LUIS TEJADA

Luis Tejada Cano apenas vivi 26 aos (1898-1924), sin que esto fuese un obstculo
para hacer de su obra una de las ms importantes de la literatura nacional. Preadas
con un estilo vivo, mordaz y terriblemente divertido, solamente comparable a las
Especulaciones de Alfred Jarry, las crnicas de Tejada retratan con extrema exactitud
el crecimiento de la ciudad, as como el de las angustias y soledades que la fueron
poblando. Nacido en el seno de la tradicin liberal, recorrera un buen trecho del pas
en busca de ventura y nombre, terminara curtiendo su escritura en tal medida sobria y
en la que una potica oculta termina por cautivar al lector. Tejada, sin duda, era el
poeta de los cronistas, dotando cada pgina escrita de una fuerza indeterminada que
terminara por imponerla a pesar de lo que la etimologa de crnica pueda llevarnos a
pensar en el tiempo, constituyendo un retrato del hombre, atemporal, imperecedero.
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EL HUMO
Para vergenza y confusin de algunos amigos mos, que sin razn o con razn han
resuelto dejar de fumar, voy a escribir este pequeo elogio del tabaco. Ojal que mis
palabras los aparten del peligroso camino del ascetismo, que hara de ellos al fin esa
cosa monstruosa y horripilante que llaman hombre ejemplar!
Hay que desconfiar siempre un poco de toda persona que no fuma. Qu otros
tremendos vicios tendr! Porque el tabaco es una delgada canal por donde salen y se
dispersan en infinito nuestros instintos perversos. Fumando se torna el alma levemente
cndida y azul como el humo ligero Andis buscando por todas partes con vuestra
linterna al hombre bueno y feliz? Yo s dnde lo encontraris. Es aqul que est
sentado en su habitacin, frente a la ventana, al atardecer. Tiene la cabeza echada
sobre el respaldo del amplio silln frailuno. Las piernas estiradas y colocadas sobre un
parapeto eminente. Mira caer la lluvia al travs de los cristales plidos. Fuma. De su
boca, como de un pebetero hiertico, asciende el humo en leves volutas, recto, grave y

silencioso, adhirindose a las estras del cielo raso, buscando los menudos
promontorios de la madera para rodearlos, hundindose en los huequecillos y
quedndose un instante prendido a los clavos solitarios, para difundirse al fin en la
penumbra de los rincones. Ah, os prometo que ese es el hombre bueno y feliz! Sus
pensamientos sern puros y elevados, y su alma se habr ablandado al influjo de
aquella columna inefable que surge de su pecho en ondas tenues y aladas. Dios lo ve
porque su humo sigue hacia lo alto como en el holocausto de Abel.
El tabaco tiene su santidad callada y emocionante. Es mstico. Su alma ser purificada
por el fuego. La brasa encendida y misteriosa consumir su carne y limpiar su
espritu. Ay! Esas filas de largos y ascticos cigarros que veis encerrados en sus cajas
hermticas, son monjes severos que van a su Tebaida! La hoja humilde, encierra, sin
embargo, la esencia de las transformaciones supremas que elevan y dignifican la
materia: se convertir en ceniza blanca, smbolo de la muerte y de la evolucin de la
naturaleza hacia fines incognoscibles; y se convertir en humo azul, smbolo del
espritu alado que tiende hacia el espacio sin lmites.
El tabaco es cordial, fraternal, sencillo. En las penosas horas de trabajo nocturno nos
acompaa y nos conforta, porque posee una pequea vida que Dios no concedi a las
otras cosas inertes que nos rodean: los retratos mudos de los abuelos, las sillas tiesas
sobres sus patas, los libros enfilados en el estante, el lecho solitario y blanco que
descansa en una esquina. Nada se mueve, nada habla. Slo el cigarro, colocado con la
ceniza hacia arriba sobre el tintero, despide ligeras espirales mviles, inquietas, que
nos hacen guios minsculos. Sabemos que algo palpita ah, que una diminuta alma
encendida se consume junto a nosotros y pasar. Pero esos retratos no pasan nunca y
esas sillas estarn siempre ah! Este medio cigarro que nace y muere, y es efmero,
est ms cerca de nosotros que todo aquello eterno. Es un resumen infinito de nuestra
vida. Por eso nos consuela y nos acompaa.
No fumis, amigos mos. Pero oh! Cun angustiosa y demasiado sola ser vuestra
soledad.
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LA CANCIN DE LA BALA
La civilizacin va a desaparecer vctima de una pequea mquina hija de la civilizacin:
el revlver.
El revlver, catapulta de bolsillo, que lanza la bala leve, gil y perforante. La bala es la
polilla de la humanidad; como microbio tenaz roe y pudre las entraas de los hombres
y convierte en polvo la carne.
Gusanillo de hierro, devorador de cadveres vivos, hermano de los gusanos de las
tumbas; ejecutor de justicias, mensajero de rencores, caballero alado de la muerte.
Qu pensar el buen obrero de ojos sencillos, que habita probablemente en la casita
blanca de arrabal y tiene tres nios retozones y una mujer alegre y sonrosada; qu
pensar el buen obrero al forjar las balas en su taller? No sabr, sin duda, que esa, tan

