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Carlos Aprea
Carlos Aprea
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Carlos Aprea
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solitudo
abrigo /
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Carlos Aprea
a Oscar y Gerardo,
Barrio Hipdromo, marzo de 1979
abrigo /
esperas
dejar que el fuego se consuma,
ntegro,
y slo entonces,
recin despus,
volver la mirada a las cenizas,
ya no es astucia
ni sublime elegancia,
es cobarda.
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Carlos Aprea
insomnio
final de transmisin,
ojos cautivados
por los puntos luminosos de una teve,
en la noche sin luna de mi cuarto la pantalla es mi
luna,
crepita en la oscuridad
como una multitud de fogatas moribundas, lejanas,
ensordece el rumor de la respiracin,
los dbiles suspiros de quien duerme a mi lado,
ni brisa ni aire entran por la ventana,
slo motores raudos, ladridos apagados,
voces desconocidas que se alejan,
pero me queda un ruego que brota del pulso
desgastado:
luna ma
dame un poco de tu vana embriaguez,
hazme un poco ms tonto, ms idiota,
para descansar de la crueldad del mundo,
en la quietud me entrego
al embrujo de mi luna personal,
ella sustituye al sueo que no viene,
que no viene por terror al da que no muere,
por terror a que no acabe de morir el da dentro del
sueo,
el da que no cesa de ahogarme en su agona,
pesadilla de Ssifo, mar de la locura
de este vivir insomne,
de esta disfrazada lucidez,
velocidad del pensar que nos muerde la cola,
casa refugio, casa madriguera,
madriguera como laberinto:
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Carlos Aprea
destinos
como un vinagre,
la venganza y el odio fermentan poco a poco.
ajenos a todo lmite y medida,
arruinan el destino
de las mejores cepas,
quien se ha desentendido
de estas tierras yermas
donde habit el fuego descontrolado
de la pasin humana,
maana soportar sobre s
el peso del desierto
que implacable
avanza
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la inquietud
perfume venenoso de una flor inesperada,
aliento de sepulcro fresco, de carne torturada,
enrarece el pensar,
aviva los fantasmas que asedian otra vez
como a nuestros antepasados,
siempre del lado equivocado de las murallas,
los gritos de los muertos de una guerra sorda
recorren las entraas
con el desprecio de un recaudador,
husped violento como la boca
desdentada del hambre,
qu nos falta entregar todava?
qu soberbia nos reclama culpables?
qu impostura?,
el martillo repica con el rostro del hambre,
el alfabeto golpea con el rostro del hambre,
alguien pide, pero no alcanza,
alguien da, pero no alcanza,
y entre equvoco y error crece el desprecio:
qu pedir salvar?, y qu dar?
se mendiga en el lmite de la propia conciencia
de una espera hervida por el odio,
an sin saber que todos mendigamos
algo, alguna vez,
vergenza no es pedir ni errar, ni preguntar
al menos al propio vaco del espejo,
y sin embargo
el amigo con el silencio del miedo,
el desprecio del miedo, la soledad del miedo,
la iniquidad del miedo,
demasiadas voces lo confunden,
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demasiadas imgenes?
no confa en su voz?, oir su voz?, la olvid?
de nios escuchamos para aprender a hablar
y al crecer desaprendemos el escuchar,
la maldita produccin del desamparo
y las falsas murallas que se derrumban solas,
ante los ojos azorados de los nuevos siervos
la naturaleza enfatiza el mal,
como el recurso burdo de un mal comediante,
no es la lluvia que te empapa, ni la inundacin
la que te oprime,
no es el sol el culpable de esa sed que anula el deseo
mas fecundo,
la maldita produccin del desamparo
es nuestra,
la alegra no prospera en esta tierra
ms que como recurso de un brevsimo hlito
de la memoria,
permanece su sombra, un sol extinguido,
y slo crece una fuerza oscura y silenciosa
como el porvenir
de la desilusin,
no es esperanza,
es desenlace.
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expiaciones
en nuestra calle
no hay abrigo del sol
hay una luz que nos condena
alguien
riega
y riega
el ltimo rbol seco
que no fue talado
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oscuridad
aguijn, fsforo negro, corazonada,
lumbre fugaz en la cerrada inmensidad,
las cosas que tocamos
nos devuelven a esta vida oscura
sin saber
si son presentimiento o ruinas
de un deseo inconcluso y fugitivo,
sobre qu falta, qu ausencia, qu crimen,
se intent construir el medioda?
vagamos en palabras empapadas de un llanto
desconocido,
en una nave de aire, sin rumbo ni bandera,
porque todas las defensas estn vencidas
y se juntan los mares sobre nuestros pies,
para que nada eche raz, salvo la huida,
no hay otra tierra que la pura ausencia, mapa desecho
de un sueo ahogado por una peste de exilio
que no cesa,
hemos de nadar a tientas, mareados
por el rumor del agua socavndolo todo,
agua natal que regresa ya no como abrigo
sino solvente de fracasos,
te encontrar nuevamente en esta noche lquida?
