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LO VVIDO VIVIDO

SHARIF FERNNDEZ

UNA PIEL SOBRE LA PIEDRA


Qu decir de este libro que tienes en tus manos, lector, que
no se intuya entre sus lneas o se oculte entre sus pginas?
Qu decir de un libro que relata entre sus mrgenes y ms
all de ellos- la experiencia imaginaria de una disolucin?
Qu decir y con qu voz ajena a l- de un libro radicado en
esa tierra de frontera o de nadie, al calor del desarraigo y el
exilio? Qu decir, y cmo, de un libro convocado desde su
mismo origen a suplir con su presencia aquello que ya es
historia? Qu decir de estas muescas en el alma, ms all
del abismo que sus propios lmites sealan? Y qu de esas
otras palabras que no se pronunciaron y fueron condenadas a
permanecer ocultas sobre el folio en blanco de la vida que
se evapora? Qu decir de la muerte, esa metfora blanca del
vaco o la prdida, esa serena y silenciosa compaera de viaje
que se resiste a abandonarnos a lo largo de la existencia, dotndola al mismo tiempo de un sentido? Qu decir, y
de qu manera de estas infelices palabras que encuentran
sus valores al ser arrastradas verso abajo por la violencia del
viento? Qu discurso instaurar que no borre en su fluir todo
discurso anterior? Qu decir al margen de lo dicho- de
las palabras que han sido convocadas para dar testimonio de
una vida increble? Y qu decir del silencio, ese itinerario por
el que a veces nos adentramos que se inicia cuando finaliza la
ltima palabra pronunciada? Qu palabra decir que no sea
una palabra de clausura y exterminio? Qu decir de aquello
que nos ayuda a conllevar la prdida? Qu decir, al fin y al
cabo, del hueco, y del vaco que llena su espacio?

Quiero pensar que para Sharif Fernndez la poesa es un don,


un alumbramiento, una oportunidad para generar al mismo
tiempo asombro y desconcierto, lucidez e incertidumbre, ampliacin del horizonte y consciencia de los lmites, una ocasin para plantear de un modo incesante preguntas y conflictos sobre la vida, la realidad, el mundo. Compositor y vocalista de rap reconocido y respetado por sus propios compaeros
y por amplsimos sectores del pblico y la crtica especializada,
Sharif publica ahora su primer libro de poesa, un volumen
dotado de una potencia rtmica considerable (reflejo de su
trabajo y sus conocimientos musicales) que es el resultado de
una relacin constante, meditada y prolongada en el tiempo,
una relacin asumida con una enorme responsabilidad y un
rigor extraordinario dado que este poeta sabe lo mucho que
se juega en cada verso, en cada palabra, y lo que con cada una
de ellas puede conseguir: con el vigor de las palabras
destruyo muros. Poesa de una rabiosa actualidad y una
urgente necesidad donde la crtica social y la denuncia de la
hipocresa moral son motivos medulares. En este sentido, me
parece relevante el cuidado con que este poeta ha afrontado su
escritura, un trabajo de construccin arquitectnica en el que
nada ha quedado al azar y todo es resultado de una eleccin
deliberada, del respeto y la consideracin que Sharif siente
por esa palabra que viene despus con la intencin, quizs,
de transformar la vida para hacerla ms saludable.
A la luz de estas ideas, no es extrao que el autor de este
libro no haya tenido ni ahora ni antes- ninguna prisa en
mostrar los resultados de su trabajo potico y eso, felizmente,
se aprecia con claridad en los textos que podemos leer en Lo
vvido vivido, un libro cargado de riesgos que su autor ha asu-

