Prisma

Manuel Maples Arce (1898- 1981)

Yo soy un punto muerto enmedio de la hora,
equidistante al grito nufrago de una estrella.
Un parque de manubrio se engarrota en la sombra,
y la luna sin cuerda
me oprime en las vidrieras.
Margaritas de oro
deshojadas al viento.
La ciudad insurrecta de anuncios luminosos
flota en los almanaques,
y all de tarde en tarde,
por la calle planchada se desangra un elctrico.
El insomnio, lo mismo que una enredadera,
se abraza a los andamios sinoples del telgrafo,
y mientras que los ruidos descerrajan las puertas,
la noche ha enflaquecido lamiendo su recuerdo.
El silencio amarillo suena sobre mis ojos.
Prismal, difana ma, para sentirlo todo!
Yo depart sus manos,
pero en aquella hora
gris de las estaciones,
sus palabras mojadas se me echaron al cuello,
y una locomotora
sedienta de kilmetros la arranc de mis brazos.
Hoy suenan sus palabras ms heladas que nunca.
Y la locura de Edison a manos de la lluvia!
El cielo es un obstculo para el hotel inverso
refractado en las lunas sombras de los espejos;
los violines se suben como la champaa,
y mientras las ojeras sondean la madrugada,
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el invierno huesoso tirita en los percheros.

Mis nervios se derraman.
La estrella del recuerdo naufragada en el agua
del silencio.
T y yo
coincidimos
en la noche terrible,
meditacin temtica
deshojada en jardines,
Locomotoras, gritos,
arsenales, telgrafos.
El amor y la vida
son hoy sindicalistas,
y todo se dilata en crculos concntricos.
MAPLES

Hormigas
A la clida vida que transcurre canora
con garbo de mujer sin letras ni antifaces,
a la invicta belleza que salva y que enamora,
responde, en la embriaguez de la encantada hora,
un encono de hormigas en mis venas voraces.
Fustigan el desmn del perenne hormigueo
el pozo del silencio y el enjambre del ruido,
la harina rebanada como doble trofeo
en los frtiles bustos, el infierno en que creo,
el estertor final y el preludio del nido.
Mas luego mis hormigas me negarn su abrazo
y han de huir de mis pobres y trabajados dedos
cual se olvida en la arena un glido bagazo;
y tu boca, que es cifra de erticos denuedos,
tu boca que es mi rbrica, mi manjar y mi adorno,
tu boca, en la que la lengua vibra asomada al mundo
como rproba llama salindose de un horno,
en una turbia fecha de cierzo gemebundo
en que ronde la luna porque robarte quiera,
ha de oler a sudario y a hierba machacada,
a droga y a responso, a pabilo y a cera.
Antes que deserten mis hormigas, Amada,
djalas caminar camino de tu boca
a que apuren los viticos del sanguinario fruto
que desde sarracenos oasis me provoca.
Antes que tus labios mueran, para mi luto,
dmelos en el crtico umbral del cementerio
como perfumes y pan y tsigo y cauterio.
LPEZ VELARD