Sunt pieton

Sunt pieton pe strada colorat de rochii fosforescente i de cte o sanda n care

mai ghicesc piciorul unei femei i lacul de unghii,
ntr-un cotidian asaltat de estei i de poei ncercnd a defini dragostea,
fiine vzute i nevzute se ciocnesc, unele de altele, printre himere abonate la ziarul
nelipsit de pe masa mea de cafea, dimineaa
i atingndu-mi umerii n ploaia czut din oglinzile strzii,
la ceasul cnd se nchid n grilaje, cutii de valori, fluturii se transform n molii
i personaje, unele de sute de ani, din Dacia i Olimp, se plimb cu tlpi roase de umblet,
pe asfaltul ce nu sufer preinfacturi n trafic intens,
Fei-Frumoi i Ilene Cosnzene, abonate la.conversaii, printre patrule
legitimnd unica persoan din mine i ntorcnd capete
pe strada transformat ntr-un laborator n care se experimenteaz, continuu,
unde chipuri n halate albe, fac resuscitri,
iar eu sunt biologul ce ia mostrele din esuturi umane, unui cobai,
sunt pieton pe asfaltul devenit o band rulant, unde se urc,
se coboar dup sensul de mers i sunt adulmecate cu simul cinelui, urmele vremii,
stihii cu bagaje de mn, trec prin faa mea,
trectori iau chipul manechinelor defilnd pe un podium, la o prezentare de mod,
ntr-un parfumjoie de vivre,
muncitori n veste portocalii, toarn balast sub lupa solar,
trec pe strada cu albi Trandafiri i o cimea de la care beau ap,
lng copacii nirati ca niste pocale la un banchet al zeilor, cu elfi i muze agate de
fonetele lor, pe trotuarele devenite metalice, topindu-se n furnalul Verii,
umbre trec ca nite fetusuri ieite dintr-un pntec i se divid n demoni i ngeri,
n focul ce ntinde smoala, ca talpa unui fier de clcat,
trec printre oameni, ca un pmntean convins c din somn cuaternar,
nu-i treaz dect pe jumtate,
precum o fantom ce are sute de ani i nu a fost botezat,
printre figuri balzaciene, cutnd-o pe Dama cu Camelii n adierea pe care o au doar
aripile ngerilor,
mi predau gndurile, ca pe nite amazoane n minile lupttorilor,
pe trotuarele invadate de Toamne i de Primveri, n corespondena privat dintre mine i
ele, cnd himerele strzii vin s priveasc prin sticla mat,
linia dintre existen i nonexisten, legat de-un symptom perceptiv,
cnd metafizica lu Kant, mi ocupa ceasuri de libertate,
sunt trector printre chipuri ce mbie la portecigarett-ul aristocratic,
fr s conteze dac au prul aten sau blond, ct nu scriu lamica publicitate,

despre intrigile de salon, unde se vorbete de un apogeu,

de preul aurului, ct a crescut, de barili de petrol, de grdinile Semiramidei, ori despre
ultima carte citit,
tot mai puin se vorbete despre moarte, ar face vlv printre consumatori,
...... lumea strzii, n care recunosc mamele
ntinzndu-mi tava de prjituri, punndu-mi termometrul la febr
ori veghind somnul convulsionat,
n oraul care a ucis vreme, cu minile tremurate n btaia amintirilor,
n oraul cu strzi aliniate
de copaci mbtrnii de strigtul lor, cu Pasrea Phoenix, nentlnit.
Himerele strzii
cnd asfaltul eun Cronos,
n sarcofage, cu oseminte i cranii, este somnul venic i el ngheat n acelai labirint
cu nluci nscute din povestea de dragoste, a lui Lorelai,
uile lui Hades se deschid n ntuneric,
atelierele lui, la foc maxim, fac smoala pentru gropile n care gheara morii
prinde n capcane ca i un vntor, prada lui,
o bestie cu trei capete, scuip foc infernal i transform n otrvuri, parfumuri,
umbra hului se lipete pe asphalt n picturi de ploaie,,
sngele curge ntr-o zpad roie de asasinate n care
ppuile nu au loc de moartea ce a ucis de attea ori i se va aga de toate,
maini de curenie spal cu ap, locul incriminat,
mturtorii i fac treaba, ca i groparii pentru care moartea e o surs de venit,
i-i doar un certificat de deces, destinul jucat la col de strad,
cnd nu-i tras cartea ctigtoare, pe un drum betonat de amprenta carnagiilor,
sub cronometrul unor viteze ameitoare
i de pikamere sfredelind asfaltul din care ies fiine luciferice, purtnd sicriul tinereii
i crora li se face intervenie chirurgical
i strada ia imaginea mortului,
iar la capul lui, sunt femeile fr podoabe i bocitoare aduse de servicii mortuare,
cortegii umplu trecerea de pietoni, cu moartea ce nu poate fi njunghiat,
cnd arpe-i cu piele de smoal i n ea nu se mplnt sgei,
oglinzi retrovizoare deformeaz imagini n care Salvatore Dali,
e un pieton la braul Galei,
dnd piept cu ndrgostii cutndu-i iubitele, la semafoare,
entiti devin patrule expulznd alte fantasme imigrante ilegal, pe strada devenit
un corp delict n minile unui criminalist cutnd probe de A.D.N,
n gsirea Femeii Abisului, ascuns printre consumatori de nimicuri,
calc mucuri de igar, strivite sub tlpi de pantof, sub privirea pierdut, a pomilor goi,