mido con una gran valenta dadas las marcadas connotaciones


y la intensa herencia cultural literaria y musical, fundamentalmente- que acarrea. Un libro, por otra parte, saturado de
agitacin y pensamiento en donde la rabia, el dolor, la pasin
y la reflexin son agentes sucesivos y complementarios en el
proceso de creacin artstica. El sujeto potico ha vivido en un
principio el momento de la contemplacin y la emocin y,
posteriormente, ha sabido leer esos acontecimientos en el
tiempo de la meditacin, la serenidad y la escritura. Y en ese
proceso, que no es sino un movimiento de aprendizaje, un
viaje de iniciacin, ha partido a la bsqueda de lo esencial,
hacia el encuentro de la raz de las cosas, ofrecindonos de
este modo el retrato de mi periplo personal, de mi perpleja
travesa an sin final, un itinerario, sin embargo, trazado en
una cartografa social en la que el sujeto comparte solidariamente con sus semejantes pesares y conflictos, desgracias y
compromisos.
Un hombre, como escribiera Borges (mencionado, por cierto,
en uno de los poemas del libro), se propone la tarea de
dibujar el mundo. Ese hombre es Sharif y el resultado de ese
dibujo es Lo vvido vivido, poesa que suma al restar, que se
enriquece y crece conforme se desplaza y se adentra en nuevos
territorios y a veces pierde elementos escritura de agua y
arena, de sufrimiento y goce, de viento, ausencias y silencios
tejida a golpes de sensibilidad e imaginacin contra la mudez
de la piedra y el sinsentido del grito, elaborada desde la
consciencia de que slo la experiencia del exilio y la raz de
la memoria, la dureza del hielo y la exactitud de la ceniza
han de dar cuenta al final del sentido esencial de nuestras
vidas: hoy he decidido no escapar ms del presagio / y
conocer a ese extrao que hay debajo de mi piel. // Quiero

emprender un viaje que no sea una huida, / un lento


peregrinaje al epicentro del abismo. La identidad puesta en
cuestin, hay mayor desafo?
Estos poemas muestran en lo que esconden que, finalmente,
no buscamos sino aquello que en algn momento pudo ser
nuestro, aquello que un da cremos poseer y muy probablemente tuvimos, aunque fuera slo por un instante- en los
confines del mundo: el regreso al paraso perdido, el relmpago devastador de la belleza y la luz. Bsqueda y deseo, esas
herramientas con las que tratamos de cerrar la herida de una
existencia en el aire de la memoria y proyectamos su imagen
desplegada en los senderos an no transitados del futuro.
Situacin en el camino del aprendizaje y el conocimiento, esa
inteligencia que nos ensea que no hay victoria que no surja
de la derrota y la amargura, que nos recuerda que la plenitud brota con frecuencia de las lgrimas y el dolor, que nos
muestra que el saber es siempre resultado de una ignorancia
consciente. Aqu la poesa abre y no sella, sugiere sin declarar
expresamente, o seala al callarse y guarda por lo tanto un secreto, o indica de otra manera, o afirma desdicindose al mismo tiempo, o expresa sin clausurar el sentido, o es un decir en
construccin donde puede desplegarse un abanico amplsimo
de posibilidades: Un papel en blanco es un espejo infinito /
donde caben todas las vidas de la tierra, / el hambre, la sed, el
silencio y los gritos, / la sangre, la piel, la paz y la guerra.
Este libro propone un escenario de registros poco habituales
en la lrica espaola de estas ltimas dcadas y requiere un
lector cmplice y comprometido con la bsqueda insaciable
de esa otra verdad potica a menudo silenciada por los voceros

del poder, dispuesto a aceptar que la poesa puede ser un acto


de compromiso con la palabra y con la realidad, un acto de
respuesta como quera Pavese- a las agresiones y ofensas
cometidas a lo largo del tiempo por esa misma realidad tantas
veces devastadora y terrible. Es una de las propuestas, uno de
los retos que nos plantea un libro como este en el que todo
surge a travs de la constatacin de un acontecimiento no por
ms real menos ignorado: un lmite no es un punto de cierre
sino una oportunidad para seguir explorando. La escritura
potica de Sharif es un desafo a esos lmites.
Alfredo Saldaa
Versin en PDF por:
Tu Ignorancia Hizo Llorar a Lechowski
(http//www.facebook.com/TuIgnoranciaHizoLlorarALechowski)
Hip Hop In The House
(http://www.facebook.com/HHInTheHouse)

