Espaol

Proyecto 5

Antologa de cuentos cortos

latinoamericanos

Esc. Sec. Fed. Emiliano Zapata

Alexa Becerra Torres
3 C
1

ndice

Prlogo

Estado de sitio

Cara al sol

El ramo azul

El otro yo

10

La migala

11

Emma Zunz

13

Maravillas de la voluntad

17

No oyes ladrar a los perros

19

La profeca autocumplida

23

La marioneta de trapo

25

La historia se repite

27

Conclusiones

28

Prlogo

En esta antologa se presenta una recopilacin de cuentos de autores latinoamericanos

con la finalidad de conocer a ms autores y obras literarias. No se ha limitado a un tema
o autor, sino que aqu encontraras variados temas de cuentos y autores como Elena
Poniatowska, Octavio Paz, Gabriel G. Mrquez entre otros.
Los cuentos presentados no son para un pblico especfico ya que como lo mencione
antes, tiene temas variados como amor, desamor, aventura, etc. y es perfecto para leer
uno cada da de la semana para salir de la rutina.
Espero que esta antologa sea del agrado de todos y disfruten leerla.

ESTADO DE SITIO
(Cuento)
Elena Poniatowska (Mxico, 1933)
Camino por las grandes avenidas, las anchas superficies negras, las banquetas en las
que caben todos y nadie me ve, nadie voltea, nadie me mira, ni uno solo de ellos.
Ninguno da la menor seal de reconocimiento. Insisto. menme. Aydenme. S, todos.
Ustedes. Los veo. Trato de imantarlos; nada los retiene, su mirada resbala encima de
m, me borra, soy invisible. Sus ojos evitan detenerse en algo, en cualquier cosa, y yo
los miro a todos tan intensamente, los estampo en mi alma, en mi frente; sus rostros
me horadan, me acompaan; los pienso, los recreo, los acaricio. Nosotras las mujeres
atesoramos los rostros; de hecho, en un momento dado, la vida se convierte en un solo
rostro al que podemos tocar con los labios. menme, vanme, aqu estoy. Alerto todas
las fuerzas de la vida; quiero traspasar los vidrios de la ventanilla, decir: Seor,
seora, soy yo, pero nadie, nadie vuelve la cabeza, soy tan lisa como esta pared de
enfrente. Debera gritarles: Su sociedad sin m sera incompleta, nadie camina como
yo, nadie tiene mi risa, mi manera de fruncir la nariz al sonrer, jams vern a una mujer
acodarse en la mesa como lo hago, nadie esconde su rostro dentro de su
hombroseores, seoras, nios, perros, gatos, pobladores del mundo entero,
cranme, es la verdad, les hago falta.
Me gustara pensar que me oyen pero s que no es cierto. Nadie me espera. Sin
embargo, todos los das tercamente emprendo el camino, salgo a las anchas avenidas,
a ese gran desierto ntimo tan parecido al que tengo adentro. Necesito tocarlo, ver con
los ojos lo que he perdido, necesito mirar esta negra extensin de chapopote, necesito
ver mi muerte.

http://narrativabreve.com/2013/11/cuento-breve-elena-poniatowska-estado-sitio.html

De cara al sol
Jos ARREOLA
El amor, madre, a la Patria
No es el amor ridculo a la tierra,
Ni a la yerba que pisan nuestras plantas,
Es el odio invencible a quien la oprime
Es el rencor eterno a quien la ataca.
Jos Mart.

Cabalgars a contra orden en primera lnea. Te llamar el peligro, la osada, los

deseos, la luz eterna. Caers del caballo, por un golpe extrao, desconocido hasta
ahora. Quedars boca arriba, de cara al sol. Te sentirs convertido en otros pero
siendo siempre t. Cuando repares en el sol, cuando sientas sus rayos en el rostro,
intentars regalarle una sonrisa. Sentirs un breve dolor, un agudo dolor, un sonoro
dolor, penetrando como rfaga en tu carne. Sabrs que eres t ese mismo que asalta
el cuartel Moncada; que eres t ese que reprime el grito cuando le arrancan los ojos.
Te vers viajando a otro pas, en casas de seguridad, buscando armas, haciendo
preparativos para la libertad. Sentirs el necesario temor cuando desembarcando en tu
patria los reciban las balas del tirano deshaciendo casi por completo la expedicin,
ser, apenas, tu sentido de la orientacin el que te salve. El calor y la humead de la
sierra no te dejarn en paz, las botas estarn pesadas, el fango te llegar hasta el
pecho. La sed, la maldita sed, te secar la boca pero no te impedir saborear la victoria
con los tuyos cuando declares que se han ganado el derecho de empezar. Te llenars
de herosmo los pulmones en Girn. Aunque la disnea te impida respirar y sientas esas
contracciones en el torso, tus sueos te llevarn hasta Bolivia. Sentirs lo quemante de
una bala en tu pierna, escupirs a un oficial que querr humillarte, quedars, despus,
inmvil, como en un sueo, sin sentir pero sintiendo, con tu rostro angelical. Llorars
cuando la muerte te bese las barbas y el asma. Te ahogara el calor, ni siquiera las
palmas frescas te aliviarn. Todo es un segundo, todo te parecer una eternidad.
Acostado, mirando el cielo, descubrirs verdades en l y en las hojas de los rboles.
Escuchars, a la distancia, la entrada de los tanques en Moneda, los disparos, las
injurias, el ltimo mensaje de un buen hombre; te llenarn de escupitajos, sers muerto
nuevamente en el estadio, junto a otros miles. El sudor recorrer tu frente, querrs
gritar y levantarte, andar en el caballo, cabalgar al infinito, ahogar las penas y la
angustia, terminar con la tortura, querrs matar para poder vivir. Sers desaparecido, te
buscarn las abuelas, las Madres de Plaza de Mayo, reirs de tan feliz cuando te
encuentren. Llorars inexorablemente. La vista se te ir nublando, poco a poco, sin
oportunidad de nada ms. Se extinguir el aire por ms que intentes aspirarlo. Todos
los dolores de tu tierra se posarn en tu pecho, en tu pierna, en tus brazos, en tus ojos,
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en tu angustia, en tu ausencia. Sentirs como las fauces de la bestia en que viviste casi
se tragan a ese pedazo del mundo, a esa isla hermosa. Sentirs que vuelves a nacer, a
vivir, a pelear, a ganar, aunque ya casi no respires, aunque la vista se te nuble.
El calor, la sed, el cansancio, se extinguirn, no tendrs ms dolor, ni nada. Tus
msculos quedarn relajados debajo del uniforme guerrillero que con tanto ahnco y
sacrificio te ganaste; quedarn la levita y las antiparras en tu mochila inseparable junto
a tu confidente diario de campaa. La sangre brotar de ese orificio hecho por la bala,
regar la tierra, le dar vida. Todo se oscurecer. Caer el fusil acompandote,
dormir a tu costado izquierdo. Sabrs que el mundo se te acaba. Que la oscuridad te
ir bebiendo. Que la tierra te reclama para ser semilla. Mirars al infinito, en l
observars lo que soaste, lo que peleaste. Vers a los tuyos rompiendo las cadenas.
Escuchars a Venezuela gritando yanquis de mierda; a la indgena Bolivia levantarse,
llenarse de jbilo y verdad; a Ecuador decidiendo su destino. Tus ojos mirarn a la
Amrica mestiza siendo ella, libre, independiente, soberana.
Nadie, Jos, nadie entender porque ahora que la bala te est matando, se te dibuja
una sonrisa. Nadie, Mart, nadie, entender porque te vas alegre, pese a todo. Nadie,
Jos, nadie, entender porque te vas sereno, hermoso. Nadie entender que mueres
para empezar a vivir eternamente con los pobres de la tierra. Nadie entender que te
vas contento porque desde Dos Ros, a instantes de la muerte, t Jos, t Mart, sabas
que seramos para siempre libres. Por eso, t, Jos Mart, exhalas, este 19 de mayo de
1895, el ltimo y contento aliento, de cara al sol como soaste.

