EL MALDITISMO EN POESIA

-Seleccion de textos de poetas malditos-

EL MALDITISMO EN POESA
Poeta maldito es una expresin que hace referencia a un libro de ensayos de Paul Verlaine, en el que se honra a seis poetas: Tristan Corbire, Arthur Rimbaud, Stphane Mallarm, Marceline Desbordes-Valmore, Auguste Villiers de L'isle-Adam y el propio Paul Verlaine. Verlaine dice que, dentro de lo diferentes que son estos poetas, tienen en comn el ser incomprendidos por la sociedad de su poca. Muchos, en parte por esa incomprensin y distancia respecto a la sociedad, acabaron sus das de forma trgica, tras vivir de forma autodestructiva. Verlaine tom el concepto de poeta maldito de un poema de Charles Baudelaire, que, aunque no fue incluido por Verlaine en su nmina de malditos, es considerado el poeta maldito por excelencia. El poeta maldito no es comprendido sino por una minora de sus contemporneos, no obtiene el xito en vida, lleva una vida bohemia, rechaza los convencionalismos sociales y desarrolla un arte libre y provocativo. Adems de Baudelaire y de los seis de Verlaine se cita a menudo como poetas malditos a Franois Villon, Grard de Nerval, Isidore Ducasse (conocido como conde de Lautramont), Antonin Artaud, John Keats, Edgar Allan Poe y Arthur Rimbaud.

NO ESTAMOS SINO PARA RECIBIR SU ODIO Rimbaud

 LEOPOLDO MARA PANERO (Madrid, 1948)

Quiero contar mi fbula slo al odo del tiempo Fbula de leones contra el tiempo Sollozando al odo de la nada De un condenado a muerte que no espera nada Que no espera sino que suenen las campanas Las campanas alegres de la agona Porque soy el nico compaero de Dios Que le susurra al odo sus cuitas Y tiene miedo de s mismo

Ah, pasin de mi vida, poesa Voz que ya es ms que smbolo y moneda Que es ms que la promesa y que la injuria Voz que es ms que la palabra y es casi meloda Voz que hiela la sangre Latir de las arterias, horror sagrado Palabras ltimas de los condenados De quien, sin remisin, se dirige a la muerte ltima cena de los ajusticiados Del tahr asesino que ha perdido la suerte Del lobo por el lobo degollado Voz del fin, del inicio, del combate Renacer de ceniza en un ciclo infinito Voz de la confidencia, voz del grito Voz que arde en el psame infinito Voz del poeta angustiado y maldito Ro de leche y sangre para el alma Pasin de mi vida

***** Un loco tocado de la maldicin del cielo canta humillado en una esquina sus canciones hablan de ngeles y cosas que cuestan la vida al ojo humano la vida se pudre a sus pies como una rosa y ya cerca de la tumba, pasa junto a l una princesa.

RETRATO DE FLIX CABALLERO

En la madrugada clara dibujo sombras con la mano Dejo a mis herederos el cadver de la poesa Y un recuerdo en una foto Como una flor que supura Gritos para la herida. La llaga de la vida, la santa llaga Palabras de una luz asesinada Suicidio del arcngel sobre la pgina El zapato del tiempo y los lebreles del alma

ARTHUR RIMBAUD (1854-1891)

EN EL CABARET VERDE, A LAS CINCO DE LA TARDE

Tras ocho das, haba destrozado mis botines en las piedras de los caminos. Entr en Charleroi. En el Cabaret Verde: ped unas rebanadas de pan con mantequilla y jamn que estaba medio fresco. Dichoso, estir las piernas bajo la mesa verde: contempl los temas bastante ingenuos de la tapicera. Y fue adorable, cuando la chica de enormes tetas, de ojos vivos -aquella a la que un beso no asusta-, sonriente, me trajo unas rebanadas de mantequilla, y jamn tibio, en un plato coloreado, jamn rosa y blanco perfumado con un diente de ajo, y me colm la jarra inmensa, con su espuma que dor un rayo de sol retrasado.
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VRTIGO