CAPTATIO BENEVOLENTI
Vengo a dejar huella de mi linaje, de mi triste estirpe de
silencios rotos. Quiz mis palabras posean alguna inspiracin,
mas no aspiran al parnaso, sino a ocupar el lugar del licor en
el vaso al brindar por el fracaso. Este librito es una suerte de
miscelnea; utilizo esa palabra, miscelnea, en honor a los
antiguos libros del Barroco en los que en el mismo ttulo se
daban cita textos de diversa raza, inspiracin y gnero. Y en
honor a la verdad, porque lo que aqu se va a encontrar el
lector no es ni poesa ni relato ni sesudo ensayo, y a la vez es
todo eso y algo ms, algo as como las muescas en el alma de
mi periplo personal, de mi viaje de ida a ninguna parte. No s
bien a quin pudieran interesar los poemas que estas pginas
contienen, a no ser al innoble ladrn, enamorado de la noche
como de una mujer prohibida.
Cundo empec a escribirlos? Cul es la fecha de su llegada
al arrabal del mundo? Quin lo sabe. Son escritos sin edad,
sin carn, no tienen carta bautismal; ninguna comadrona
estuvo presente en su alumbramiento, me corresponde a m,
como padre que soy de ellos, afirmar que en su mayora
fueron partos con dolor. Lo que s puedo decir de estos
poemas es que en su mayora son rabias y desahogos, torpes
palabras que intentan descifrar el enigma de un rostro,
mirndose en el espejo de un folio. Qu por qu los publico
ahora? Acaso piensa el lector que persigo un noble ideal con

ellos? Quiz que sirvan de antorcha para el que los lea?


Mucho me temo que es ms humana mi intencin, y con
humana quiero decir vulgar. Los publico por algo de vanidad,
supongo, pero sobre todo por el egosta sentimiento de hacer
que mi progenie se emancipe, es decir, si yo soy el padre de
estos infelices poemas sus madres han sido muchas-,
considerando que ya son mayores de edad, los lanzo al mundo
para que luchen con sus propias manos, para que hablen con
otras bocas usando su propia boca, para que amen la pulida
superficie de las almas que se tocan. Los destierro de m para
que aniden en otros cielos, para que aprendan a latir bajo otro
pecho, para que sean libres por fin. Tambin existe, aletea y
persiste una misteriosa magia en este libro triste. Pues la
casualidad, que es brjula del destino, hizo que fuera un
amigo quien me ofreciera el raro milagro de publicar mis
poemas, en un tiempo en que la poesa, tan sublime e ingrata,
vale menos que lo que menos vale. A l, gracias.
Al resto les ruego perdonen el dscolo caos en los patrones,
pero cmo domar la escritura cuando las palabras salen a borbotones. Por otra parte, la musa con la que mi corazn coquetea a veces me besa y a veces me abofetea. La inspiracin, que
es madre de la poesa, ni pide perdn ni rinde pleitesa. Yo, en
cambio, apelo a la indulgencia del lector.

Para mi madre, porque siempre que estoy perdido puedo


encontrarme en sus ojos.
Para Celia, por jugarse el corazn con cada beso.

Este amor ya sin m te amar siempre.


ngel Gonzlez

LA PALABRA VIENE DESPUS


La palabra viene despus,
primero nace la idea,
un embrin en la marea
an sin cabeza ni pies.
La palabra viene despus,
antes van el beso, la caricia,
romper el espejo de Alicia,
aprender a morir al revs.
La palabra viene despus,
primero van el pen, la torre,
el taln de la infancia que corre,
del andn imberbe de la niez.
La palabra viene despus,
le preceden el trueno, la centella,
el llanto triste de una estrella
que sabe que se va a caer.

La palabra viene despus,


primero los ojos, la boca,
las manos de los ciegos que tocan
para poder ver.
La palabra viene despus,
cuando ya est todo dicho,
y estamos ms cerca del nicho
que de la sombra del verde ciprs.
La palabra viene despus,
cuando ya est todo vivido,
y tu voz se ra del olvido
cuando t ya no ests.