oirs mi voz humedecida o solamente estoy llorando
un encuentro imposible?,
no habamos previsto salida de emergencia, slo vivir,
yo an tena mi mapa y lo quem
para que alcances a verme con el resplandor, fue poco,
esperanza: te esfumas como un papel ardiendo,
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Carlos Aprea
bailarinas
sobre los muros blancos
los cuerpos jvenes
conjuran figuras
de un horror lejano,
mientras la msica cae de lo alto
como piedrazos en la noche,
a D. M. y J. A.
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amicitia
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los constructores
a M. V., poeta.
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Carlos Aprea
el abrigo imaginario
como el doble rostro del hbito,
hay presencias que imponen su propio ritmo
sobre el silencio cargado de los trajines diarios,
con el imaginario abrigo de la ilusin
se llenan los pulmones de un aire nuevo,
el mismo de ayer, que hoy parece distinto
porque una expectativa nos convoca,
porque un nuevo temblor nos emociona,
encantamiento y sorpresa,
distensin frente al acto inesperado
que abraza al corazn,
renueva el horizonte, antiguos apetitos,
y humedece la vieja sed que est en nosotros,
pero la vieja voz,
zorro escaldado, alerta
no esperes, an, el descanso debido,
una humilde recompensa de justicia,
nada termina y el pase de magia es breve
en el transcurso de tu vida,
madrugada a destiempo, la presencia reconforta
mientras despliega sus colores
como la flor inesperada en una galera,
resta tarea para acabar tu fro,
desmaraar las imposturas, abrir maana propio
y trocar la frgil ilusin en esperanza,
mientras tanto disfruta,
lo tienes merecido.
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modestas ilusiones
en la morsa, el serrucho, los martillos,
en el golpe que hunde el clavo en la madera,
en el olor de la madera nueva,
buscar la forma de una artesana personal,
manualidades para huir del tiempo,
la cocinera se hunde en la cocina
para llenar el plato
de unos desconocidos que no vendrn jams,
el ama de casa barre y lava
la habitacin desocupada de una casa vaca,
ese huir de la sombra que crece por dentro,
huir de toda conversacin
que no sea descarga,
el otro como pararrayos del odio acumulado,
regusto del propio dolor
frente al eterno infierno de los otros,
y desconfiar de los poderes de la palabra,
porque las palabras tienen dueos feroces
que defienden con ellas sus posesiones
como perros, como pequeos o grandes asesinos,
y descreer toda dicha posible frente a lo querido
o temido, como el deseo antiguo de la carne y sus dos
rostros,
solo, en el galpn en el fondo del terreno
donde disolvas tu no ser,
rompas el tedio
de una espera brutal
pagada en infinitas cuotas de usura de vida,
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la poda
entrado el invierno,
fra la tierra, la corteza fra,
las ramas implorando hacia el cielo plomizo,
el viejo calza sus guantes y prepara
la pinza de podar,
observa en el ciruelo sus extendidas ramas,
recorre el cuerpo que ha dado el tiempo
a la copa desnuda,
sus antiguos nudos, sus bifurcaciones,
adivina una geometra que subyace
oculta a nuestra vista
y comienza, corte a corte,
a volverla visible,
de cada uno de estos cortes
dice,
depende la prxima cosecha.
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Carlos Aprea
la vorgine
mi bien, mi mal,
implicada conmigo desde cada partcula
del aire compartido,
en la asombrosa identidad del gesto
de nuestros hijos,
tan cerca en el dolor,
tan lejos en la propia casa,
amor arrinconado por la vorgine,
amigo rostro que me agrada y alumbra
con la fortaleza de su cancin,
cmo huir de la ms inocente especulacin,
de la ms indignada especulacin,
si no hay moral antes del hecho en s,
es la moral de los hechos que se impone,
amor arrinconado por la vorgine,
el dolor como una brecha del pensar
por qu has hecho lo que hiciste,
porqu has herido,
y que ese pensar resuene como campanada,
como correr las cortinas para que entre el sol
de la maana nica en la oscura casa propia,
dolor arrinconado por la vorgine,
un sol que limpie sin justificar,
estremezca y duela si es preciso,
anime la expiacin,
sin cobarda, sin exaltacin,
restablezca el curso propio de los das
y el equilibrio entre el poder y la nada,
y te permita erguir el cuerpo
una vez mas,
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el vino de la costa
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instrumentos
mientras el vino corre como contrasea de vida
y los das se angostan y se los lleva el viento
como a las semillas del diente de len
y ese paracaidista cayendo siempre
en tierra extraa,
en los momentos ms inesperados de una fiesta
que pareca interminable
prlogo de juventud,
una fiesta que, no sabamos,
estaba por terminar,
era un eplogo,
un da el paracaidista cae a tierra y la tierra no est
cada fin del verano volva por el vino,
a negar que un mundo desaparezca
a brindar, en medio de la cada libre del paracaidista,
por la vuelta,
II
alguien me dijo entonces,
cuando muchas palomas se desnudaron cuervos,
y los das estaban reglamentados
y la nica msica era la del miedo,
ese vino ya no tiene futuro,
muri cuando el ltimo cuchillero del Swift
colg su delantal para siempre
y el fro se adue de los colchones de la Nueva York,
esta ciudad se oxidar lentamente en la bruma de la costa,
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conatus
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como un nio
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de quien lentamente,
irremediablemente empujado por esa estrategia
que lo desconoce y desmorona,
vuelve a su origen,
solo y ensimismado,
sin distinguir la pena y la alegra de los otros,
como antes de nacer,
cuando durmi en un vientre silencioso y oscuro.