Qu son para nosotros, corazn mo, esos mantos de sangre Y de brasa, y mil crmenes y los largos gritos De rabia, sollozos de todo infierno que voltean Todo orden; y el Aquiln an, sobre las ruinas? Y toda venganza? Nada! Pero, s, toda an, La deseamos! Industriales, prncipes, senados: Pereced! Poder, justicia, historia: abajo! Esto no es debido. Sangre! Sangre! Llamas de oro! Todo a la guerra, a la venganza, al terror. Espritu mo!, agitmonos en la mordedura: Ah! Pasad, Repblicas de este mundo! Emperadores, Regimientos, colonos, pueblos: basta!

UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO

FRAGMENTO 1 Una noche, sent a la Belleza en mis rodillas.- Y la encontr amarga.-Y la injurie. Me he armado contra la justicia. He huido. Oh brujas, oh miseria, oh odio, a vosotros ha sido confiado mi tesoro! He llegado a borrar en mi espritu toda humana esperanza. Sobre toda alegra, para estrangularla, he ensayado la sorda acometida de la bestia feroz. He llamado a los verdugos para roer, mientras pereca , la culata de sus fusiles. He invocado a las plagas para ahogar con la arena, la sangre. La desgracia ha sido mi dios. Me he tendido en el barro. Me he secado en el aire del crimen. Y le he hecho buenas trampas a la locura.

FRAGMENTO 2

A las cuatro de la maana, en verano, el dormir del amor dura an. Bajo los sotos se evapora el olor de la noche festejada. All, en su vasto taller, al sol de las Hesprides, ya se agitan - en mangas de camisa los Carpinteros. En sus Desiertos de musgo, tranquilos, preparan los artesonados preciosos donde la ciudad pintar falsos cielos. Para los obreros encantadores vasallos de un rey de Babilonia, Venus, deja un momento a los Amantes con el alma en corona! Oh Reina de los Pastores! Lleva a los trabajadores el aguardiente, que sus fuerzas estn en paz en espera del bao de mar de las doce.

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 MANUEL MACHADO (1874-1947)

REALIDAD

Mas dejad inconsciente a la alegra gozando y al amor en su locura, y dejad, mientras dure, a la hermosura orgullosa mostrar su lozana. Si al sol quiere brillar siquiera un da la flor que ostenta su corola pura, a qu verter en ella su amargura viene vuestra mortal sabidura? Todo es sueo!... ilusin!... De otras edades el polvo revolver para eso os vemos? No os ensearon ms las soledades?... Callad!... Nada sabis, nada sabemos!... Qu son, decidme, al cabo las verdades sino aquellas mentiras que creemos?

ORGA

Sultate el pelo negro por la espalda, destrenza tu peinado. Mas, espera! No te quites las flores. Quiero verlas caer sobre tu falda sin que las toques. De esa manera cayeron mis amores.

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INMORAL

Yo, loco o delincuente o, delincuente y loco, busco lo bello donde quiera se asiente, en el bien o el mal, me importa poco. La austeridad severa me es odiosa... Un ao, a veces, doy por un segundo... Y por una mirada de una hermosa doy todas las virtudes de este mundo. ...Los ojos negros, ascuas de placeres... El rer, o el llorar de las mujeres... El da ardiendo en oro, radiante de alegra... Y la noche tambin... A sa la adoro mucho ms todava!... Oh! Vais a huir de m por inconstante! No seguir jams en un camino... Es la tierra redonda, y por cualquiera cumplir puedo quiz con el destino. Tened, sabios, piedad de mi ignorancia que yo vivo feliz con mis engaos... En cuanto a la constancia, ...no pasar la vuestra de cien aos!...

