Nem eu, nem voc, nem qualquer outro que no estivesse procurando

genuinamente por algum, perceberia no canto da sala aquela figura encurvada,

sentada em uma cadeira logo a frente de uma mesa de madeira branca.
engraado como s prestamos ateno em algumas coisas quando realmente
estamos procurando-as. uma questo de querer ver. De estar disposto a
encontrar.
Entretanto no por causa da ausncia do querer ver que as coisas deixam de
estar por a ou deixam de existir.
A figura est debruada, olhando atentamente centenas de folhas espalhadas pela
mesa. Muitas dessas folhas esto dobradas, outras amassadas e algumas at
mesmo rasgadas.
A vela vermelha no centro da mesa a nica fonte de luz do aposento e
provavelmente a nica fonte de calor do nosso conto. A Escurido e o Frio se
aproveitam da situao e danam, cantam e se entrelaam cada vez que a chama
da vela tremula, seja por uma rajada de vento vinda da chamin, seja por um
movimento brusco da figura ao manusear as cartas.
No possvel sabermos se um senhor ou uma senhora, ainda que seja bem
provvel ser ela. Podemos ver onde comea seu gorro (ou seria capuz?) e sua
grossa e pesada blusa e cala (ou seja manto).
Se no fosse pela escurido quase total que habita debaixo da mesa de madeira
branca cravejada de estrelas devoradoras de luz, poderamos ver suas grandes
botas de couro, cobertas de neve.
Agora que a individualizamos, na medida do possvel, podemos nos concentrar na
mesa e na estranha quantidade e variedade de papeis que tomam toda extenso
do mvel.
So cartas, bilhetes e recados. De diversos tipos de papel, tamanhos e dimenses
que no param de chegar, se materializando na mesa bem embaixo daquelas que
j estavam ali.
Ela nem se assusta com a pequena luz roxa que brilha por um dcimo de segundo
antes da carta aparecer.
Ela est acostumada com o modo como os bilhetes aparecem e o modo como eles
enchem a mesa. A figura nunca reclama. Por dois motivos: Primeiro por que,

mesmo reclamando, as cartas no deixariam de aparecer. E segundo, a bem da

Verdade, no havia ningum para lhe ouvir.
Lembrou da Verdade e sentiu saudades. Levou sua mo enluvada at um porta
lpis e retirou uma pena negra. Molhou a ponta em um tinteiro e com letras midas
e apertadas escreveu em um papel em branco:
Visitar Verdade, tera-feira as 17h00.
Voltou sua leitura e percebeu que aquela era mais uma das cartas que odiava.
Letras tortas e muitas vezes sofridas, frases incoerentes e pedidos contraditrios.
Pensou.
Ela amassa a carta, transformando aquela folha lisa em uma pequena massa
disforme entre seus dedos, e a joga debaixo da mesa.
As estrelas incrustadas nas pernas da mesa sugam um pouco mais da iluminao
do aposento quando o papel entra na escurido.
Em uma tentativa de lutar contra esse obscurecimento forado, a vela queima com
um pouco mais de fora e a luz da chama ilumina o aposento por inteiro (ainda que
por alguns poucos milsimos de segundo) e vemos que a figura nada mais do
que um senhor de barba branca e cabelos encaracolados.
Mais uma folha escolhida entre todas na mesa e levada prxima aos olhos.
Aquele senhor no deixa de ler nenhuma carta.
Sua essncia condescendente faz com que ele seja praticamente obrigado a olhar
e sopesar se aqueles pedidos deviam ou no serem contemplados.
Suas crianas, como ele decidiu chama-las eras atrs.
As cartas so endereadas a ele e em todas elas h um pedido. Suas crianas
pedem presentes.
Ele no se lembra como tudo comeou, nem quando iniciou essa sua funo. Ele
s se lembra que carrega um grande fardo nas costas e desse fardo retira os
regalos de suas crianas e presenteia aquelas que merecem.
Talvez seja esse o resumo de sua existncia e importncia para o Universo.
Presentear quem merece. Usar o peso de suas costas para aliviar suas crianas.
um paradoxo, se pararmos para pensar.
Na verdade se pararmos para pensar em toda essa histria, concluiremos que ela
no passa de uma grande mentira. Mas isso assunto para outra histria.

Sobre as cartas h algo interessante para se dizer. Engana-se aquele que acha
que necessrio escrever uma carta, propriamente dita, endereada ao velho.
No. As coisas funcionam de uma maneira bem mais simples.
Basta realmente querer, basta pensar com convico que o recado se materializa
em cima da mesa de madeira branca cravejada de estrelas devoradoras de luz.
Isso se deve ao fato dele estar no ramo h muito tempo. Muito tempo mesmo.
Tanto tempo que a palavra nem havia sido inventada. Tanto tempo que o prprio
Tempo ainda no havia nascido.Isso bom para aqueles que solicitam um
presente, pois existe uma certa praticidade em pedir presentes. Talvez pedir
presentes para ele seja uma das condutas mais fceis a se seguir. No h
pagamento em troca, no existe contrapartida
Entretanto isso extremamente desconfortvel para ele.
Pensem So muitos pedidos, muitas splicas, e o pior poucos so
merecedores de seus presentes.
Enquanto eu escrevo isso, mais quatro cartas surgem precedida de quatro rastros
de luz roxo.
O velho balana a cabea negativamente ao terminar de ler a carta que est em
sua mo.
Um pequeno pedao de papel amassado. Pensamentos curtos, sem nexo, talvez.
Por favor, eu preciso meus pais no me amam diz a carta.
Ele riu quando releu a mensagem.