el tiempo siempre hace su tarea
impunemente,
absolutamente ajeno a nuestro dolor
o a nuestra mayor felicidad,
y a este cerrar los ojos nuestros, hmedos,
frente a un umbral infinito que nos impide el paso,
ms hurfanos y solos,
comenzando un balance que no terminar jams,
y estrenando una valija inesperada,
a este cerrar los ojos
le llamamos responso o despedida,
la ceremonia del adis.
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la ejecutante
dice buenos das, damos y caballeras,
dice disculpen la tensin un momento,
y se pone a tocar su pequea verdulera,
rstica versin de un viejo vals,
con notas disonantes, estiradas,
quiz sea solo una versin eslava,
un desde el alma de los Balcanes,
con fraseos de dureza sorpresiva, pifies,
y un exceso de bajos sostenidos,
pero se aburre la pequea ejecutante, cambia el tema,
ahora es un fragmento de chamam,
unos acordes deshilvanados, pesados,
que apenas sobrevuelan en la siesta del tren,
con distraccin, sus ojos
perdidos, parecen apuntalar las palabras finales del
concierto.
tengo tres hermanitos.... mi papa est enfermo....
una moneda por amor.... dios lo bendiga,
estira tambin las palabras, bruscas,
como una letana gastada en la repeticin,
y ahora gira la pequea ejecutante, recoge
las escasas monedas y alcanzo a ver,
en la pequea mochila sucia de barro,
una inscripcin en perfecto castellano:
"Nueva Humanidad"
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el sol en otoo
ponete bien
el pantaln, le dijo,
ests poniendo las dos piernas
en el mismo agujero,
y esas hojas en el pelo?,
ven, peinate un poco,
cambi esa cara
mam,
y apurate,
salud a la enfermera
y apurate, salimos a pasear,
un ratito no ms, a la noche volvs,
yo te traigo de nuevo, aqu, a tu nueva casa.
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a M. M.
cansancio
aprender un oficio
es como templar un nuevo ritmo en uno,
domar el potro arisco de una rutina nueva,
y que el desconocido cuerpo soporte los trajines,
releer las palabras
escritas para otros,
escuchar las palabras
pronunciadas por otros,
esa desconocida multitud
cuyo mejor semblante,
de tanto en tanto,
ilumina el centro de una alegra
pequea y pasajera,
otros que florecen por un momento
en la ilusin del ramo,
con un nosotros que abraza y nos contiene,
perfumando la calle ms ancha de mi pueblo,
esos otros,
ajenos ahora, lejos
de toda ilusin que les de un rostro cierto,
de toda luz que encienda en m
esa alegra vagabunda y anchsima,
lejos de este cuarto que apenas me contiene en pie,
inocentes y ajenos
a este cansancio que me pertenece por entero
y, en soledad,
entrega mansamente el cuerpo al sueo,
despus de una jornada absurda,
absurda
como la vocacin equivocada
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el prisionero
no se que esperan ellos
a veces los detesto,
paciendo en sus camastros orinados
como vacas olvidadas en el matadero,
no se qu espero yo,
a veces me aborrezco
tantendome la barba frente al espejo roto,
marcando das
sobre las mismas marcas que hicieron otros,
me enfurece su silencio frente al cielo sesgado,
ante el constante ruido de hierros y de botas,
lo que anso escuchar
es esa palabra que los rompa,
que corra por la sangre
suya y ma,
nos despierte
y nos salve.
