ECHE VEINTE CENTAVOS EN LA RANURA (1926)

I
A pesar de la sala sucia y oscura
de gentes y de lmparas luminosa
si quiere ver la vida color de rosa
eche veinte centavos en la ranura.
Y no ponga los ojos en esa hermosa
que frunce de promesas la boca impura.
Eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
El dolor mata, amigo, la vida es dura,
eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
II
Lamparillas de la Kermesse,
tteres y titiriteros,
volver a ser nio otra vez
y andar entre los marineros
de Liverpool o de Suez.
III
Teatrillos de utilera.
Detrs de esos turbios cristales
hay una sala sombra.
Parasos artificiales.
IV
Cien lucecitas. Maravilla
de reflejos funambulescos.
Aqu hay mujer y manzanilla!
Aqu hay olvido, aqu hay refrescos.
Pero sobre todo mujeres
para hombres de los puertos
que prenden como alfileres
sus ojos en los ojos muertos.
No debe tener esqueleto
el enano de Sarrasani,
que bien parece un amuleto
de la joyera Escasany.
Salta la cuerda, sltala,
ojos de rata, cara de clown
y el trala-trala-trlala
ritma en tu viejo corazn.
Estampas, luces, musiquillas,
misterios de los reservados
donde entrarn a hurtadillas
los marinos alucinados.
Y fiesta, fiesta casi idiota
y tragicmica y grotesca.
Pero otra esperanza remota
De vida miliunanochesca
V
Qu lindo es ir a ver
la mujer
la mujer ms gorda del mundo!
Entrar con un miedo profundo
pensando en la giganta de Baudelaire
Nos engaaremos, no hay duda,
si desnuda nunca muy desnuda,
si barbuda nunca muy barbuda
ser la mujer.
Pero ese momento de miedo profundo
Qu lindo es ir a ver
la mujer
la mujer ms gorda del mundo!
VI
Y no se inmute, amigo, la vida es dura,
con la filosofa poco se goza.
Eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
A LIBERTARIA (1935)
A la memoria de Ada Lafuente, muerta en la cuenca minera de Asturias, Madrid.
Estaba toda manchada de sangre,
estaba toda matando a los guardias,
estaba toda manchada de barro,
estaba toda manchada de cielo,
Estaba toda manchada de Espaa.
Ven, cataln jornalero, a su entierro,
ven, campesino andaluz, a su entierro,
ven a su entierro, yuntero extremeo,
ven a su entierro, pescador gallego,
ven, leador vizcano, a su entierro,
ven, labrador castellano a su entierro,
no dejis solo al minero asturiano.
Ven, porque estaba manchada de Espaa,
ven, porque era la novia de Octubre,
ven, porque era la rosa de Octubre,
ven, porque era la novia de Espaa.
No dejis sola su tumba del campo
donde se mezclan el carbn y la sangre,
florezca siempre la flor de su sangre
sobre su cuerpo vestido de rojo,
no dejis sola su tumba del aire.
Cuando desfilan los guardias de asalto,
cuando el obispo revista las tropas,
cuando el verdugo tortura al minero,
Ella, agitando su tnica roja,
quiere salir de la tumba del viento,
quiere salir y llamaros hermanos
y renovaros valor y esperanza
y recordaros la fecha de Octubre
cuando caan las frutas de acero
y estaba toda manchada de Espaa
y estaba toda la novia de Octubre
y estaba toda la rosa de Octubre
y estaba toda la madre de Espaa.
La luna con gatillo
Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algn da
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.
El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la nia dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albail,
un herrero, un zapatero,
tambin saben lo suyo.
El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sera maravilloso
si cada cual viviera dignamente.
Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.
Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.
Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.
Comprendis por qu
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?
He marchado detrs de los obreros lcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.
El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cunto mejor sera para todos
que esto cambiara.
Yo los segu
y ellos me siguieron.
Ah est la cosa!
Cuando haya que lanzar la plvora
el hombre lanzar la plvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzar el libro.
De la unin de la plvora y el libro
puede brotar la rosa ms pura.
Digo al pequeo cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frvolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acorden:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.
No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser nicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jams,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.
Ni colmena, ni hormiguero,
no comparis a los hombres
nada ms que con los hombres.
Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor autntico,
la alegra sin una mancha.
Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Britnica,
a un lugar en el mnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del ltimo Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.
No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vaco.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la crcel y el hambre.
No me dejar sobornar!
No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal est a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.
Subir al cielo,
le pondr gatillo a la luna
y desde arriba fusilar al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.
El poeta muri al amanecer
Sin un cntimo, tal como vino al mundo,
muri al fin, en la plaza, frente a la inquieta feria.
Velaron el cadver del dulce vagabundo
dos musas, las esperanza y la miseria.
Fue un poeta completo de su vida y de su obra.