Y YO LA BES
Ella arrastraba valles y colinas,
ruinas celestes, eclipses y desiertos,
y yo la bes,
sin saber que la nostalgia tambin se contagia.
Ella arrastraba penumbras misteriosas,
escorpiones y mariposas, estrellas y silencios,
y yo la bes,
sin saber que la luz es la madre de las sombras.
Ella arrastraba huracanes y maletas,
amuletos y muletas, constelaciones de lucirnagas,
y yo la bes,
sin saber que la tristeza es la resaca de la alegra.

MILITIA AMORIS
Con el tenaz acero del tiempo forjo espadas,
con la spera piel de la experiencia, escudos;
construyo con montones de papeles, barricadas;
con el vigor de las palabras destruyo muros.
Mi ejrcito est compuesto de desertores
que en unas piernas de mujer tienen su trinchera,
de nios que nunca se hacen mayores,
que tienen corazn, no una bandera.

LA HORMA EXACTA DE MI DESEO


Tu cuerpo para m es una sorpresa que se renueva,
una silenciosa fiesta infinita que se agita y pestaea.
Anoche lo recorr palmo a palmo y no recuerdo este
centmetro de paraso, este recodo de tu piel que me
saluda y me conoce.
Acaso te renuevas cada maana para despistar al
viajero que te camina; acaso te descubra a cada
caricia, como quien encuentra una nueva estrella en
la nueva noche.
Pero tu cuerpo para m no es slo tu cuerpo, ese raro
milagro que absorbe y refleja la luz en la superficie
de tu carne pulida. No.
Tu cuerpo para m es el confn de mi esperanza, la
horma exacta de mi deseo.
La estrella que se estremece,
la flor que tirita en el viento,
un temblor, un pensamiento
que si se piensa, desaparece.
Tu cuerpo es la materia donde cristaliza mi alma,
eternidad encarcelada en una gota de mbar.

A PESAR DE NADA
A pesar de la guerra cruel,
de los silencios y los gritos,
de los abusos del orgullo,
de la niebla y del granizo.
A pesar de los cadveres de las promesas,
de los trigales arrasados,
de la hambruna,
de los campos de refugiados.
A pesar de la cicuta del amor,
de la guerra sin sentido
de dos corazones que se lastiman,
que se buscan y se olvidan
A pesar de todo eso, tu cuerpo
para m sigue siendo Ginebra,
un armisticio,
una clida tregua,
una patria neutral,
a la que hay que acercarse despacito,
dejando las armas en la frontera,
y donde siempre soy bien recibido.

MISCELNEA
Amor y poesa
son dos alimentos
que se comen sin hambre.

BUSCO, QUIERO, PERSIGO


Busco un verso que remiende el traje,
de encaje de angustia y de tristeza,
que visten mis ojos de pies a cabeza
como un negro luto en el paisaje.
Quiero un verso que d paz y no medallas;
ponerle fin a esta guerra sin sentido,
en donde yo soy mi nico enemigo
y mi corazn es el campo de batalla.
Persigo un verso que no sea fuego sino lumbre,
que no sea ego sino sosiego y desvaro,
para que pueda calentarse el que huya del fro
de la rutina, la soledad y la costumbre.

CLASIFICADOS
En el peridico de hoy:
Suicida busca asesino que amenice soledad.
El azar y el destino, hermanos de casualidad.
Asceta millonario quiere comprar una ciudad.
Poeta legionario prefiere morir a matar.
En el peridico de ayer:
Preso busca celda con vistas a la libertad.
Beso desea boca para morir con dignidad.
Peso en la conciencia reniega de la gravedad.
Esta adolescencia perpeta mi enfermedad.
En el peridico de maana:
Se alquila la alegra si justifica necesidad.
Una vida larga quiere morir con brevedad.
Amigo busca amiga que no busque amistad.
La guerra de los mundos necesita algo de paz.

PRETRITO IMPERFECTO
Amenazaba el reloj las cuatro,
ya se haba desvelado mi alma.
Hay quien llama vida a este rato,
ingrato ir y venir de albas.
Anestesiaba con miel la carne,
y Camarn me quitaba el sentido.
Intento escribir para olvidarte,
y ni escribo ni te olvido.
Araaba el sol el cielo
con sus rayos como lanzas.
Yo corra huyendo del miedo,
persiguiendo la esperanza.
Lloraba como nio el hombre
porque era culpable de sus delitos
y, susurrando al odo tu nombre,
el silencio callaba a gritos.