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 CHARLES BAUDELAIRE (1821-1867)

EL HOMBRE Y EL MAR Hombre libre, siempre adorars el mar! El mar es tu espejo; contemplas tu alma En el desarrollo infinito de su oleaje, Y tu espritu no es un abismo menos amargo. Te complaces hundindote en el seno de tu imagen; La abarcas con ojos y brazos, y tu corazn Se distrae algunas veces de su propio rumor Al ruido de esta queja indomable y salvaje. Ambos sois tenebrosos y discretos: Hombre, nadie ha sondeado el fondo de tus abismos, Oh, mar, nadie conoce tus tesoros ntimos, Tan celosos sois de guardar vuestros secretos! Y empero, he aqu los siglos innmeros En que os combats sin piedad ni remordimiento, Tanto amis la carnicera y la muerte, Oh, luchadores eternos, oh, hermanos implacables!

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QU DIRS ESTA NOCHE, POBRE ALMA SOLITARIA...

Qu dirs esta noche pobre alma solitaria, Qu dirs, corazn, marchito hace tan poco, A la muy bella, a la muy buena, a la amadsima, Bajo cuya mirada floreciste de nuevo? El orgullo emplearemos en cantar sus loores; Nada iguala al encanto que hay en su autoridad; Su carne espiritual tiene un perfume anglico, Y nos visten con ropas pursimas sus ojos. En medio de la noche y de la soledad, O a travs de las calles, del gento rodeado, Danza como una antorcha su fantasma en el aire. A veces habla y dice: Yo soy bella y ordeno Que por amor a m no amis sino lo Bello; Soy el ngel guardin, la Musa y la Madona.

EL JUEGO

En los sillones marchitos, cortesanas viejas, Plidas, las cejas pintadas, la mirada zalamera y fatal, Coqueteando y haciendo de sus magras orejas Caer un tintineo de piedra y de metal; Alrededor de verdes tapetes, rostros sin labio, Labios plidos, mandbulas desdentadas, Y dedos convulsionados por una infernal fiebre, Hurgando el bolsillo o el seno palpitante; Bajo sucios cielorrasos una fila de plidas araas Y enormes quinqus proyectando sus fulgores Sobre frentes tenebrosas de poetas ilustres Que acuden a derrochar sus sangrientos sudores; He aqu el negro cuadro que en un sueo nocturno Vi desarrollarse bajo mi mirada perspicaz. Yo mismo, en un rincn del antro taciturno, Me vi apoyado, fro, mudo, ansioso,
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Envidiando de esas gentes la pasin tenaz, De aquellas viejas rameras la fnebre alegra, Y todos gallardamente ante m traficando, El uno con su viejo honor, la otra con su belleza! Y mi corazn se horroriz contemplando a tanto infeliz Acudiendo con fervor hacia el abismo abierto, Y que, ebrio de sangre, preferira en suma El dolor a la muerte y el infierno a la nada!

EL ALMA DEL VINO Cant una noche el alma del vino en las botellas: Hombre, elevo hacia ti, caro desesperado, Desde mi vtrea crcel y mis lacres bermejos, Un cntico fraterno y colmado de luz! S cmo es necesario, en la ardiente colina, Penar y sudar bajo un sol abrasador, Para engendrar mi vida y para darme el alma; Mas no ser contigo ingrato o criminal. Disfruto de un placer inmenso cuando caigo En la boca del hombre al que agota el trabajo, y su clido pecho es dulce sepultura Que me complace ms que mis frescas bodegas. Escuchas resonar los cantos del domingo
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y gorjear la esperanza de mi jadeante seno? De codos en la mesa y con desnudos brazos Cantars mis loores y feliz te hallars; Encender los ojos de tu mujer dichosa; Devolver a tu hijo su fuerza y sus colores, Siendo para ese frgil atleta de la vida, El aceite que pule del luchador los msculos. Y he de caer en ti, vegetal ambrosa, Raro grano que arroja el sembrador eterno, Porque de nuestro amor nazca la poesa Que hacia Dios se alzar como una rara flor!