http://www.taringa.net/post/info/9971530/Cuentos-cortos-latinoamericanos.html
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"El ramo azul"

Octavio Paz

Despert, cubierto de sudor. Del piso de ladrillos rojos, recin regados, suba un vapor
caliente. Una mariposa de alas grisceas revoloteaba encandilada alrededor del foco
amarillento. Salt de la hamaca y descalzo atraves el cuarto, cuidando no pisar algn
alacrn salido de su escondrijo a tomar el fresco. Me acerqu al ventanillo y aspir el
aire del campo. Se oa la respiracin de la noche, enorme, femenina. Regres al centro
de la habitacin, vaci el agua de la jarra en la palangana de peltre y humedec la
toalla. Me frot el torso y las piernas con el trapo empapado, me sequ un poco y, tras
de cerciorarme que ningn bicho estaba escondido entre los pliegues de mi ropa, me
vest y calc. Baj saltando la escalera pintada de verde. En la puerta del mesn
tropec con el dueo, sujeto tuerto y reticente. Sentado en una sillita de tule, fumaba
con el ojo entrecerrado. Con voz ronca me pregunt:
-Dnde va seor?
-A dar una vuelta. Hace mucho calor.
-Hum, todo est ya cerrado. Y no hay alumbrado aqu. Ms le valiera quedarse.

Alc los hombros, musit ahora vuelvo y me met en lo oscuro. Al principio no vea
nada. Camin a tientas por la calle empedrada. Encend un cigarrillo. De pronto sali la
luna de una nube negra, iluminando un muro blanco, desmoronado a trechos. Me
detuve, ciego ante tanta blancura. Sopl un poco de viento. Respir el aire de los
tamarindos. Vibraba la noche, llena de hojas e insectos. Los grillos vivaqueaban entre
las hierbas altas. Alc la cara: arriba tambin haban establecido campamento las
estrellas. Pens que el universo era un vasto sistema de seales, una conversacin
entre seres inmensos. Mis actos, el serrucho del grillo, el parpadeo de la estrella, no
eran sino pausas y slabas, frases dispersas de aquel dilogo. Cul sera esa palabra
de la cual yo era una slaba? Quin dice esa palabra y a quin se la dice? Tir el
cigarrillo sobre la banqueta. Al caer, describi una curva luminosa, arrojando breves
chispas, como un cometa minsculo.

Camin largo rato, despacio. Me senta libre, seguro entre los labios que en ese
momento me pronunciaban con tanta felicidad. La noche era un jardn de ojos. Al
cruzar la calle, sent que alguien se desprenda de una puerta. Me volv, pero no acert
a distinguir nada. Apret el paso. Unos instantes percib unos huaraches sobre las
piedras calientes. No quise volverme, aunque senta que la sombra se acercaba cada
vez ms. Intent correr. No pude. Me detuve en seco, bruscamente. Antes de que
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pudiese defenderme, sent la punta de un cuchillo en mi espalda y una voz dulce:

-No se mueva, seor, o se lo entierro.
Sin volver la cara pregunte:
-Qu quieres?
-Sus ojos seor contest la voz suave, casi apenada.
-Mis ojos? Para qu te servirn mis ojos? Mira, aqu tengo un poco de dinero. No es
mucho, pero es algo. Te dar todo lo que tengo, si me dejas. No vayas a matarme.
-No tenga miedo seor. No lo matar. Nada ms voy a sacarle los ojos.
-Pero, para qu quieres mis ojos?
-Es un capricho de mi novia. Quiere un ramito de ojos azules y por aqu hay pocos que
los tengan.
Mis ojos no te sirven. No son azules, sino amarillos.
-Ay, seor no quiera engaarme. Bien s que los tiene azules.
-No se le sacan a un cristiano los ojos as. Te dar otra cosa.
-No se haga el remilgoso, me dijo con dureza. D la vuelta.
Me volv. Era pequeo y frgil. El sombrero de palma le cubra medio rostro. Sostena
con el brazo derecho un machete de campo, que brillaba con la luz de la luna.
-Almbrese la cara.
Encend y me acerqu la llama al rostro. El resplandor me hizo entrecerrar los ojos. El
apart mis prpados con mano firme. No poda ver bien. Se alz sobre las puntas de
los pies y me contempl intensamente.
La llama me quemaba los dedos. La arroj. Permaneci un instante silencioso.
-Ya te convenciste? No los tengo azules.
-Ah, qu maoso es usted! respondi- A ver, encienda otra vez.
Frot otro fsforo y lo acerqu a mis ojos. Tirndome de la manga, me orden.
-Arrodllese.
Mi hinqu. Con una mano me cogi por los cabellos, echndome la cabeza hacia atrs.
Se inclin sobre m, curioso y tenso, mientras el machete descenda lentamente hasta
rozar mis prpados. Cerr los ojos.
-bralos bien orden.
Abr los ojos. La llamita me quemaba las pestaas. Me solt de improviso.
-Pues no son azules, seor. Dispense.
Y despareci.

