[ Cultura ]
Eugenio Zappietro, policía e historietista
El comisario que
admira a Oesterheld
Con el seudónimo de Ray Collins creó algunos de los relatos más exitosos del
cómic nacional. Trabajó junto a los más talentosos del género. Dirige el Museo
de la Policía Federal y escribió un libro sobre la historia de la fuerza.
Escribe Javier Sinay
C
uatro pipas duermen sobre un ceni-
cero vacío y las palabras del comi-
sario inspector Eugenio Zappietro
f lotan sobre el recuerdo de sus humos
sherlockianos. Este policía, que ocupa el
puesto de jefe de la División Museo Poli-
cial e Investigaciones Históricas y que –en-
tre otras cosas– escribió un libro sobre la
historia de la Policía Federal desde el año
1580, es también un héroe oculto de la his-
torieta nacional que trabajó con grandes
dibujantes y que, con el nombre de guerra
de Ray Collins, publicó algunas de las se-
ries argentinas más leídas.
Zappietro dice que cuando terminaba su
jornada como policía comenzaba el trabajo
como guionista y escritor. Y despliega sus
historias sobre el mundo del hampa y la
escritura en una oficina colmada de pa-
peles y de memorabilia policial, que aquí,
en el séptimo piso de San Martín 353, es
el único reducto de los vivos. Más allá, en
los varios metros cuadrados en los que se
extiende el Museo Policial, están los seres
inanimados de un pasado violento pero
indolente y las esquirlas inmóviles de la
lucha eterna entre el crimen y la ley.
“La idea de fundar el Museo de la Policía
Federal Argentina nació en 1892, pero re-
cién se cristalizó en 1899. Fue el segundo
museo en el mundo: sólo el de Scotland
Yard es más viejo”, dice el director Zappie-
tro. Dos años antes de su inauguración, el
comisario de pesquisas José Sixto Álvarez
había presentado sus Memorias de un vigi-
lante. Álvarez no era otro que Fray Mocho,
quien también era periodista y que fundó
la revista Caras y Caretas en 1898. Ahora
su retrato custodia un pasillo, no muy lejos
de la fotografía del Petiso Orejudo.
Fray Mocho fue el primero de una larga
dinastía de policías escritores, que, luego
de los libros autobiográficos del célebre
comisario Evaristo Menesses en los años
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60, alcanzó su auge con la publicación del
primer volumen de 20 cuentos policiales
argentinos, que reunía historias de Félix
Carrasco, Plácido Donato, Héctor Morel,
Evaristo Urricelqui y de nuestro hombre de
las cuatro pipas, Eugenio Zappietro: todos
eran policías.
¿Policías escritores? Zappietro no cree
en la existencia de una bohemia para los
uniformados: “Primero búsquese algo para
comer y después dedíquese al arte”, suelta,
mitad en broma, mitad en serio. “Aquellos
>> Dos vocaciones. El comisario inspector Eugenio
Con Hugo Pratt tengo una deuda, Zappietro en su oficina desde la que dirige el Museo
de la Policía Federal. En la foto inferior, fragmento de
porque fue quien me encargó una de las tiras que escribió con el seudónimo de
una de las historietas que más Ray Collins: Precinto 56.
satisfacciones me dio: Precinto 56.”
policías tal vez fuéramos bohemios como
porteños, conociendo la calle y el tango,
pero no en la función pública. Además nos
bañábamos todos los días.” Por detrás de
unos lentes gruesos, dos pequeños ojos
claros aseveran sus dichos. Zappietro se
va por las ramas y vuelve, enlaza los temas
y acentúa su decir con gestos de manos.
El anillo de la medalla de san Benito va y
viene cuando relata que desde muy joven
aprendió a combinar dos trabajos que se
confirmarían como dos vocaciones insepa-
rables: el de policía y el de escritor.
En las comisarías, Zappietro conoció a
algunas leyendas de la lucha contra el
crimen, como el comisario Evaristo Urri-
celqui. “Fue el mejor detective de la Policía El rayo de la inspiración
Federal de los últimos 60 años”, asegura. Algunas de las piezas de Ray Collins de-
En las redacciones, en cambio, Zappietro berían ingresar, también, en un museo:
conoció a otras leyendas, como Julio Aní- fueron publicadas en las revistas más exi-
bal Portas, que en la Editorial Abril lo puso tosas de la Editorial Columba (El Tony,
a escribir guiones de historietas y que le Fantasía y D’Artagnan), que vendían
exigió que buscara un nombre de fantasía, unos 250 mil ejemplares por semana a
“en lo posible que sea americano”, y así fue mediados de la década de 1970, y también
que Zappietro se transformó, a los 23 años, fueron firmadas con otros seudónimos,
en Ray Collins, el guionista. que las hacen imposible de compilar. Za-
10 de marzo de 2011

ppietro publicó sus historias en miles de
páginas. Guionó las series de Joe Gatillo,
Johnny Rosco, Garret, Los Vikingos, La-
rry Mannino, El Cobra, Skorpio, Henda,
Mandy Riley, Black Soldier, Larrigan, El
Corso… Firmó fotonovelas en las revistas
Leoplán, Vosotras y Para Ti. Y, por si fue-
ra poco, escribió algunas novelas. Una de
ellas, Tiempo de morir, fue finalista en el
Premio Planeta de España, en 1967.