EMBORRACHAOS Hay que estar siempre borracho. Todo consiste en eso: es la nica cuestin. Para no sentir la carga horrible del Tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, tenis que embriagaros sin tregua. Pero de qu? De vino, de poesa o de virtud, de lo que queris. Pero embriagaos. Y si alguna vez, en las gradas de un palacio, sobre la hierba verde de un foso, en la tristona soledad de vuestro cuarto, os despertis, disminuida ya o disipada la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al ave, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, preguntadle la hora que es; y el viento, la ola, la estrella, el ave, el reloj, os contestarn: Es hora de emborracharse! Para no ser esclavos y mrtires del Tiempo, embriagaos, embriagaos sin cesar. De vino, de poesa o de virtud; de lo que queris.

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SPLEEN Soy un rey que reinara en un pas lluvioso, rico, pero impotente, joven, pero achacoso; que despreciando la cortesana reverencia, se encierra con sus perros y se aburre a conciencia, nada puede alegrarle, ni venado, ni halcn, ni su pueblo muriendo al pie de su balcn. Del bufn favorito la grotesca balada no distrae ya el hasto de su alma agotada; su lecho flor de lis, en tumba se trocado, y las damas no saben qu impdico tocado podran inventar para hallar el secreto de arrancarle una leve sonrisa al esqueleto. El mago que fabrica su oro no ha podido extirpar de su ser el humor corrompido. Y los baos de sangre de los tiempos romanos que devolvan el vigor a los ancianos, no han logrado encender del prncipe el deseo, pues tiene, en vez de sangre, verde agua del Leteo.

PAUL VERLAINE (1844- 1896)

ARIA DE ANTAO

Lucen vagamente las teclas del piano a la luz del suave crepsculo rosa, y bajo los finos dedos de su mano un aire de antao canta y se querella en la diminuta cmara suntuosa en donde palpitan los perfumes de Ella. Un plcido ensueo mi espritu mece mientras que el teclado sus notas desgrana; por qu me acaricia, por qu me enternece

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esa cancin dulce, llorosa e incierta que apaciblemente muere en la ventana a las tibias auras del jardn abierta...?

CANCIN DE OTOO Los sollozos ms hondos del violn del otoo son igual que una herida en el alma de congojas extraas sin final. Tembloroso recuerdo esta huida del tiempo que se fue. Evocando el pasado y los das lejanos llorar. Este viento se lleva el ayer de tiniebla que pas, una mala borrasca que levanta hojarasca como yo.

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STPHANE MALLARM (1842-1898)

INVIERNO El virgen, el vivaz y bello da de hoy Da un aletazo ebrio va a desgarrarnos este Lago duro olvidado que persigue debajo de la escarcha El glaciar transparente de los vuelos no huidos! Un cisne de otro tiempo se acuerda de que l es Quien, aun sin esperanza, magnfico se libra Por no haber cantado la regin do vivir Cuando ha esplendido el tedio del estril invierno. Sacudir su cuello entero esta blanca agona Por el espacio impuesto al ave que lo niega, Mas no el horror del suelo que aprisiona al plumaje. Fantasma que su puro destello a este lugar asigna, Se aquieta en el ensueo helado del desprecio Que entre su exilio intil viste el Cisne.

LA TUMBA DE EDGAR POE

Como la eternidad lo transforma en S mismo El poeta se yergue con la desnuda espada Sobre un siglo aterrado por el que fue ignorada La muerte que triunfaba en esa voz de abismo. Vil sobresalto de hidra que al ngel oy dar Al habla de la tribu un sentido ms puro, En voz alta anunciaron el bebido conjuro
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De una negra mixtura en un innoble mar. La tierra sea hostil, la nube nos repruebe, Si no esculpe con ellos nuestra idea un relieve Que la tumba de Poe de su belleza invista. Mole calma cada de un cataclismo oscuro, Que este granito muestre para siempre su arista A los vuelos de la Blasfemia en el futuro.