Me acod junto al muro, con la cabeza entre las manos. Luego me incorpor. A
tropezones, cayendo y levantndome, corr durante una hora por el pueblo desierto.
Cuando llegu a la plaza, vi al dueo del mesn, sentado an frente a la puerta.
Entr sin decir palabra.
Al da siguiente hu de aquel pueblo.

http://disfrutedelalectura.blogspot.mx/2013/02/el-ramo-azul-octavio-paz.html
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EL OTRO YO
Mario Benedetti (Uruguay, 1920-2009)
(Cuento)
Se trataba de un muchacho corriente: en los pantalones se le formaban rodilleras, lea
historietas, haca ruido cuando coma, se meta los dedos a la nariz, roncaba en la
siesta, se llamaba Armando Corriente en todo menos en una cosa: tena Otro Yo.
El Otro Yo usaba cierta poesa en la mirada, se enamoraba de las actrices, menta
cautelosamente, se emocionaba en los atardeceres. Al muchacho le preocupaba
mucho su Otro Yo y le haca sentirse incmodo frente a sus amigos. Por otra parte el
Otro Yo era melanclico, y debido a ello, Armando no poda ser tan vulgar como era su
deseo.
Una tarde Armando lleg cansado del trabajo, se quit los zapatos, movi lentamente
los dedos de los pies y encendi la radio. En la radio estaba Mozart, pero el muchacho
se durmi. Cuando despert el Otro Yo lloraba con desconsuelo. En el primer
momento, el muchacho no supo que hacer, pero despus se rehizo e insult
concienzudamente al Otro Yo. Este no dijo nada, pero a la maana siguiente se haba
suicidado.
Al principio la muerte del Otro Yo fue un rudo golpe para el pobre Armando, pero
enseguida pens que ahora s podra ser enteramente vulgar. Ese pensamiento lo
reconfort.
Slo llevaba cinco das de luto, cuando sali la calle con el propsito de lucir su nueva
y completa vulgaridad. Desde lejos vio que se acercaban sus amigos. Eso le lleno de
felicidad e inmediatamente estall en risotadas. Sin embargo, cuando pasaron junto a
l, ellos no notaron su presencia. Para peor de males, el muchacho alcanz a escuchar
que comentaban: Pobre Armando. Y pensar que pareca tan fuerte y saludable.
El muchacho no tuvo ms remedio que dejar de rer y, al mismo tiempo, sinti a la
altura del esternn un ahogo que se pareca bastante a la nostalgia. Pero no pudo
sentir autntica melancola, porque toda la melancola se la haba llevado el Otro Yo.

http://narrativabreve.com/2013/10/cuento-breve-benedetti-otro-yo.html
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LA MIGALA
Juan Jos Arreola
La migala discurre libremente por la casa, pero mi capacidad de horror no disminuye.
El da en que Beatriz y yo entramos en aquella barraca inmunda de la feria callejera,
me di cuenta de que la repulsiva alimaa era lo ms atroz que poda depararme el
destino. Peor que el desprecio y la conmiseracin brillando de pronto en una clara
mirada.
Unos das ms tarde volv para comprar la migala, y el sorprendido saltimbanqui me dio
algunos informes acerca de sus costumbres y su alimentacin extraa. Entonces
comprend que tena en las manos, de una vez por todas, la amenaza total, la mxima
dosis de terror que mi espritu poda soportar. Recuerdo mi paso tembloroso, vacilante,
cuando de regreso a la casa senta el peso leve y denso de la araa, ese peso del cual
poda descontar, con seguridad, el de la caja de madera en que la llevaba, como si
fueran dos pesos totalmente diferentes: el de la madera inocente y el del impuro y
ponzooso animal que tiraba de m como un lastre definitivo. Dentro de aquella caja iba
el infierno personal que instalara en mi casa para destruir, para anular al otro, el
descomunal infierno de los hombres.
La noche memorable en que solt a la migala en mi departamento y la vi correr como
un cangrejo y ocultarse bajo un mueble, ha sido el principio de una vida indescriptible.
Desde entonces, cada uno de los instantes de que dispongo ha sido recorrido por los
pasos de la araa, que llena la casa con su presencia invisible.
Todas las noches tiemblo en espera de la picadura mortal. Muchas veces despierto con
el cuerpo helado, tenso, inmvil, porque el sueo ha creado para m, con precisin, el
paso cosquilleante de la aralia sobre mi piel, su peso indefinible, su consistencia de
entraa. Sin embargo, siempre amanece. Estoy vivo y mi alma intilmente se apresta y
se perfecciona.
Hay das en que pienso que la migala ha desaparecido, que se ha extraviado o que ha
muerto. Pero no hago nada para comprobarlo. Dejo siempre que el azar me vuelva a
poner frente a ella, al salir del bao, o mientras me desvisto para echarme en la cama.
A veces el silencio de la noche me trae el eco de sus pasos, que he aprendido a or,
aunque s que son imperceptibles.
Muchos das encuentro intacto el alimento que he dejado la vspera. Cuando
desaparece, no s si lo ha devorado la migala o algn otro inocente husped de la
casa. He llegado a pensar tambin que acaso estoy siendo vctima de una superchera
y que me hallo a merced de una falsa migala. Tal vez el saltimbanqui me ha engaado,
hacindome pagar un alto precio por un inofensivo y repugnante escarabajo.
Pero en realidad esto no tiene importancia, porque yo he consagrado a la migala con la
certeza de mi muerte aplazada. En las horas ms agudas del insomnio, cuando me
11

pierdo en conjeturas y nada me tranquiliza, suele visitarme la migala. Se pasea

embrolladamente por el cuarto y trata de subir con torpeza a las paredes. Se detiene,
levanta su cabeza y mueve los palpos. Parece husmear, agitada, un invisible
compaero.
Entonces, estremecido en mi soledad, acorralado por el pequeo monstruo, recuerdo
que en otro tiempo yo soaba en Beatriz y en su compaa imposible.