Escribi versos casi celestes, casi mgicos,
de invencin verdadera,
y como hombre de su tiempo que era,
tambin ardientes cantos y poemas civiles
de esquinas y banderas.
Algunos, los ms viejos, lo negaron de entrada.
Algunos, los ms jvenes, lo negaron despus.
Hoy irn a su entierro cuatro buenos amigos,
los parroquianos del caf,
los artistas del circo ambulante,
unos cuantos obreros,
un antiguo editor,
una hermosa mujer,
y maana, maana,
florecer la tierra que caiga sobre l.
Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,
un Quevedo, un Daro, un Rimbaud, un Baudelaire,
un Schiller, un Bertrand, un Bcquer, un Machado,
versos de un ser querido que se fue antes que l,
muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta
y una antigua fragata dentro de una botella.
Los que le vieron dicen que muri como un nio.
Para l fue la muerte como el ltimo asombro.
Tena una estrella muerta sobre el pecho vencido,
y un pjaro en el hombro.
El cementerio patagnico
A veces el viento patagnico es un cazador barbudo y alto.
Viene como la msica, trae los ruidos del desierto y la montaa.
Marcha de puesto en puesto entre balleneros, entre quillangos.
Marca de pueblo en pueblo entre gin, entre pescadores, entre fulleros.
Marcha de campamento en campamento
Entre canallas enriquecidos con la sangre de los desgraciados.
Marcha de puerto en puerto entre rufianes, entre palomas heladas y garas,
entre asesinatos, entre monedas chilenas y argentinas.
Oh, trashumante.
Las prostitutas de los climas sureros lo siguen, alucinadas.
Todas las prostitutas -en su mayora pelirrojas- lo siguen.
l, el viento cazador, contina su marcha
Y v a perderse hacia quin sabe qu archipilago,
Hacia quin sabe qu cinematgrafo,
Hacia quin sabe qu enloquecida alcantarilla.
A veces, nuevo avatar, el viento patagnico es una sirena del aire.
En los hangares de las madrugadas atrae a los aviadores.
Los pequeos mecnicos comprueban con jbilo
La velocidad del viento a ras de tierra
y cuando arriba el altmetro seala una capa favorable de aire
La sirena los lleva en su canto,
la terrible sirena los lleva con sus canto de brumas, y lloviznas y nieve,
y ellos van a estrellarse
sobre enormes malolientes colonias de elefantes y lobos marinos,
sobre plantas de petrleo, sobre columnas de asustados guanacos,
sobre los rojos galpones de las curtidas villas del Sur.
Cazador o sirena el viento manda en la Patagonia.
Cazador o sirena se detiene en el corazn de la Patagonia.
l, cazador o sirena,
camarada de los autnticos trabajadores de la Patagonia, se detiene
y va a rendir a la ceniza de los obreros asesinados por el Gobierno,
un homenaje de silencio cargado de tormenta. Oh trashumante.
En Santa Cruz, entre el mar y los montes
yo he visto el pequeo cementerio de los huelguistas fusilados.
Unos mal enterrados, en la fosa abierta por ellos,
asoman la punta del zapato con tierra y lagartijas.
Otros, enterrados vivos quiz.
una mano de hueso implorante picoteada por los cuervos.
Y no es extrao ver a lo largo del camino
restos de otros,
curioso contenido de la intemmperie.
Las caravanas de los desposedos de la tierra, las largas filas de linyeras forzad
os,
la multitud de todos los pases que se dirige al sur de la tierra
en busca del pan y de la muerte,
la multitud de todos los pases que se dirige al sur de la tierra
en busca de la nostalgia y el olvido,
se detiene ah, donde, oasis del viento patagnico, la tierra estril lanza sus perros
amarillos.
All, donde la aullante tierra reseca desafa las nubes,
viajeras de tres cielos.
All, donde las brjulas de los barcos perdidos, ya fantasmas,
sealan contra las costas, al fin, el rumbo de una prxima venganza.
Y es intil, tuertos, sin pierna, todos los marineros han partido.
Todos los petroleros ha partido
y las calderas pueden estallar a la salida del gran golfo.
Todas las prostitutas han partido detrs del viento cazador.
Todos los aviadores de lnea han despegado
y van detrs de la sirena viento.
Los peones del campo, las hormigas del cuero, el frigorfico y la lana han partido
.
Y los recaudadores de Tierras y Colonias han partido.
Y ellos quedaron solos ente el mar y los montes
y ellos quedaron solos sin nombres y sin cruces
y ellos quedaron solos con las blusas agujereadas
y con lo agujeros de la carne sin carne.
nicamente el viento cazador o sirena, adormece dulcemente su muerte.
Adormece delicadamente su putrefacta muerte, esa til muerte.
Ese violento arroyo de ceniza
Que subterrneamente ha de desembocar en la revuelta
Y en cuyas aguas, grises y calientes, mi voz templa un acero
conocido.