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 JOHN KEATS (1795-1821)

ESCRITO COMO REPULSA DE LAS SUPERSTICIONES VULGARES

Las campanas repican melanclicamente convocando a los fieles a nuevas oraciones, a nuevas lobregueces, a espantosas angustias, a escuchar el horrible sonido del sermn. Sin duda que la mente del hombre est encerrada en un oscuro hechizo, pues todos se separan del gozo junto al fuego, de los aires de Lidia, del elevado dilogo con los que en gloria reinan. An, an repican, y sentira un fro y una humedad de tumba si no fuera consciente de que estn extinguindose cual vela consumida, de que son los gemidos que exhalan al perderse en el olvido, y pronto crecern nuevas flores y muchas maravillas de perdurable estampa.

ODA A UN RUISEOR (fragmento)

De olvido! Esa palabra, como campana, dobla y me aleja de ti, hacia mis soledades. Adis! La fantasa no alucina tan bien como la fama reza, elfo de engao.
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Adis, adis! Doliente, ya tu himno se apaga ms all de esos prados, sobre el callado arroyo, por encima del monte, y luego se sepulta entre avenidas del vecino valle. Era visin o sueo? Se fue ya aquella msica. Despierto? Estoy dormido?

SONETO A LA FAMA

La fama es inconstante, como una muchacha caprichosa, con aquellos que la cortejan con rodillas serviles, pero sabes hacer que se rindan los ms impetuosos y adora sobre todo al corazn tranquilo. Es una gitana que no habla con aquellos que no han aprendido a ser felices sin ella; es voluble, tiene un odo donde nunca nadie susurr; y piensa que la calumnian siempre que se habla de ella. Gitana es, nacida en el Nilo, cuada del celoso Putifar, y vosotros, bardos enamorados, devolvedle desprecio por desdn; y vosotros, artistas desairados, lunticos como sois, hacedle la mejor de vuestras reverencias y despedos, que, si ella quiere, luego de cerca os seguir.

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TRAS UNA DENSA NIEBLA QUE HA CUBIERTO NUESTROS LLANOS

Tras una densa niebla que ha cubierto nuestros llanos durante un largo invierno, llega un da, nacido en el amable Sur, que borra de los cielos enfermizos toda mancha desapacible. El ansioso mes, nacido de nuevo desde el dolor, recupera el derecho usurpado de sentirse mayo. Los prpados gotean con el frescor como ptalos de rosa con las lluvias de verano. Y los pensamientos ms sosegados nos rodean: hojas que brotan, que maduran en calma, soles de otoo que sonren a las mieses, Safo y su dulce rostro, la sonrisa de un nio que duerme,
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la arena que cae lentamente en el reloj, un arroyo del bosque, la muerte de un poeta.

EDGAR ALLAN POE (1809-1849)

ANNABEL LEE (fragmento) Oh s! -no tan felices los arcngeles-, llegaron a envidiarnos, a ella, a m. Y no ms que por eso -todos, todos en el reino, ante el mar, sbenlo as-, sopl viento nocturno, de una nube, robndome por siempre a Annabel Lee. Mas, vence nuestro amor; vence al de muchos, ms grandes que ella fue, que nunca fui; y ni prceres ngeles del cielo ni demonios que el mar prospere en s, separarn jams mi alma del alma de la radiante Annabel Lee. Pues la luna ascendente, dulcemente, treme sueos de Annabel Lee; como estrellas tranquilas las pupilas me sonren de Annabel Lee; y reposo, en la noche embellecida,
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con mi siempre querida, con mi vida; con mi esposa radiante Annabel Lee en la tumba, ante el mar, Annabel Lee.

SONETO A LA CIENCIA Ciencia! Verdadera hija del tiempo t eres! que alteras todas las cosas con tus escrutadores ojos. Por qu devoras as el corazn del poeta, buitre, cuyas alas son obtusas realidades? Cmo debera l amarte? o cmo puede juzgarte sabia aquel a quien no dejas en su vagar buscar un tesoro en los enjoyados cielos, aunque se elevara con intrpida ala? No has arrebatado a Diana de su carro? Ni expulsado a las Hamadrades del bosque para buscar abrigo en alguna feliz estrella? No has arrancado a las Nyades de la inundacin, al Elfo de la verde hierba, y a m del sueo de verano bajo el tamarindo?