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Durante sus mejores años como guionis-
ta, Zappietro conoció a dos próceres del
género: el italiano Hugo Pratt, creador
del Corto Maltés; y Héctor Germán Oes-
terheld, el gran guionista de la historieta
argentina y autor de El Eternauta.
“Con Hugo Pratt tengo una deuda porque
fue quien me encargó una de las historie-
tas que más satisfacciones me dio: Pre-
cinto 56”, evoca. La anécdota está hecha
juan pablo barrientos
de la arcilla de los sueños: Ray Collins
trabajaba entonces sobre “una del Oeste”,
que era triste y amarga. Por eso Pratt lo
invitó a tomar un café junto al dueño de
la editorial y cuando estaban cruzando
la calle, ¡zas!, el rayo de la inspiración:
“Hacete una policial”, le dijo el italiano.
“¿Pero cómo la querés?”, preguntó Zappie-
tro, que nunca había hecho una de ésas. Y
Pratt, como un personaje de Precinto 56
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>> Trabajo en equipo. Uno de los dibujantes que ilustró el mayor éxito de Zappietro, Precinto 56, fue el reconocido historietista José Muñoz, autor de los dibujos que ilustran esta nota.
que remata una escena, torció la boca y
dijo: “Vos sabés bien cómo la quiero”. Za-
ppietro entonces se apoyó en la música de
la serie La ciudad desnuda para crear su
historia y se dejó influir por lo que había
mamado a lo largo de diez años en comi-
sarías: “Después de tanto tiempo uno se
impregna de lo que pasa y se convierte en
un psicólogo aficionado que conoce bien
los comportamientos humanos”.
Con Oesterheld, la historia es un poco
más triste. Zappietro se define como “su
lector impenitente” y con cariño lo llama
“el Viejo”. Leyéndolo, dice, aprendió sobre
la psicología de los personajes y sobre su
integridad. E incluso tuvo la suerte de
continuar algunas de sus historias: San-
tos Palma, El indio Suárez, El loco Sexton
y Nekrodamus, aunque la que más lo mar-
có fue Mort Cinder. El dibujante Alberto
Breccia, que la había ilustrado ese trabajo,
le preguntó una vez que opinaba. “Estaba
adelantado treinta años a su tiempo”, res-
pondió Zappietro, sin vacilar.
¿Cuántos Mort Cinder, cuántos Etern-
auta, cuántas ideas nuevas podría haber
volcado Oesterheld al papel si no hubiera
sido secuestrado por un grupo de tareas
en 1977 y asesinado en algún momen-
to de 1978? “El Viejo podría haber roto
la historieta como Gardel podría haber
roto el tango si hubiera vivido cinco años
más”, considera Zappietro. “Podría haber-
la llevado más allá. Y no es cuestión de
gustos, el asunto es la profundidad con la
que escribía”. A poco de la desaparición
de Oesterheld, Pratt le preguntó a Zap-
pietro –que además de guionista seguía
siendo policía– si sabía algo. “Era un mis-
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terio y no lo digo para sacarme el peso de
encima”, sigue ahora. “No supe cómo fue
ni quién lo hizo. El ‘quién’ podría haber
parecido fácil de averiguar. Y sin embargo
no pude...”.
Zappietro recuerda aquella época y sus
ojos se vuelven más azules. Y sus gestos,
más vehementes. Y los seres inanimados
del Museo (vigilantes de todas las épo-
cas, escruchantes de cera, maniquíes en
conspiración permanente) parecen co-
brar vida y escucharlo con interés cuando
cuenta que él mismo se salvó –por haber
cambiado de planes a último momento–
de la bomba que los Montoneros pusieron
el 2 de julio de 1976 en el comedor del
Oesterheld por un lado, yo por el
otro. Parece una encrucijada digna
de una novela de Graham Greene,
pero fue en serio.”
edificio de la Superintendencia de Se-
guridad de la Policía Federal Argentina.
“Vivíamos en una olla a presión que ex-
plotó”, considera. “Fijate esto: Oesterheld
por un lado, yo por el otro. Parece una
encrucijada digna de una novela de Gra-
ham Greene, pero fue en serio. Por eso no
me olvido de su mujer, Elsa, que me dio
la mano en un homenaje que le hicieron
y me agradeció por haber ido. Es que uno
era hincha de Oesterheld: a mí me gus-
taban sus historietas y no me importaba
nada más que eso”. 
jsinay@elguardian.com.ar
10 de marzo de 2011