http://narrativabreve.com/2013/10/cuento-breve-arreola-migala.html
12

EMMA ZUNZ
Jorge Luis Borges
El catorce de enero de 1922, Emma Zunz, al volver de la fbrica de tejidos Tarbuch y
Loewenthal, hall en el fondo del zagununa carta, fechada en el Brasil, por la que
supo que su padre haba muerto. La engaaron, a primera vista, el sello y el sobre;
luego, la inquiet la letra desconocida. Nueve diez lneas borroneadas queran colmar
la hoja; Emma ley que el seor Maier haba ingerido por error una fuerte dosis de
veronal y haba fallecido el tres del corriente en el hospital de Bag. Un compaero de
pensin de su padre firmaba la noticia, un tal Feino Fain, de Ro Grande, que no poda
saber que se diriga a la hija del muerto.
Emma dej caer el papel. Su primera impresin fue de malestar en el vientre y en las
rodillas; luego de ciega culpa, de irrealidad, de fro, de temor; luego, quiso ya estar en
el da siguiente. Acto contnuo comprendi que esa voluntad era intil porque la muerte
de su padre era lo nico que haba sucedido en el mundo, y seguira sucediendo sin fin.
Recogi el papel y se fue asucuarto. Furtivamente lo guard en un cajn, como si de
algn modo ya conociera los hechos ulteriores. Ya haba empezado a vislumbrarlos, tal
vez; ya era la que sera.
En la creciente oscuridad, Emma llor hasta el fin de aquel da del suicidio de Manuel
Maier, que en los antiguos das felices fue Emanuel Zunz. Record veraneos en una
chacra, cerca de Gualeguay, record (trat de recordar) a su madre, record la casita
de Lans que les remataron, record los amarillos losanges de una ventana, record el
auto de prisin, el oprobio, record los annimos con el suelto sobre el desfalco del
cajero, record (pero eso jams lo olvidaba) que su padre, la ltima noche, le haba
jurado que el ladrn era Loewenthal. Loewenthal, Aarn Loewenthal, antes gerente de
la fbrica y ahora uno de los dueos. Emma, desde 1916, guardaba el secreto. A nadie
se lo haba revelado, ni siquiera a su mejor amiga, Elsa Urstein. Quiz rehua la
profana incredulidad; quiz crea que el secreto era un vnculo entre ella y el ausente.
Loewenthal no saba que ella saba; Emma Zunz derivaba de ese hecho nfimo un
sentimiento de poder.
No durmi aquella noche, y cuando la primera luz defini el rectngulo de la ventana,
ya estaba perfecto su plan. Procur que ese da, que le pareci interminable, fuera
como los otros. Haba en la fbrica rumores de huelga; Emma se declar, como
siempre, contra toda violencia. A las seis, concluido el trabajo, fue con Elsa a un club
de mujeres, que tiene gimnasio y pileta. Se inscribieron; tuvo que repetir y deletrear su
nombre y su apellido, tuvo que festejar las bromas vulgares que comentan la
revisacin. Con Elsa y con la menor de las Kronfuss discuti a qu cinematgrafo iran
el domingo a la tarde. Luego, se habl de novios y nadie esper que Emma hablara. En
abril cumplira diecinueve aos, pero los hombres le inspiraban, an, un temor casi
patolgico De vuelta, prepar una sopa de tapioca y unas legumbres, comi
temprano, se acost y se oblig a dormir. As, laborioso y trivial, pas el viernes quince,
la vspera.
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El sbado, la impaciencia la despert. La impaciencia, no la inquietud, y el singular

alivio de estar en aquel da, por fin. Ya no tena que tramar y que imaginar; dentro de
algunas horas alcanzara la simplicidad de los hechos. Ley en La Prensa que
el Nordstjrnan, de Malm, zarpara esa noche del dique 3; llam por telfono a
Loewenthal, insinu que deseaba comunicar, sin que lo supieran las otras, algo sobre
la huelga y prometi pasar por el escritorio, al oscurecer. Le temblaba la voz; el temblor
convena a una delatora. Ningn otro hecho memorable ocurri esa maana. Emma
trabaj hasta las doce y fij con Elsa y con Perla Kronfuss los pormenores del paseo
del domingo. Se acost despus de almorzar y recapitul, cerrados los ojos, el plan
que haba tramado. Pens que la etapa final sera menos horrible que la primera y que
le deparara, sin duda, el sabor de la victoria y de la justicia. De pronto, alarmada, se
levant y corri al cajn de la cmoda. Lo abri; debajo del retrato de Milton Sills,
donde la haba dejado la antenoche, estaba la carta de Fain. Nadie poda haberla visto;
la empez a leer y la rompi.
Referir con alguna realidad los hechos de esa tarde sera difcil y quiz improcedente.
Un atributo de lo infernal es la irrealidad, un atributo que parece mitigar sus terrores y
que los agrava tal vez. Cmo hacer verosmil una accin en la que casi no crey
quien la ejecutaba, cmo recuperar ese breve caos que hoy la memoria de Emma Zunz
repudia y confunde? Emma viva por Almagro, en la calle Liniers; nos consta que esa
tarde fue al puerto. Acaso en el infame Paseo de Julio se vio multiplicada en espejos,
publicada por luces y desnudada por los ojos hambrientos, pero ms razonable es
conjeturar que al principio err, inadvertida, por la indiferente recova Entr en dos o
tres bares, vio la rutina o los manejos de otras mujeres. Dio al fin con hombres
del Nordstjrnan. De uno, muy joven, temi que le inspirara alguna ternura y opt por
otro, quiz ms bajo que ella y grosero, para que la pureza del horror no fuera mitigada.
El hombre la condujo a una puerta y despus a un turbio zagun y despus a una
escalera tortuosa y despus a un vestbulo (en el que haba una vidriera con losanges
idnticos a los de la casa en Lans) y despus a un pasillo y despus a una puerta que
se cerr. Los hechos graves estn fuera del tiempo, ya porque en ellos el pasado
inmediato queda como tronchado del porvenir, ya porque no parecen consecutivas las
partes que los forman.
En aquel tiempo fuera del tiempo, en aquel desorden perplejo de sensaciones
inconexas y atroces, pens Emma Zunz una sola vez en el muerto que motivaba el
sacrificio? Yo tengo para m que pens una vez y que en ese momento peligr su
desesperado propsito. Pens (no pudo no pensar) que su padre le haba hecho a su
madre la cosa horrible que a ella ahora le hacan. Lo pens con dbil asombro y se
refugi, en seguida, en el vrtigo. El hombre, sueco o finlands, no hablaba espaol;
fue una herramienta para Emma como sta lo fue para l, pero ella sirvi para el goce y
l para la justicia. Cuando se qued sola, Emma no abri en seguida los ojos. En la
mesa de luz estaba el dinero que haba dejado el hombre: Emma se incorpor y lo
rompi como antes haba roto la carta. Romper dinero es una impiedad, como tirar el
pan; Emma se arrepinti, apenas lo hizo. Un acto de soberbia y en aquel da El temor
14