ANTONIN ARTAUD (1896-1948)

No es posible que al fin el milagro no estalle He sido demasiado castigado Me he atormentado demasiado en el mundo He trabajado demasiado para ser duro y fuerte He perseguido demasiado el mal He buscado demasiado tener un cuerpo limpio

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POETA NEGRO Poeta negro, un seno de doncella te obsesiona poeta amargo, la vida bulle y la ciudad arde, y el cielo se resuelve en lluvia, y tu pluma araa el corazn de la vida. Selva, selva, hormiguean ojos en los pinculos multiplicados; cabellera de tormenta, los poetas montan sobre caballos, perros. Los ojos se enfurecen, las lenguas giran el cielo afluye a las narices como azul leche nutricia; estoy pendiente de vuestras bocas mujeres, duros corazones de vinagre.

UNA DE SUS LTIMAS DECLARACIONES

"S que tengo cncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatras. En el hospital de Rodez yo viva bajo el terror de una frase: "El seor Artaud no come hoy, pasa al electroshock". S que existen torturas ms abominables. Pienso en Van Gogh, en Nerval, en todos los dems. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX un mdico se pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que est loco o dbil hacer con l lo que le plazca. Yo padec cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta estados de coma. Durante mucho tiempo fui amnsico. Haba olvidado incluso a mis amigos: Marthe Robert, Henri Thomas, Adamov; ya no reconoca ni a Jean Louis Barrault. Aqu en Ivry slo el doctor Delmas me hizo bien;

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Lamentablemente muri... -Estoy asqueado del psicoanlisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".

GRARD DE NERVAL (1808-1855)

EL DESDICHADO

Yo soy el Tenebroso, -el viudo-, el Inconsolable, Prncipe de Aquitania en su Torre abolida: Mi nica estrella ha muerto, y mi lad constelado lleva en s el negro sol de la Melancola. En la Tumba nocturna, T que me has consolado, devulveme el Pauslipo y el mar de Italia, aquella flor que tanto gustaba a mi alma desolada, y la parra do el Pmpano a la Rosa se ala. Soy Amor o soy Febo?.. Soy Lusignan o Byron? Mi frente an enrojece del beso de la Reina; he soado en la Gruta do nada la Sirena... Doble vencedor, he traspuesto el Aqueronte: Modulando unas veces en la lira de Orfeo suspiros de la Santa y, otras, gritos del Hada.

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ERA L, ESE LOCO, EL SUBLIME INSENSATO...

Era l, ese loco, el sublime insensato... Ese caro olvidado que escalaba los cielos, ese faetn perdido bajo el rayo divino, el bello Atis herido que Cibeles reanima! El augur consultaba el flanco de la vctima, la tierra se embriagaba de esa sangre preciosa... El cosmos aturdido colgaba de sus ejes, y el Olimpo un instante vacil hacia el abismo. "Dime!" gritaba Csar a Jpiter Ammn, quin es el nuevo dios, que se ha impuesto a la tierra? Y si acaso no es dios es un demonio al menos... ? Mas se call por siempre el invocado orculo; uno slo en el mundo explicar tal misterio poda: -el que entreg el alma a los hijos del limo.

HOMBRE! PENSADOR LIBRE... Hombre! pensador libre, crees que slo t piensas en este mundo en que la vida estalla en todo: de las fuerzas que tienes tu libertad dispone, pero de tus consejos se desentiende el cosmos. En las bestias respeta un espritu activo... cada flor es un alma abierta a la natura; un misterio de amor en el metal reposa: todo es sensible; y todo sobre tu ser acta! Teme en el muro ciego una mirada espa: a la materia misma un verbo est adherido... No lo hagas servir para impos menesteres. Hay en el ser oscuro un Dios oculto a veces; y, como ojo naciente cubierto por sus prpados, un espritu crece tras la piel de las piedras.

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Del prlogo: JOS ALFONSO PREZ MARTNEZ

De la seleccin de textos e imgenes: ANTONIO GARCA CONESA JOS ALFONSO PREZ MARTNEZ NOELIA ILLN CONESA

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