MISCELNEA / II
Todas mis frases son robadas:
las que no rob de un libro
se las rob a una mujer;
las que no rob a la realidad
las rob del ayer.

LO MALO DE CRECER
Lo malo de crecer no son las canas,
ni las ojeras tatuadas por los aos,
no es la duda agazapada en los rincones,
ni la coleccin inacabada de fracasos.
Lo malo de crecer no son las ruinas,
ni que el invierno dure ms que los veranos.
Lo malo de crecer son las espinas,
cuando no saben a nuevo los pecados.

LUMINOSAS DUDAS, OSCURAS CERTEZAS


Es cierto todo.
Que no supe guardar el secreto blanco de tu amor.
Que torpe confund tus besos con mi prisa.
Que el tiempo se cans de perdonarnos.
Es cierto todo.
La duda y la certeza.
Las promesas rotas en un rincn.
El centmetro infinito que hay entre mi dedo y tu rodilla.
Es cierto todo eso y todo lo dems
que no s o no me atrevo a decir.
Y aun sabiendo que es cierto lo que escribo,
que el amor es una trampa voluntaria,
en todas las horas se esconde un minuto
en que ira hasta la sombra de tu puerta a mendigarte,
a sentarme como un nio o como un indio
invocando la lluvia o a los dioses con mi llanto o mi silencio.
Todo por no dejar que se consuma la llama en la que ardo.
Todo por no perderte nunca, por no perderte siempre.
Y me voy con una duda y una certeza:
La duda de si podr olvidarte.
La certeza de no querer hacerlo.

COBARDE
Un papel en blanco es un espejo infinito
donde caben todas las vidas de la tierra,
el hambre, la sed, el silencio y los gritos,
la sangre, la piel, la paz y la guerra.
Un papel en blanco es un espejo infinito,
un manantial de fuego donde hierve la duda,
al que van a mirarse los poetas malditos
porque slo ah su alma se ve desnuda.
Un papel en blanco es un espejo infinito,
que se alimenta del pan de los recuerdos,
de los ptalos secos de amores marchitos,
de la dulce locura que arrastra a los cuerdos
Un papel en blanco es un espejo infinito,
una gota de tiempo en un ocano que arde,
un marco de plata para los versos proscritos,
una excusa para los cobardes.

PLACEBO
Ayer seremos jvenes,
dioses paganos,
cmplices y verdugos de la breve eternidad de la juventud.
Nos sentamos inmunes, intocables y eternos.
El sexo y la poesa
eran nuestro antdoto contra la muerte y el tiempo.

NIO SEXAGENARIO

(A ngel Guinda)

Cicatriz del diccionario, antpoda de lo comn,


corazn hospitalario, he amado, ergo sum.
Jerga de los jilgueros, el alma de tu abecedario,
patria de los extranjeros, nio sexagenario.
Nostalgia de lo que pudo haber sido,
arrabal lleno de flores,
cliz del licor de lo prohibido,
capitn de los desertores.
Cigarra vestida de luto, garganta quebrada de duelo
bajo el insoportable silencio del cielo.
caro de la noche, pjaro en llamas y honesto,
apstol del deseo, hermano, amigo y maestro.

MISCELNEA / III
Ms all de adjetivos, sustantivos y verbos,
est el lenguaje silencioso y exacto de nuestros cuerpos.

RATITA PRESUMIDA
A ti te arda el tiempo en la pupila,
a m se me escurra de los dedos;
yo slo vea fantasmas que desfilan,
t no le tenas miedo al miedo.
A ti el hmedo placer de lo mundano,
a m el deseo desesperado y eterno;
en tu campo florecan los veranos,
en el mo se cuajaban los inviernos.
A ti la risa loca, la brisa suave.
Yo sangre en la boca, puerta sin llave.
A ti la estrella, la noche pura,
yo la vela, centella de la locura.
A ti Pompeya y la lava del volcn,
piel que no engaa, pestaa del huracn.
Yo hambre de un da, poesa y pan,
mala caligrafa y lgrimas de Adn.
A ti la fiesta del sol, la fortuna,
a m la alegra de farol, las espinas,
t haciendo castillos en la luna
yo prendindole fuego a mis ruinas.
T gatita coqueta,
yo perro viejo y poeta, enfermo de soledad.
T guardas mariposas,
yo marchito las rosas del jardn de la verdad.