se perdi en la tristeza de su cuerpo, en el asco. El asco y la tristeza la encadenaban,

pero Emma lentamente se levant y procedi a vestirse. En el cuarto no quedaban
colores vivos; el ltimo crepsculo se agravaba. Emma pudo salir sin que lo advirtieran;
en la esquina subi a un Lacroze, que iba al oeste. Eligi, conforme a su plan, el
asiento ms delantero, para que no le vieran la cara. Quiz le confort verificar, en el
inspido trajn de las calles, que lo acaecido no haba contaminado las cosas. Viaj por
barrios decrecientes y opacos, vindolos y olvidndolos en el acto, y se ape en una de
las bocacalles de Warnes. Paradjicamente su fatiga vena a ser una fuerza, pues la
obligaba a concentrarse en los pormenores de la aventura y le ocultaba el fondo y el
fin.
Aarn Loewenthal era, para todos, un hombre serio; para sus pocos ntimos, un avaro.
Viva en los altos de la fbrica, solo. Establecido en el desmantelado arrabal, tema a
los ladrones; en el patio de la fbrica haba un gran perro y en el cajn de su escritorio,
nadie lo ignoraba, un revlver. Haba llorado con decoro, el ao anterior, la inesperada
muerte de su mujer una Gauss, que le trajo una buena dote! -, pero el dinero era su
verdadera pasin. Con ntimo bochorno se saba menos apto para ganarlo que para
conservarlo. Era muy religioso; crea tener con el Seor un pacto secreto, que lo exima
de obrar bien, a trueque de oraciones y devociones. Calvo, corpulento, enlutado, de
quevedos ahumados y barba rubia, esperaba de pie, junto a la ventana, el informe
confidencial de la obrera Zunz.
La vio empujar la verja (que l haba entornado a propsito) y cruzar el patio sombro.
La vio hacer un pequeo rodeo cuando el perro atado ladr. Los labios de Emma se
atareaban como los de quien reza en voz baja; cansados, repetan la sentencia que el
seor Loewenthal oira antes de morir.
Las cosas no ocurrieron como haba previsto Emma Zunz. Desde la madrugada
anterior, ella se haba soado muchas veces, dirigiendo el firme revlver, forzando al
miserable a confesar la miserable culpa y exponiendo la intrpida estratagema que
permitira a la Justicia de Dios triunfar de la justicia humana. (No por temor, sino por ser
un instrumento de la Justicia, ella no quera ser castigada.) Luego, un solo balazo en
mitad del pecho rubricara la suerte de Loewenthal. Pero las cosas no ocurrieron as.
Ante Aarn Loewenthal, ms que la urgencia de vengar a su padre, Emma sinti la de
castigar el ultraje padecido por ello. No poda no matarlo, despus de esa minuciosa
deshonra. Tampoco tena tiempo que perder en teatraleras. Sentada, tmida, pidi
excusas a Loewenthal, invoc (a fuer de delatora) las obligaciones de la lealtad,
pronunci algunos nombres, dio a entender otros y se cort como si la venciera el
temor. Logr que Loewenthal saliera a buscar una copa de agua. Cuando ste,
incrdulo de tales aspavientos, pero indulgente, volvi del comedor, Emma ya haba
sacado del cajn el pesado revlver. Apret el gatillo dos veces. El considerable cuerpo
se desplom como si los estampi-dos y el humo lo hubieran roto, el vaso de agua se
rompi, la cara la mir con asombro y clera, la boca de la cara la injuri en espaol y
en disch. Las malas palabras no cejaban; Emma tuvo que hacer fuego otra vez. En el
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patio, el perro encadenado rompi a ladrar, y una efusin de brusca sangre man de
los labios obscenos y manch la barba y la ropa. Emma inici la acusacin que haba
preparado (He vengado a mi padre y no me podrn castigar), pero no la acab,
porque el seor Loewenthal ya haba muerto. No supo nunca si alcanz a comprender.
Los ladridos tirantes le recordaron que no poda, an, descansar. Desorden el divn,
desabroch el saco del cadver, le quit los quevedos salpicados y los dej sobre el
fichero. Luego tom el telfono y repiti lo que tantas veces repetira, con esas y con
otras palabras:Ha ocurrido una cosa que es increble El seor Loewenthal me hizo
venir con el pretexto de la huelga Abus de m, lo mat
La historia era increble, en efecto, pero se impuso a todos, porque sustancialmente era
cierta. Verdadero era el tono de Emma Zunz, verdadero el pudor, verdadero el odio.
Verdadero tambin era el ultraje que haba padecido; slo eran falsas las
circunstancias, la hora y uno o dos nombres propios.

http://narrativabreve.com/2013/10/cuento-breve-borges-emma-zunz.html
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Maravillas de la voluntad
Octavio Paz
A las tres en punto don Pedro llegaba nuestra mesa, saludaba a cada uno de los
concurrentes, pronunciaba para s unas frases indescifrables y silenciosamente tomaba
asiento. Peda una taza de caf, encenda un cigarrillo, escuchaba la pltica, beba a
sorbos su tacita, pagaba a la mesera, tomaba su sombrero, recoga su portafolio, nos
daba las buenas tardes y se marchaba. Y as todos los das.