ca i cum ar fi n sevraje, n umbra hului lipit pe asphalt n picturi de ploaie,

cu respiraia ce vrea s nface cu unghii de prad, netiate, muzica din cluburi de noapte,
vitrinele strlucitoare i lumea dintr-o mahala,
n acelai loc, adunate toate,
lumea strzii o citesc ca pe nite poeme neterminate i interpretate de fiecare, cum vor
n ntunericul ei, cu fluturiii, mbrcai n cmi de noapte, de ctre ursitoare,
ce au habitat ceti fortuite de umbra mamei
lng copii crora, n picioare le pune ciorapii de ln, ei fac bastonae pe hrtie,
......iau poezia, date biografice i amnistii, iau semnificaii n miros de ....i gutuie coapt,
mbrcnd privire prins n ochi de cronicar,
pe strada cu ..n uniforme copii i cu piee bogate de...
scot din geant, un breloc de chei i o ilustrat., ca tot ce mai am ntre ieri i acum.
e un scripete de care se aga netiutele lumii,

Strada mea
pe strada mea, mainile sunt jucrii n mna unor copii la un loc de joac,
ghidate cu o telecomand,
de mini interesate s le descompun n piese asamblate dup regulile lor,
e loc ncptor pentru otroane de cret i pentru toate povetile
care se iau n brae, au miros, suflare, os, dincolo de ochiul liber al trectorilor,
scos din canoanele unui curent contemporan, pragmatismul
m ntoarce ntr-un parnasian timp,
sentimentele mele se srut, i dau mna i versul rimbaudian trece cenzura unui Haos
ce stpnete asfaltul pentru care nu exist detergeni,
pe strada mea, mi impregnez urme peste care au trecut alii i peste care
au trecut chipurile existente, odat n mine,
azi, nirate precum arborii n linie dreapt, ntr-o strlucire,
dinolo de care vd
un spectacol trist, cu hoi de buzunare i de trupuri, ceretori, la care asist
n oraul mirosind a metale din tabloul lui Mendeleev,
cnd se pun plombe gurilor din asphalt i printre claxoane i stopuri,
circul greu, ambulane, poliii,
.sufer transplanturi, ca i un trup cu boli n organe interne,
pe care se trece, continuu spre bancomate sufocate de coduri i pinuri, spre troleibuze,
tramvaie, sau pentru o gur de aer, n faa unei scri de bloc
din oraul lui Bucur, ..cu imagini de glamour n saloane cu feminine
venite s-i fac coafuri i unghii fosforescente, printre reviste avangardiste, rsfoite de
chipuri absente, ateptnd rndul la un serviciu birocratic,

frumusei cosmopolite au timbrul obiectelor cu suflul yang i ying,

n cifre omologate la cazinou, n vitrine de adulat,
ori n saloane literare unde gsesc loc
s ascult ce se mai scrie sau ce vor cei cu spiritul de libertate,
pe strada mea, rtcesc printre crucioarele cu pruncii unor mame tinere,
mai aud cte un ziar fonit
i zgomotul unei sticle de lapte, czute n faa unor dughene, cnd e livrat marfa,
rtcesc printre fluturi aezai pe pietre de diorit i de porfir,
cnd iluziile mute precum templele lui Ramses, se ntlnesc pe drumul nepzit de
gheretele unor santinele,
l caut cu privirea, pe D-zeu, cltor la aceeai or, cu mine,
pe strada cu Liliacul n floare i curi private scpate din mna unui cercettor,
ocupat, ostentativ, de panouri publicitare i de balustrade,
unde protestatari fac bariere, cu braele ncordate ca arcurile, de lozinci grele,
cu acele vise transformate n somnul celor abandonai,
n senzaia c sunt prizonier
unui loc nscut din testamentele unor oameni pe care nu i-am cunoscut
i ignornd realitatea n care sunt pe durere, un chirurg,
ntr-o monotonie cotidian,
strada mea ia nfiarea obsesilor evocate n oglinzi n care citesc poeii optzecitii,
preferaii mei, printre obinuinele zilnice,
ntr-o scanare de virui, a timpului, de apte generaii ncoace, pe un ecran,
printre soft-uri ce nu sunt intruse n viaa altcuiva,
mi-i ntlnirea cu profesorul de pian, din tramvaiul lui Eliade, ntr-o ieire din timp, unde
cuvintele Toi vism
sunt limita ntre sacru i profan, pierdut de himerele unor ceasuri caniculare.
poem
end