Trinidad metafsica de la costumbre.

Yo, casta,
suicida en lo demiurgo de la bata
doy de comer prosapia a los legrados
que me suben la rodilla al pecho,
maman de mi coccin las palabras de sus repertorios,
la venia troncal, vecinal de los instintos
a los que represento en calidad de costurera.
Yo los coso a la migraa de mi boquete como enlaces
para impartir el sacramento con el agua carnavalesca,
y los hago eructar, en cuclillas,
despus de sorber el suceso del padre en el friso,
las falsificaciones del ojo que se mueve
por el lomo exterior de mi decoro.
Mud el intangible ombligo
por las voces secundarias del cansancio.
Me acostumbr a la bicoca del prepago,
y con una prtesis de desidia
inici el cascabeleo por los pasillos.
Pronunci alegatos
sobre las apariciones al cuerpo de la extraeza
alojado bajo la piel que aguarda la herida,
aparece y desaparece,
roncha vanidosa que perfora
las imgenes en recuerdos.
Ponder: nada de espejos,
nada de reverberaciones
a no ser la bicoca, el baile de mi aguja
cosiendo la trenza umbilical
a los terraplenes de mis respiraciones,
mis deposiciones,
al nacimiento de los ngulos
donde las identidades mudan la denticin:
nada de lechales,
nada de encas inflamadas en lo advenedizo de vuestras sonrisas,
nada de maquinismo en los caninos
a no ser la bicoca,
seguir el hilo de palomar con que coso
la incapacidad a la insuficiencia en los afectos,
centralita de mis indefensiones,
y mis disculpas por excogitar en el silencio de mis pagos
la continuidad de los placeres.

Fu moza y barrueca,
dorma siempre con un ojo abierto, perpetuo,

hasta que hubo un golpe:

un error a la hora de empomar al hijo
y la entrada en la estridencia
para darlo todo, por omisin,
hasta la nostalgia.
Prefer callar, pensar,
sentarme sobre la presencia, imitndome;
engord de vaco
y me dediqu a la meditacin,
a la crnica del hijo en la gracia,
el hijo recosido a mi muslo
como un Baco progresivo,
tbano, horma de su fisonoma.
Mal traducida,
con el ojo trabado
en el que abri mi seno,
con su coro de ancianos gritones,
su tensin de espritu,
el meta padre,
meta hijo del pespunte,
apuntal una intimidad entre baldosas.
Madre progresiva,
escond la malformacin
en el espacio que deja la curiosidad
sobre el cristal de la coincidencia,
dobl la luz en bocas de lejana,
descans sobre mi dibujo;
cncava,
a medio camino entre el salmo y la descomposicin
levadura de la costumbre,
arrastr los pies por la cosa hecha;
leve poro, migaja,
a ritmo de gnesis.

La tercera dimensin, cruda,

me mir, duea de sus alcoholes,
de sus visiones,
agrimensora enfundada de obediencia,
retocada en las aristas
por las premoniciones acumulndose

en el punto ciego de sus ojos,

con el dibujo ntimo
escapndose de la cnula,
entre el clculo y la fbula por los cenizales,
sus reinserciones a las escombreras del parnaso
para reordenar el fundamento de sus taras,
la tercera inspiracin,
la estndar metafsica,
con su hidrocefalia,
su facultad potica,
se asegur un dominio psquico,
un lugar en la trinidad de la costumbre.
No hicimos uno,
hicimos bocio, costumbre,
contagiados por el manierismo de los sagrarios
y la coronacin de los muertos en los espaldares
donde apilamos, fermentando la ltima pared,
las noches grises, arrojadizas.
No hicimos uno,
renunciamos a la cuaresma
penetrados por la ausencia de calma,
hicimos piata, cogulo,
triangulamos la salpicadura de las lloronas
en un movimiento pendular de ojos;
tres suplencias para la ambigedad agorera,
merma en los perfiles,
tres hervores,
tres alegoras por los mrgenes del micro relato.
No hicimos copia.
Con algo de vencido en el arrastre,
disfrazados de seuelo,
recurrimos al vaco como criaturas en renuncio
que deponen su porfiria,
su mana,
tradicin que trasciende y se abisma en la ceguera.