Qu deca don Pedro al sentarse y al levantarse con cara seria y ojos duros? Deca:

Ojal te mueras.

Don Pedro repeta muchas veces al da esta frase. Al levantarse, al terminar su tocado
matinal, al entrar o salir de casa a las ocho, a la una, a las dos y media, a las siete y
cuarto -, en el caf, en la oficina, antes y despus de cada comida, al acostarse cada
noche. La repeta entre dientes o en voz alta, a solas o en compaa. A veces slo con
los ojos. Siempre con toda el alma.

Nadie saba contra quien diriga aquellas palabras.

Todos ignoraban el origen de aquel odio. Cuando se quera ahondar en el asunto, don
Pedro mova la cabeza con desdn y callaba, modesto. Quiz era un odio sin causa, un
odio puro. Pero aquel sentimiento lo alimentaba, daba seriedad a su vida, majestad a
sus aos. Vestido de negro, pareca llevar un luto de antemano por su condenado.

Una tarde don Pedro lleg ms grave que de costumbre. Se sent con lentitud y en el
centro mismo del silencio que se hizo ante su presencia, dej caer con simplicidad
estas palabras:

Ya lo mat.

A quin y cmo? Algunos sonrieron, queriendo tomar la cosa en broma. La mirada de

don Pedro los detuvo. Todos nos sentimos incmodos. Era cierto, all se senta el
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hueco de la muerte. Lentamente se dispers el grupo. Don Pedro se qued solo, ms

serio que nunca, un poco lacio, como un astro quemado ya, pero tranquilo, sin
remordimientos.

No volvi al da siguiente. Nunca volvi. Muri? Acaso le falt ese odio vivificador. Tal
vez vive an y ahora odia a otro. Reviso mis acciones. Y te aconsejo que hagas lo
mismo con las tuyas, no vaya a ser que hayas incurrido en la clera paciente,
obstinada, de esos pequeos ojos miopes. Has pensado alguna vez cuntos acaso
muy cercanos a ti te miran con los mismos ojos de don Pedro?

http://cuentosdelatinoamerica.blogspot.mx/2013/11/maravillas-de-la-voluntad-octaviopaz.html
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NO OYES LADRAR LOS PERROS

(Cuento)
Juan Rulfo (Mxico, 1918-1986)

-T que vas all arriba, Ignacio, dime si no oyes alguna seal de algo o si ves alguna luz
en alguna parte.
-No se ve nada.
-Ya debemos estar cerca.
-S, pero no se oye nada.
-Mira bien.
-No se ve nada.
-Pobre de ti, Ignacio.
La sombra larga y negra de los hombres sigui movindose de arriba abajo, trepndose
a las piedras, disminuyendo y creciendo segn avanzaba por la orilla del arroyo. Era una
sola sombra, tambaleante.
La luna vena saliendo de la tierra, como una llamarada redonda.
-Ya debemos estar llegando a ese pueblo, Ignacio. T que llevas las orejas de fuera,
fjate a ver si no oyes ladrar los perros. Acurdate que nos dijeron que Tonaya estaba
detrasito del monte. Y desde qu horas que hemos dejado el monte. Acurdate, Ignacio.
-S, pero no veo rastro de nada.
-Me estoy cansando.
-Bjame.
El viejo se fue reculando hasta encontrarse con el paredn y se recarg all, sin soltar la
carga de sus hombros. Aunque se le doblaban las piernas, no quera sentarse, porque
despus no hubiera podido levantar el cuerpo de su hijo, al que all atrs, horas antes,
le haban ayudado a echrselo a la espalda. Y as lo haba trado desde entonces.
-Cmo te sientes?
-Mal.

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Hablaba poco. Cada vez menos. En ratos pareca dormir. En ratos pareca tener fro.
Temblaba. Saba cundo le agarraba a su hijo el temblor por las sacudidas que le daba,
y porque los pies se le encajaban en los ijares como espuelas. Luego las manos del hijo,
que traa trabadas en su pescuezo, le zarandeaban la cabeza como si fuera una sonaja.
l apretaba los dientes para no morderse la lengua y cuando acababa aquello le
preguntaba:
-Te duele mucho?
-Algo -contestaba l.
Primero le haba dicho: Apame aqu Djame aqu Vete t solo. Yo te alcanzar
maana o en cuanto me reponga un poco. Se lo haba dicho como cincuenta veces.
Ahora ni siquiera eso deca. All estaba la luna. Enfrente de ellos. Una luna grande y
colorada que les llenaba de luz los ojos y que estiraba y oscureca ms su sombra sobre
la tierra.
-No veo ya por dnde voy -deca l.
Pero nadie le contestaba.
El otro iba all arriba, todo iluminado por la luna, con su cara descolorida, sin sangre,
reflejando una luz opaca. Y l ac abajo.
-Me oste, Ignacio? Te digo que no veo bien.
Y el otro se quedaba callado.
Sigui caminando, a tropezones. Encoga el cuerpo y luego se enderezaba para volver
a tropezar de nuevo.
-ste no es ningn camino. Nos dijeron que detrs del cerro estaba Tonaya. Ya hemos
pasado el cerro. Y Tonaya no se ve, ni se oye ningn ruido que nos diga que est cerca.
Por qu no quieres decirme qu ves, t que vas all arriba, Ignacio?
-Bjame, padre.
-Te sientes mal?
-S.
-Te llevar a Tonaya a como d lugar. All encontrar quien te cuide. Dicen que all hay
un doctor. Yo te llevar con l. Te he trado cargando desde hace horas y no te dejar
tirado aqu para que acaben contigo quienes sean.
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Se tambale un poco. Dio dos o tres pasos de lado y volvi a enderezarse.