PODRA, PERO NO PUEDO


Podra engaarte,
decirte que el amor es infinito,
que te esperar siempre,
que tu boca es mi poema favorito.
Podra mentirte,
decirte que te necesito,
que me muero si te vas,
que cuando vuelves resucito.
Podra sobornarte,
besarte sin apetito,
pero qu dira la poesa, entonces,
el poco poso de verdad que hay en un poema.

RETRATO DE UN PINCEL POR UNA PLUMA

(A Carlos Prieto)

Lienzo ocre de un horizonte sin estrellas,


donde se consumen los hombres, las almas, las botellas.
Tela negra de luto por el vino y la fortuna,
rostros que ren, ojos que lloran, bocas que ayunan.
Espejo de plata, corazn sincero, negro y puro,
rincn del tiempo carcelero de los sueos sin futuro.
Sol oscuro, trazo de piel traspasado de alfileres,
por culpa de la pulpa del humo y de las mujeres.
Eterno ocaso
de corazones frente a un vaso,
siempre a un paso del abismo.
Dulce letargo
del sabor del vino amargo,
con un sin embargo de realismo.
Pintor de la tormenta prpura que huye de la calma,
de la esperanza inquieta, de la grieta que apolilla el alma.
En ti se alan la rosa y la espina, la pupila y la belleza.
Amor violento, esquina de tiempo que destila tristeza.
En guardia te mantienes con el pecho a la deriva,
con memorias en la piel y el pincel en carne viva.
Brindo por la verdad, por la amistad sin alquileres,
por que no dejes de pintar viendo agonizar atardeceres.

Te devuelvo una gota del ocano que me diste,


espero que sepa calmar tu sed.
Barba de ayer, ojeras de maana,
pincel de hiel, alma de porcelana.

MISCELNEA / IV
Inspiracin, sutil embrujo:
hasta en mis ms graves miserias
eres invitada de lujo.

ME AMPUTARON CON TU AUSENCIA


(A Gabriel Mir)
Miserable aniversario este triste diecisiete,
maldito calendario que cumple lo que promete.
Cuentas de rosario son los das sin tus das,
un ao ha que se viste de luto mi alegra.
El mundo sigue tan mezquino como siempre,
tan ruin, tan asesino, tan indiferente.
Los locos se consuelan corriendo tras la suerte,
los poetas se desvelan y le escriben a la muerte.
Todo son soles y lunas, angustias y esperanzas,
sueos que nunca se alcanzan y duelos con la fortuna.
Los ms te echamos de menos,
los menos no importan en esta historia,
por siempre vivir tu fenmeno,
escrito con dolor en mi memoria.

CIMETIRE DE PARIS
La lluvia era un estribillo.
El llanto de los rboles bautizaba
con sus hojas los adoquines del sueo;
piedra sobre piedra,
tumba sobre tumba,
eternidad sobre eternidad.
Baudelaire en Montparnasse, Oscar Wilde en Pre Lachaise
honraban con sus mudas palabras el mausoleo del silencio.
Y el musgo era una piel sobre la piedra.

PALIMPSESTO
Este Lautramont con esperanza,
hermoso como un cielo de verano,
hermano de la hiel es el sabor de la venganza,
lanzas en la piel las palabras que callamos.
Este conde de La Fre deshonrado, malvestido y tatuado,
maldito con este orgullo impo, de prncipe destronado,
que no le deja amar ni ser amado.
Este Dorian Gray que me sostiene la mirada,
arrepentido y miserable en el espejo.
Este lord Henry que sabe coser el alma
con jirones y remiendos.
Este Papillon que ahora
siendo libre como el da
a solas su libertad, llora,
ora mendigando tu compaa.
Este Quijote vencido,
hijo repudiado de Fortuna.
Este Sancho envejecido
que escribe versos a la luna.
Este Aureliano Buenda sin descendencia,
subido al cadalso de la nostalgia,
que no os dejar ms herencia
que el truco del que no sabe hacer magia.

