Penzieri de la foja…

A.S:
Perché pensieri de “la” foja? E’ una com’a tante antre… quindi: Pensieri de
“’na” foja. Una quarziasi).
(Ma…esiste A.s.? Ecché ne sò, o chiedi ammé? Si esiste Post Scriptum esisterà
puro Ante Scriptum. Ahò! E poi… che te frega? Si nun esiste, s’o_o semo
‘nventato!)
Fine de A.S.

Guardava ‘nzu a le compagne sue che nun conosceva ma che sapeva che
c’ereno, e che staveno ancora lassù sull’arbero che sembrava stà ner cielo. A
lei ‘nvece, j’era toccato de scegne su ‘sta tera.
E ‘nsieme a lei tant’antre. ‘Gni tanto staveno carme ar sole, ma più che mmai
ereno costrette a volà: nun c’era pace, je toccava ‘gni vorta che c’era ‘n soffio
d’aria. Quarche vorta, quanno je diceva bbene, ricascaveno de dritto, qualche
vorta de rovescio; fin’a quanno n’antro sbuffo le faceva arivolà e aricascà. Nun
ne poteva ppiù. Era vita questa? No che nun era… La vita, quella vera – lei lo
sapeva – era lassù, sull’arbero.
“Ce vorebbe avé le mano, com’a li cristiani – penzò tra sé – ppe potemme
sotterà da pe mme, e fracicamme, e marcimme e sfamme, fino a ritornà parte
de tera, molecola de sostanza, che me rimischierebbe a tutto er resto ppé nutrì
l’arbero, e magari rinasce ancora e ancora, fin’a quanno nun me toccherebbe
più de cascà perché sarei arbero pur’io”.
Sentiva voci intorno, più che voci rumore, dovevano esse parole, ma nun
dicevano gnente. La gente parlava, parlava; ma nun se capiva perché ‘gnuno
voleva parlà ma nun voleva sentì.
“Che ce sto affà quaggiù, Padretè… !? Ma ‘r foco che ‘gni tanto fai arde ‘n giro,
‘ndo stà? Quante vorte ancora ho da esse pistata e tritata, e presa a carci, e
‘gni tanto smerdata pure…”.
Passò l’Angelo e disse: Ammèn. E con lui ‘n cavallo che je mollò sopra quello
che ciaveva ‘n corpo. Penzò: “Anvedi che grazzia! Sotto a ‘sti chili de merda,
tra ‘n po’ me sfò e risparmio tempo”.
Dall’arbero lassù, n’antra foja cadette. Se guardò ‘ntorno… “N’do stò? Ma
perché? Ahòòòò… lassù! Ma chi t’ha chiesto gnente? Mo’ come ce torno
sull’arbero?”.