Aquilo no era motivo para ganhar um

presente. Ainda mais um presente seu.

Puxou pela memria e lembrou que aquela criana de tempos em tempos lhe
mandava esses pedidos mal feitos, mal cuidados e nem um pouco convincente.
Com um gesto displicente amassa o papel e o lana para debaixo da mesa.
Ao entrar em contato com a escurido debaixo da mesa, aquela que j sabemos
qual, aquela que impede que possamos ver qualquer coisa, at mesmo as grandes
botas de couro cobertas de neve do velho, o papel deixa de existir.
Novamente o forte claro criado pela vela, como resposta a fome das estrelas,
revela mais um pouco mais do aposento e do velho.
Como da outra vez, o claro ilumina o rosto encovado e barbado do velho, mostrou
seus dedos enluvados tateando a mesa.
Logo, mais uma carta desdobrada e ele inicia a leitura.

Gostaria de receber meu presente esse ano. Esperei por muito tempo, me
comportei, provei que poderia ficar sem ele, mas com ele seria muito mais feliz.
Espero que dessa vez voc venha e me d meu presente.
O velho fita a carta por horas. No precisava ler novamente., precisa apenas
refletir.
Aquele o caso de uma de suas crianas que havia se comportado o ano todo.
Fez tudo o que devia fazer e merecia seu presente.
Finalmente uma entre todas as cartas lidas naquela manh fria era digna de nota.
Enquanto ele pensa, o Mundo gira, crianas nascem, homens oram, traem,
sorriem, adolescentes festejavam. Mars sobem e descem, flores desabrocham e
corujas piam.
Somente quando ele parou de pensar e decidiu que iria presentear aquela criana,
foi que a vela queimou mais forte.
A Morte sorri e se pem de p. Ainda tem aquela carta nas mos.
Finalmente algum que necessitava de seu presente, de seu toque. Ela pensa.
No um simples recado amarrotado, uma criana que deseja morrer porque os
pais no lhe deram ateno, ou algum adolescente que teve sua segunda
desiluso amorosa.
Dessa vez uma criana que necessita do seu alento, de sua ddiva para deixar
sentir dor, deixar de se sentir mal e caminhar para o caminho indolor e eterno. A
dor da doena tornava as pessoas humildes, e a Morte amava os humildes.
Ela bate os ps com fora no cho para limpar o restante de neve e gelo que ainda
estavam agarrados a ela.
Ajeita o capuz grosso e negro no crnio, para esconder sua aparncia fria e vazia.
Agora sob a incidncia da luz da vela que queima ardorosamente, possvel
perceber que ela no tem barba nem cabelo. Aquilo so teias e poeira de tempo
perdido. Sabe aquele tempo que perdemos fazendo algo que no gostamos?
esse tempo. Um tempo desperdiado, um tempo que deveria ter sido melhor
aproveitado. E se existe algum que sabe aproveitar restos, esse algum a
Morte.
Antes de seguir at a porta, a Morte d uma ltima olhada para o monte de cartas,
agora de outro ngulo. Estava em p e podia observa-las melhor.
Pedidos suicidas, solicitaes vingativas, splicas egostas Ali tinha de tudo.

Logo, todos esses pedidos mesquinhos vo alimentar a escurido debaixo da

mesa. Apenas os pedidos genunos alimentaro a chama da Vela Eterna. Pensou
ela.
Ela amassa o pedido em suas mos e o lana em direo a chama. O fogo lambe
o papel com cuidado e o reduz a cinzas em instantes.
Talvez nos pedidos dos suicidas Eu d uma olhada melhor. No posso ser assim
to mal humorada murmura Ela enquanto escolhe seu guarda-chuva no armrio
do canto da sala.
Sempre escolhia um entre todos que tinha, mas sempre se decidia por aquele que
tinha o cabo em forma de foice. Havia ganhado de uma deusa Seria a deusa da
Agricultura? Ou seria um poltico socialista? No se recordava.
Eram tantos presentes que recebia daqueles que estavam sob o jugo de seu
poder.
Mesmo sendo A Morte, Ela no gostava de pegar chuva. J sentia frio por natureza
e uma chuva era capaz de duplicar a sensao invernal que beijava seus ossos
havia milnios.
Enquanto se preparava, o fardo subiu em suas costas.
Era algo vivo que se movia de modo doentio. Lembrava uma aranha com as patas
quebradas, porm sem aquela caracterstica mirade de olhos. Se movia de modo
tremulante e febril. Emitia um som crepitante.
Quando a Morte encontrou seu guarda-chuva, o fraco fardo-inseto j estava
grudado em suas costas, dormindo e ressonando como uma criana cansada nos
braos da me. Ambos estavam prontos.
Sumiu em um piscar de olhos e a sala pareceu ganhar vida e cor. A Vela da Chama
Eterna passou a queimar com uma maior intensidade e logo aquele lugar ficou
quente e acolhedor.
Menos ali embaixo, entre as pernas da mesa de madeira branca, cravejada de
estrelas devoradoras de luz.