Este Sherman McCoy sin ambicin,


sin amantes ni dinero,
lleva en el alma una cancin
y en el bolsillo un agujero.
Este Gero Dvila sin Teresa,
que le ayude aguardar sus secretos.
Este castillo de If sin princesas,
de las que se esconden en los cuentos.
Este vivir muriendo,
este llorar cantando,
este no saber sabiendo,
ni como soar soando.
Este Ignatius Reilly que madruga,
deslumbrado por el brillo del sol,
se atreve a tutear a la fortuna,
pero no a decirle adis.
Esta sombra sin cuerpo que lo acune,
este cuerpo sin alma que lo consuele,
bendita la maana de este lunes,
malditas las caricias que no duelen.

MISCELNEA / V
En la soledad de mi destierro
no hay soles que crispen el cielo
ni hay musas que lleven violetas.
Tan slo hay palabras de hierro
forjadas con fuego y hielo
que mueren en la voz del poeta.
En la soledad de mi exilio
no hay flores que adornen tu pelo
ni olores que a ti me recuerden.
Slo tu nombre hasta el delirio,
la hiel que destilan mis celos
y el olvido inclemente que vuelve.

ETERNO RETORNO
Doctorado en los idiomas de la torre de Babel,
en el sabor amargo de la hiel y los naufragios,
hoy he decidido no escapar ms del presagio
y conocer a ese extrao que hay debajo de mi piel.
Quiero emprender un viaje que no sea una huida,
un lento peregrinaje al epicentro del abismo,
all donde es imposible esconderse de uno mismo
es donde se empieza a reconciliarse con la vida.
S bien que no ha sido ni el miedo ni la costumbre,
ni el fro de mi nicho, ni el capricho de mi orgullo
lo que hizo a mi corazn sentarse junto al tuyo
y calentarse con el brillo puro de tu lumbre.
Fueron tus palabras de hembra con sangre en las venas,
tus caricias de agua y fuego, el juego de tus caderas.
La promesa de un secreto ondeaba en tu bandera,
como un soneto prohibido, todo lo que escribo me condena.

MISCELNEA / VI
Dnde est tu delgada sombra,
que como una alfombra el sol proyecta
sembrando de azabache la tierra,
que orgullosa de ti celebra
la caricia de tu forma perfecta?

EL AIRE QUE SECA LA TINTA


Quera decirte que yo tambin te quiero.
Que para m han sido fatales y malditos todos y cada uno de
los minutos de esta semana, en la que he estado exiliado de ti,
del milagro de tu palabra, del eco de tu risa, del profundo
barranco de tus ojos al que me gusta saltar cuando me miras.
Pero es terrible nuestro destino; y aunque como plantas, bajo
la tierra y bajo la piel nuestras races se trencen, en la
superficie, nuestras hojas buscan la luz de diferentes soles.
La misma sal, distinta savia.
T eres la gozosa dicha de las estrellas, yo soy la plida
tristeza de la luna.
En mis ambiciosas noches te sueo madre de mis hijos, timn
de mi casa, brjula de mi fortuna, norte de mi alma
Pero tan slo es un sueo.
La distancia que nos separa no la hay entre las estrellas.
No se puede medir ni salvar porque no es de tiempo ni
de espacio, sino de vida.
T, ninfa estival, no conoces las canas del otoo.
El mundo y su belleza te pertenecen, se abren ante ti
como un horizonte de promesas y de buenos augurios.
A m slo me queda la cscara de la semilla nacida, el
hinojo, el postrero rastrojo de la siembra.
Intent ser cauce para el ro de tu alma
Quera decrtelo Pero prefiero escribirlo y paladear
despacio la cicuta de mi silencio. Sellar con sangre y tinta el
destino de estas palabras.
Que nadie conozca mi secreto, que nadie vea a mi corazn
tullido. Slo el papel, la tinta y el aire que la seca.