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el viento
es octubre en este barrio donde el presente
lleg
demasiado parecido al pasado,
una funcin continua con actores exhaustos,
es primavera y sin embargo,
en este atardecer sereno,
el cmulo de pequeas y grandes traiciones personales
a cado sobre una voluntad en retirada,
la condena del desasosiego sedimenta en aos
y tizna el cuerpo del futuro
que se avizora ceniciento,
un nio condenado
en el vientre inmaduro de una primeriza,
sin heredad ni aliento,
as,
el pulso apuesta su propio desconsuelo
en la crcel del tiempo,
ajeno al sol que declina mansamente,
de pronto, tan impensado como un presagio,
el rumor del viento
venido no se sabe de dnde,
empuja
las ramas nuevas del fresno,
abro la ventana y entrego el rostro
a la brisa desconocida,
quiz ella disipe las cenizas,
calme, aclare el ritmo de las especulaciones,
quiz deje entrever
el rostro incierto de la prxima maana.
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Carlos Aprea
el ausente
sobre la piel tendida de la tarde,
sobre el murmullo de los indolentes y desatentos, que
nada ms
pasan,
sobre los prpados cerrados del ausente,
sobre el fino vello de sus manos desplegadas en las
rodillas,
sobre las mejillas entibiadas por el tenue sol que las
ilumina,
aire
soplo de la vida, fresco silencio en la
calma engaosa del perdido en s,
pausa entre tormentas,
reencuentro con la propia respiracin,
la identidad a partir del propio ritmo,
ceremonia silenciosa del sentido que vuelve,
el ausente respira
una pequea paz, un breve descanso,
pausa entre tormentas,
ensimismado en su jardn incesante,
all, en el cerebro, donde transcurre intacto
como era entonces,
escurridiza memoria del deseo ms bello,
jardn mecido como nosotros
por este aire
venido de una regin que creamos muerta,
vuelve,
calma perdida, pulso incesante,
y despirtanos
promesas, entusiasmos,
certeza de la prxima maana,
aire
djame respirarte
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Carlos Aprea
un sder
sobre la mesa familiar
matz, pescado fro, raz amarga,
tenue y clida luz de candelabros
con sus seis brazos ardiendo,
la epifana de los sentidos
dispone el entendimiento
como un ro de cordialidad que endulza el corazn,
renueva las aguas de la infancia en los ms viejos
y la memoria de los dolores ancestrales
que los sobrevivientes an conservan
sobre la propia piel,
alguien leer
en el aire cargado de aromas recobrados,
el Hagad de Psaj,
las palabras,
delicadamente elegidas
como quien ha templado
un instrumento noble y antiqusimo,
renuevan la promesa de fidelidad:
En cada generacin debe el hombre
verse a s mismo
como si hubiese salido de Egipto,
el forastero,
invitado a sumergirse en el agua inmemorial
de un rito ajeno,
siente una cuerda sonar por simpata
desde el origen de sus propios sentidos,
alertado por una armona
que lo sorprende y lo integra
a la conciencia de ser tambin un caminante
que dejo atrs la esclavitud
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Carlos Aprea
masajes
el cuerpo descansa boca abajo
sobre la pinotea,
se vierte sobre el piso
como una gelatina sin molde firme,
las manos comienzan su trabajo
sobre cada msculo,
recorriendo los nudos y contracturas
con cuidado y firmeza,
despertando, bajo la superficie del dolor
de cada centmetro de carne recorrida,
poco a poco,
otros dolores, ms viejos, otras
angustias que sorprenden
nuestro da trivial,
una pretendida liviandad,
un corazn ligero, desprevenido,
asaltado por esos rostros, esas presencias olvidadas
liberadas del yugo de la carne
por esas manos ajenas
sobre este cuerpo,
en este cuerpo,
entregado y dispuesto
a reconocer su propio peso,
llama desde el fondo
un llanto sin consuelo.
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aerbica
los grandes pasos
entre las sombras verdes,
el aire fresco y nuevo,
en la marcha continua,
por el mismo sendero circular,
la transpiracin inspira,
sentir sobre la propia piel
el resultado de un esfuerzo propio
y renunciar a la edad del calendario,
como si volver fuera posible,
tres grandes pasos y un escupitajo,
el ltimo cigarro de ayer,
el ltimo cigarro que nos costar la vida,
hoy solo nos detiene apenas un instante
en nuestra heroica gran marcha solitaria
contra nosotros mismos,
contra los fantasmas que apuran el reloj,
contra la angustia por los nombres que borramos,
para siempre,
de nuestra agenda telefnica,
de nuestra lista de correo,
de nuestra red invisible
que nos sostiene en este mundo,
los grandes pasos continan
entre el tamborileo de las sienes,
quedan unos minutos para el renacer del da,
la tregua de un mundo recobrado,
el aire cobra tanta vida
que parecemos de aire,
tan livianos, tan frgiles,
de puro aire.
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Carlos Aprea
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Carlos Aprea
El presente volumen,
se termin de imprimir en La Plata
el 21 de julio de 2006
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