos A ires 1979
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UN GOLPE DE T IM O N
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E L D E SA R M A D O
Me he desarmado adrede
en estos tiempos
en los que todos pueden
y al fin hablan
del horror consabido
que supimos
y ese silencio
que nos inmolaba.
Yo quisiera saber
si los que gritan
sostendrn ese grito
a rajatabla.
No sea que otra vez
al primer tiro
quedemos donde estbamos.
Hace un pas,
o acaso, un continente
que estamos esperndolos.
Canten cuando no puedan
y si pueden
no se aturdan cantando.
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Aqu abajo,
en mi vino laborioso,
esta palabra
piensa en su destino.
Inventa ros
que en el viento pasan
encielando los lamos
furtivos.
Mi casa, ese navio,
ahora duerme,
rolando sobre el sueo
de mi hijo.
He descubierto ros
en el cielo.
La paz en el otoo
es otro ro.
L a Cancionera
2 4 /8 /85 a l 20/2/86.
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CANCION DE LA NI A JUDIA
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LA TA R E A
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VIVIRSE TODO
porque es vivir
un poco.
Hay morirse de vivir,
carajo !,
porque vivirse
es morirse todo.
Morirse de vivir,
vivirse de morir,
pero matar al lobo.
No es fcil. No.
No es fcil,
pero aqu
hay que vivirse todo!
Buenos Aires, 4/2/87.
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TIEMPO AL TIEMPO
Ischigualasto, caen
los siglos a la arena.
Quedan ah. Ya tienen
la soledad de piedra.
De noche, eres lo que eres:
El Valle de la Luna.
El museo del viento.
La estatua de la lluvia.
Piso en tus secadales
donde yace el planeta.
Ischigualasto, abajo,
la tierra es una estrella.
Soy el sonido, violo
tu silencio testigo
donde el tiempo durable
no ha sido corrompido.
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La maana
se acodaba en la ventana
y nos miraba.
Un instante
que era siempre interminable.
Un instante,
que, a travs de la ventana,
se azulaba.
Un bostezo
perezoso e indolente,
apegado an al sueo,
nuestro sueo demoraba.
Aromados
todava uno del otro,
despertbamos.
An perplejos
del roco transparente
y de la cristalera
de los rboles.
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Era hermoso
regresar contigo al da
oficiando nuestra magia
y asombrados
de que todo fuera nuevo
nuevamente
y que siempre sucediera
ese milagro.
El otoo,
hoja a hoja,
amontona su agona
por el patio.
Ahora solo,
ya no espero que regrese
la maana.
Soy oscuro para siempre.
Aunque afuera vuelva el da
y siempre vuelve
yo he tapiado con tu ausencia
la ventana.
L a Cancionera, 7 de agosto de 1981.
129
RANCHERA DE ADELITA
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SALMO VIVO
de los oprimidos,
el sermn del pueblo
no te llora: canta!
La muerte, ese artero
salario del miedo,
te cerc en la yerta
Punta de los Llanos
y se fue vaca.
No pudo contigo.
La sombra no pudo
con tu llamarada.
La luz solidaria
que fue tu Obispado,
alumbra el camino
de los humillados.
Por los cuatro vientos
que dan a la vida,
tus pobres del mundo
avanzan cantando...!
V illa Carlos Paz, 27/7/86.
Tiene msica de Alberto Sbezzi.
133
MANUAL DE LA PALABRA
136
INDICE
Coplera de J u a n ..............................................
Antiguo labrador.............................................
Muchacha..........................................................
La cancin del m uro.......................................
Coplera del cantor...........................................
Hay un nio en la ca lle ..................................
Ese silbido d u ro....................
Petrleo y poesa..............................................
El ro .................................................................
Tango en la misma esquina...........................
Coplera del alfarero........................................
Un grito de ida y vu elta.................................
Coplera del prisionero....................................
Mufa de mala muerte.....................................
Vendimia de la Ju an a....................................
Muchacho de septiembre...............................
Coplera del viento............................................
El himno a una voz..........................................
Proclama...........................................................
Peatn diga n o .................................................
El barco.............................................................
Oficio de la lu z .................................................
11
13
18
22
26
27
32
37
44
45
47
48
50
52
55
56
60
62
64
65
68
73
de
Juan