MALDITO SAN VALENTN!


Te quiero en el ayer,
en el maana,
en el esculido ahora.
Te quiero sin querer,
sin calendarios
que desguacen la aurora.
Te quiero entre huracanes,
entre silencios y noviembres.
Te quiero sin querer,

nunca, an, todava, siempre.

CERRADO POR MOTIVOS


Este beso marchito y envenenado,
este amor arrancado de raz,
este corazn que llora desconsolado,
por cometer el pecado de enamorarse de ti.
Esta herida profunda como un barranco,
esta tristeza que me devora,
este esperarte escribiendo en un banco,
sobre el folio en blanco de la vida que se evapora.
Este llanto triste y desconsolado,
este catlogo de cicatrices,
este presente sin futuro ni pasado,
este barco varado en los arrecifes.
Esta verdad que no sabe que se equivoca,
este orgullo postrndose de hinojos,
este no dejar de buscar en cada copa,
la miel de tu boca y el fuego de tus ojos.
Este aprender siempre con desengaos,
este almanaque de vidas fugaces,
este no saber querer sin hacerse dao,
estos extraos en un baile de disfraces.
Este caminar tras el horizonte,
esta soledad sin compaa,
este cementerio de tumbas sin nombre
al que acuden los hombres a enterrar su alegra.

Este laberinto sin escapatoria,


esta historia de amor miserable,
esta cicatriz en la raz de la memoria,
esta victoria tan inalcanzable.
Esta caravana de lgrimas que huyen,
este negro juramento de ceniza,
este terror en la sangre que destruye,
este amor que engulle cual arenas movedizas.
Este incendio que nos consume,
esta nostalgia del olor de tu perfume,
y este amor que nos desune.

MISCELNEA / VII
Cuando veo un trozo de ti,
un rincn de tus caderas,
pienso que ese pedazo de piel,
esa esquina de cielo
es terreno neutral,
una patria sin banderas
donde el corazn rinde al orgullo.

EL VALS DEL OLVIDO


Me pregunto si pensar en m cuando pienso en ella;
si en ese segundo preciso que deshoja el olvido,
en ese instante que no hay vencedor ni vencido,
los dos estamos mirando la misma estrella.
Me pregunto si su piel me recuerda,
si su mano me aora,
si su boca me llama
y si sus ojos me lloran.
Me pregunto si consigui despistar su tristeza,
si en el olvido encontr la paz.
Pero en qu msica sumerge su alma,
con qu baile despista la memoria

TODOS LOS FINALES SON COBARDES


La respuesta es sencilla, viejo, ella tiene razn: deja de
marear la sopa.
Lo que pasa es que cuesta rendirse cuando slo se conoce
la trinchera.
Cuesta derribar la casa, disecar las fotos, recuperar el cadver
de la felicidad de entre los escombros; cuesta olvidar los besos,
romper las promesas, poner la mesa para uno, cambiar de fe,
conjugar tu ausencia en el caf del desayuno.
Pero no es justo este silencio, esta huelga de hambre, este
macabro juego,
este incendio controlado, donde ninguno arde y siempre es
tarde para empezar de nuevo
Pero cuesta claudicar ante el olvido,
enmarcar el diploma del fracaso,
bailar un vals entre tanto ruido,
ponerle al corazn herido un marcapasos.
Y dime: qu hacer con los recuerdos?
Los mal vendemos? Custodia compartida?
Cuesta aceptar que la que ayer fue tu mujer
maana puede ser una desconocida.
Dice Borges: Ya no es mgico el mundo, te han dejado.
Aade Sabina: Amor se llama el juego en el que un par de
ciegos juegan a hacerse dao, y el verso que reamente duele
es el siguiente.

Y aumenta la distancia entre los versos

como aumenta la distancia entre nosotros.

MISCELNEA / VIII
El orgullo puede ser escudo o espada: escudo contra
los dems, espada contra nosotros mismos. Y espada
contra los dems y escudo contra nosotros mismos.