-Te llevar a Tonaya.
-Bjame.
Su voz se hizo quedita, apenas murmuraba:
-Quiero acostarme un rato.
-Durmete all arriba. Al cabo te llevo bien agarrado.
La luna iba subiendo, casi azul, sobre un cielo claro. La cara del viejo, mojada en sudor,
se llen de luz. Escondi los ojos para no mirar de frente, ya que no poda agachar la
cabeza agarrotada entre las manos de su hijo.
-Todo esto que hago, no lo hago por usted. Lo hago por su difunta madre. Porque usted
fue su hijo. Por eso lo hago. Ella me reconvendra si yo lo hubiera dejado tirado all,
donde lo encontr, y no lo hubiera recogido para llevarlo a que lo curen, como estoy
hacindolo. Es ella la que me da nimos, no usted. Comenzando porque a usted no le
debo ms que puras dificultades, puras mortificaciones, puras vergenzas.
Sudaba al hablar. Pero el viento de la noche le secaba el sudor. Y sobre el sudor seco,
volva a sudar.
-Me derrengar, pero llegar con usted a Tonaya, para que le alivien esas heridas que
le han hecho. Y estoy seguro de que, en cuanto se sienta usted bien, volver a sus malos
pasos. Eso ya no me importa. Con tal que se vaya lejos, donde yo no vuelva a saber de
usted. Con tal de eso Porque para m usted ya no es mi hijo. He maldecido la sangre
que usted tiene de m. La parte que a m me tocaba la he maldecido. He dicho: Que se
le pudra en los riones la sangre que yo le di! Lo dije desde que supe que usted andaba
trajinando por los caminos, viviendo del robo y matando gente Y gente buena. Y si no,
all est mi compadre Tranquilino. El que lo bautiz a usted. El que le dio su nombre. A
l tambin le toc la mala suerte de encontrarse con usted. Desde entonces dije: se
no puede ser mi hijo.
-Mira a ver si ya ves algo. O si oyes algo. T que puedes hacerlo desde all arriba, porque
yo me siento sordo.
-No veo nada.
-Peor para ti, Ignacio.
-Tengo sed.
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-Aguntate! Ya debemos estar cerca. Lo que pasa es que ya es muy noche y han de
haber apagado la luz en el pueblo. Pero al menos debas de or si ladran los perros. Haz
por or.
-Dame agua.
-Aqu no hay agua. No hay ms que piedras. Aguntate. Y aunque la hubiera, no te
bajara a tomar agua. Nadie me ayudara a subirte otra vez y yo solo no puedo.
-Tengo mucha sed y mucho sueo.
-Me acuerdo cuando naciste. As eras entonces. Despertabas con hambre y comas para
volver a dormirte. Y tu madre te daba agua, porque ya te habas acabado la leche de
ella. No tenas llenadero. Y eras muy rabioso. Nunca pens que con el tiempo se te fuera
a subir aquella rabia a la cabeza Pero as fue. Tu madre, que descanse en paz, quera
que te criaras fuerte. Crea que cuando t crecieras iras a ser su sostn. No te tuvo ms
que a ti. El otro hijo que iba a tener la mat. Y t la hubieras matado otra vez si ella
estuviera viva a estas alturas.
Sinti que el hombre aquel que llevaba sobre sus hombros dej de apretar las rodillas y
comenz a soltar los pies, balancendolos de un lado para otro. Y le pareci que la
cabeza, all arriba, se sacuda como si sollozara.
Sobre su cabello sinti que caan gruesas gotas, como de lgrimas.
-Lloras, Ignacio? Lo hace llorar a usted el recuerdo de su madre, verdad? Pero nunca
hizo usted nada por ella. Nos pag siempre mal. Parece que, en lugar de cario, le
hubiramos retacado el cuerpo de maldad. Y ya ve? Ahora lo han herido. Qu pas
con sus amigos? Los mataron a todos.
Pero ellos no tenan a nadie. Ellos bien hubieran podido decir: No tenemos a quin darle
nuestra lstima. Pero usted, Ignacio?
All estaba ya el pueblo. Vio brillar los tejados bajo la luz de la luna. Tuvo la impresin de
que lo aplastaba el peso de su hijo al sentir que las corvas se le doblaban en el ltimo
esfuerzo. Al llegar al primer tejavn se recost sobre el pretil de la acera y solt el cuerpo,
flojo, como si lo hubieran descoyuntado.
Destrab difcilmente los dedos con que su hijo haba venido sostenindose de su cuello
y, al quedar libre, oy cmo por todas partes ladraban los perros.
-Y t no los oas, Ignacio? -dijo-. No me ayudaste ni siquiera con esta esperanza.
http://narrativabreve.com/2013/12/cuento-juan-rulfo-no-oyes-ladrar-perros.html
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La profeca autocumplida
Gabriel G. Mrquez
Imagnese usted un pueblo muy pequeo donde hay una seora vieja que tiene dos
hijos, uno de 17 y una hija de 14.
Est sirvindoles el desayuno y tiene una expresin de preocupacin.
Los hijos le preguntan qu le pasa y ella les responde:
"No s pero he amanecido con el presentimiento que algo muy grave va a sucederle a
este pueblo".
El hijo se va a jugar al billar, y en el momento en que va a tirar una carambola
sencillsima, el otro jugador le dice:
"Te apuesto un peso a que no la haces".
Todos se ren. l se re. Tira la carambola y no la hace.
Paga su peso y todos le preguntan qu pas, si era una carambola sencilla
Y l contesta: "es cierto pero me ha quedado la preocupacin de una cosa que me dijo
mi madre esta maana sobre algo grave que va a suceder a este pueblo".
Todos se ren de l y el que se ha ganado su peso regresa a su casa, donde est con
su mama, o una nieta o en fin, cualquier pariente, feliz con su peso dice y comenta:
-Le gan este peso a Dmaso en la forma ms sencilla porque es un tonto.
-Y por qu es un tonto?
-Porque no pudo hacer una carambola sencillsima estorbado con la idea de que su
mam amaneci hoy con la idea de que algo muy grave va a suceder en este pueblo.
Y su madre le dice:
- No te burles de los presentimientos de los viejos porque a veces salen.
Una pariente oye esto y va a comprar carne.
Ella le dice al carnicero:
"Deme un kilo de carne" y en el momento que la est cortando, le dice: Mejor crteme
dos, porque andan diciendo que algo grave va a pasar y lo mejor es estar preparado".
El carnicero despacha su carne y cuando llega otra seora a comprar un kilo de carne,
le dice:
"mejor lleve dos porque hasta aqu llega la gente diciendo que algo muy grave va a
pasar y se estn preparando y comprando cosas".
Entonces la vieja responde: "Tengo varios hijos, mejor deme cuatro kilos..."
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Se lleva los cuatro kilos y para no hacer largo el cuento, dir que el carnicero en media
hora agota la carne, mata a otra vaca, se vende toda y se va esparciendo el rumor.
Llega el momento en que todo el mundo en el pueblo, est esperando que pase algo.
Se paralizan las actividades y de pronto a las dos de la tarde.
Alguien dice:
-Se ha dado cuenta del calor que est haciendo?
-Pero si en este pueblo siempre ha hecho calor!
Tanto calor que es pueblo donde los msicos tenan instrumentos remendados con
brea y tocaban siempre a la sombra porque si tocaban al sol se les caan a pedazos.
-Sin embargo -dice uno-, a esta hora nunca ha hecho tanto calor.
-Pero a las dos de la tarde es cuando hace ms calor.
-S, pero no tanto calor como ahora.
Al pueblo desierto, a la plaza desierta, baja de pronto un pajarito y se corre la voz:
"Hay un pajarito en la plaza".
Y viene todo el mundo espantado a ver el pajarito.
-Pero seores, siempre ha habido pajaritos que bajan.
-S, pero nunca a esta hora.
Llega un momento de tal tensin para los habitantes del pueblo, que todos estn
desesperados por irse y no tienen el valor de hacerlo.
-Yo s soy muy macho -grita uno-. Yo me voy.
Agarra sus muebles, sus hijos, sus animales, los mete en una carreta y atraviesa la
calle central donde todo el pueblo lo ve.
Hasta que todos dicen: "Si este se atreve, pues nosotros tambin nos vamos".
Y empiezan a desmantelar literalmente el pueblo.
Se llevan las cosas, los animales, todo.
Y uno de los ltimos que abandona el pueblo, dice: "Que no venga la desgracia a caer
sobre lo que queda de nuestra casa", y entonces la incendia y otros incendian tambin
sus casas.
Huyen en un tremendo y verdadero pnico, como en un xodo de guerra, y en medio
de ellos va la seora que tuvo el presagio, le dice a su hijo que est a su lado:
"Vistes mi hijo, que algo muy grave iba a suceder en este pueblo?"
http://www.taringa.net/post/arte/16120785/4-Cuentos-Cortos-de-Garcia-Marquez.html
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La marioneta de trapo
Gabriel G. Mrquez
Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo, y me regalara
un trozo de vida, posiblemente no dira todo lo que pienso, pero, en definitiva, pensara
todo lo que digo. Dara valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que
significan.
Dormira poco y soara ms, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos
perdemos sesenta segundo de luz. Andara cuando los dems se detienen, despertara
cuando los dems se duermen, escuchara mientras los dems hablan, y cmo
disfrutara de un buen helado de chocolate
Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestira sencillo, me tirara de bruces al sol,
dejando al descubierto no solamente mi cuerpo, sino mi alma.
Dios mo, si yo tuviera un corazn Escribira mi odio sobre el hielo, y esperara a que
saliera el sol.
Pintara con un sueo de Van Gogh sobre las estrellas un poema de Benedetti, y una
cancin de Serrat sera la serenata que le ofrecera a la luna.
Regara con mis lgrimas las rosas, para sentir el dolor de sus espinas, y el encarnado
beso de sus ptalos
Dios mo si yo tuviera un trozo de vida No dejara pasar un solo da sin decirle a la
gente que quiero, que la quiero. Convencera a cada mujer de que ella es mi favorita y
vivira enamorado del amor.
A los hombres, les probara cun equivocados estn al pensar que dejan de
enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.
A un nio le dara alas, pero dejara que l solo aprendiese a volar. A los viejos, a mis
viejos, les enseara que la muerte no llega con la vejez sino con el olvido.
Tantas cosas he aprendido de ustedes los hombres He aprendido que todo el mundo
quiere vivir en la cima de la montaa sin saber que la verdadera felicidad est en la
forma de subir la escarpada.
He aprendido que un hombre nicamente tiene derecho a mirar a otro hombre hacia
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abajo, cuando ha de ayudarlo a levantarse.

Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes, pero finalmente mucho no
habrn de servir porque cuando me guarden dentro de esta maleta, infelizmente me
estar muriendo...

http://www.taringa.net/post/arte/16120785/4-Cuentos-Cortos-de-Garcia-Marquez.html
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La historia se repite
Gabriel G. Mrquez
Cuando ramos nios esperbamos ilusionados la Nochebuena.
Redactbamos una ingenua carta con una enorme lista de "Quiero que me traigas", y
pasbamos contando los das con un aparato que llambamos "Ya solo faltan".
Y cada maana nos asombamos a ver cuantos das faltaban para Navidad.
Pero a medida que se acercaba el da, las horas se nos hacan eternas y pasaban
llenas de advertencias de "Si no te portas bien".
Gozbamos las posadas, visitbamos a la familia, bamos de compras, llenbamos de
focos nuestro pino hasta que, por fin, llegaba la anhelada Nochebuena.
La casa se llenaba de alegra y, con la mgica aparicin de los regalos, las ilusiones se
volvan realidad y, por un momento, olvidbamos el verdadero significado de la
Navidad.
Hoy nuevamente llega la Nochebuena y la historia se repite con los hijos, que pasan los
das redactando borradores de tiernas cartas con una imaginacin sin lmites. Piden,
piden y piden: juguetes, pelotas, muecas, "O lo que me quieras traer".
Y mientras a los nios la Navidad los llena de ilusin, a los adultos nos llena de
esperanza y nos permite convivir con la familia regalndonos unos a otros cario y
buenos deseos, brindando por nuestros xitos, apoyndonos unos a otros,
apoyndonos en nuestras derrotas y tratando de entendernos.
Porque la mejor forma de festejar el nacimiento de Jess es llamando al que est
lejos, olvidando rencores tontos y resentimientos necios... amando y perdonando!

http://www.taringa.net/post/arte/16120785/4-Cuentos-Cortos-de-Garcia-Marquez.html
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Conclusiones

Con esta antologa logre divertirme y desestresarme un poco con los cuentos, pues son
muy interesantes y ya que son de diferentes temas y autores y cada uno tiene un toque
especial que hace que sus obras sean especiales y diferentes a las otras.
Tambin me sirvi para conocer a ms autores y algunas de sus obras pues a pesar de
que no son muchas logr recopilar algunas de las ms famosas e interesantes para m
y me encantaron los resultados.

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