esbelta y pulida, impulsada por la mano ilusa del crata, ir a taladrar la frente de un
rey; ni que esa otra, vibrante y fra, desgarrar el seno trmulo de la mujer que
enga, ni que aquella otra servir un da al conspirador monrquico para apagar la luz
libertadora en el cerebro del reformador.
Y no sabr tampoco el buen obrero que unas y otras, las justas y las injustas, las que
llevan un mensaje de odio o las que van a realizar una sublime idea, las que vengan al
amante, las que suprimen al espa; las que hielan al pensador, las que atravesaron a
Jaurs, sacrificado en aras de un restringido ideal patritico y las que intentaron matar
a Clemenceau, guiadas por un amplio ideal humanitario, las que derribaron a Canalejas
porque era un grande hombre, y las que derribaron a Dato porque no lo era, las que
eliminan a la princesa inocente, y al strapa oprobioso, todas van a colaborar en la
oscura obra de la transformacin del mundo como los ciegos gusanos de las tumbas
que preparan la materia para un nuevo florecimiento.
Una racha admirable y misteriosa de locura cruza la tierra; en Londres glido y en
Berln burgus, la bala, alegre y musical, canta en los odos la cancin de la muerte
fecunda! Estamos amigos mos, en la era de la bala; descubrmonos ante nuestra
seora la Pistola, virgen de siete ojos y larga nariz, virgen vendada e iluminada, que
trae en su seno la libertad de los pueblos que est arrasando todas las tiranas, las
aristocrticas y las democrticas, las de la sangre y las de la ambicin; que est
preparando el advenimiento del nico reinado humano y justo: el del hombre simple,
del buen hombre, del hombre.
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ELEGA A LOS PERROS MUERTOS

El asesinato de los perros urbanos es un gran crimen que est cometiendo la ciudad, y
que tiene ya muchos pobres hogares de duelo en la casa estrecha del suburbio, donde
el perro es una prolongacin vital de la familia, una especie de segundo hijo menor
mimado y regaado al mismo tiempo, que comparte ntimamente la vida comn y que
posee una personalidad acentuada dentro del concierto familiar; se habla de l con

naturalidad, se le tiene en cuenta, se le considera inconscientemente como a una dbil

persona querida, sin voz pero con voto efectivo en las menudas decisiones del hogar;
podra decirse que se acumula en l ese excedente de cario que siempre existe
vagamente y que es, quiz, el cario que se iba a dedicar a los nios fracasados o que
se tiene en potencia para los que no han nacido todava o para los que no nacern ya;
el perro es, en esas casas reducidas de muy ntima y estrecha comunidad familiar,
como un trmino medio entre el hijo menor y los hijos futuros, como una
personificacin anticipada de la probable ascendencia.
Por eso, la matanza colectiva de perros caseros, es, en cierto modo, una degollacin de
los inocentes, una tragedia herodiana que puebla las calles de dulces cadveres
calientes y llena de dolorosa estupefaccin a los corazones ingenuos que no podrn
comprender jams por qu se asesina al pequeo ser expresivo, de hmedos ojos
afectuosos, de rosada lengua palpitante, de castos dientes de mujer, de profunda alma
abierta a todas las virtudes heroicas; al pequeo ser tan lleno de inteligencia y de
conciencia, tan eminentemente espiritual, que desaloja a nuestro rededor tanta
frialdad y tanta soledad como la presencia de la mujer amada o del amigo preferido;
que transcurre a nuestro lado mirndonos calladamente, con una mirada ms honda,
ms elocuente y ms conmovedora que todas las palabras del mundo, an las santas y
terribles palabras de los profetas y de los nios.
Yo no creo que haya un alma irradiante y eterna en el hombre, ese pedazo de carne fra
y brutal; pero si el alma existe como una esencia pura, noble y superviviente, all y
nada ms que all tiene que estar detrs de las pupilas clidas del perro. Y si es verdad
que hay un paraso pstumo, una patria supraterrestre de seleccin, debe ser para
recibir en ella a las almas buenas de los perros; paraso con nios juguetones y
senderos de arena donde puedan estirar sus giles piernas y pasear su serena alegra;
y con una luna plida por las noches para que fijen en ella sus ojos enigmticos
preados de pensamiento.
http://alemiau.blogspot.com.co/2007/07/elega-los-perros-muertos.html

https://lamarginalia.com/2015/07/25/mi-ficcion-con-ricardo-rendon/
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