La pequea brigada
Guerra del Chaco
La pequea brigada avanza.
Hemos odo la guerra, hermanos?
Hemos visto la guerra, hermanos?
La pequea brigada, avanza.
La cabeza qued colgada
como una fruta en el alambre.
Somos la pequea brigada.
Somos el sueo, la sed, el hambre.
Por el ruido de los obuses
los odos reventarn
y nos rompern y nos sepultarn
en ridas tierras sin cruces.
Como en la noche de San Juan
se abren brazos de luz que arroja
sombreros de fuego y de hierro.
Tenemos un hambre de perro.
Nos enloquece la fiebre roja.
Del otro lado, en la trinchera
enemiga, tambin estn
la sed, el hambre, el sueo. Espera
tu sucio pedazo de pan.
Doctores de la guerra, villanos,
la granada est por caer
y tenemos tintas las manos
en sangre del amanecer.
Vuestros hijos, tambin villanos,
jams os podrn suceder.
Seremos hermanos, hermanos,
algn da tendr que ser.
Nosotros hemos visto la guerra?
Avanza la pequea brigada.
Nosotros hemos odo la guerra? En la maraa de la picada.
Como cadveres afilados,
lvidos, de dos en dos,
vamos caminando sin Dios
con los crneos agujereados.
JUNACITO CAMINADOR
muri en un lejano puerto-
El prestidigitador
poca cosa deja al muerto.
Terminada su funcin
-cancin, paloma y baraja-
todo cabe en una caja,
todo, menos la cancin.
Ponle luto a la pianola,
al conejito, a la estrella,
al barquito, a la botella,
al botelln, a la bola.
Msica de barracn
-cancin, baraja y paloma-
flor de campo sin aroma
Todo, menos la cancin.
Ponle luto a la veleta,
al gallo, al reloj de cuco,
al fongrafo, al trabuco,
al vaso y a la carpeta.
Su prestidigitacin
-cancin, paloma y baraja-
el tiempo humilla y ultraja,
Todo, menos la cancin.
Mucha muerte a poca vida,
que lo entierre de una vez
la reina del ajedrez
y un poeta lo despida.
Truco mgico, ilusin,
-cancin, baraja y paloma-
que todo en broma se toma,
todo, menos la cancin.
CASA DE REMATE
Armatostes insignes! Todava maduros,
cunta vida a su orilla es hoy podrida muerte,
cementerio de gestos y voces y cenizas.
Armarios, mesas, cmodas, sillones,
que fueron vegetal estremecido,
aserradero y xtasis.
Guardaron los secretos familiares,
como animales fieles y callados y lentos
compresivos!
El hogar, la provincia,
el adorno de los candelabros,
la represin sexual
y el deseo de los daguerrotipos.
Y cuntas frases clebres,
cuntos nios prodigio con violines,
cunta vajilla fallecida,
cunto termmetro,
cunta carta con noticias que un tiempo conmovieron,
cunto viaje que nunca realizaron
porque, a lo sumo, con los cuadros cirios
ardiendo todava, alguien que sale,
alguien a quien se llevan
hacia la soledad y los gusanos,
hacia la nada activa.
Algo de abandonadas estaciones,
algo de teatro clausurado,
algo de recepcin deshabitada,
algo de espectro real, concreto espanto,
y de naufragio sin naufragio.
LA LIBERTAD
I
De pronto entr la Libertad.
La Libertad no tiene nombre,
no tiene estatua ni parientes.
La Libertad es feroz.
La Libertad es delicada.
La Libertad es simplemente
la Libertad.
Ella se alimenta de muertos.
Los Hroes cayeron por Ella.
Sin angustia no hay Libertad,
sin alegra tampoco.
Entre ambas la Libertad
es el armonioso equilibrio.
Nosotros tenemos vergenza,
la Libertad no la tiene,
la Libertad anda desnuda.
(Y el seor Jesucristo dijo
que el reino de Dios vendr
cuando andemos de nuevo desnudos
y no tengamos vergenza.)
Hermanos, nosotros sabemos,
pero la Libertad no sabe.
II
Hay que ser piedra o pura flor o agua,
conocer el secreto violeta de la plvora,
haber visto morir delante del relmpago,
conocer la importancia del ajo y el espliego,
haber andado al sol, bajo la lluvia, al fro,
haber visto a un soldado con el fusil ardiente,
cantando, sin embargo, la Libertad querida.
Viva el amor, la vida poderosa,
la muerte creadora de olores penetrantes
y eso porque uno muere y resucita,
la luz sobre los techos de la aurora,
sobre las torres del petrleo,
sobre las azoteas de las parvas,
sobre los mstiles del queso y el vino,
sobre las pirmides del cuero y el pan,
la gente retornando,
una ventana con la bandera en familiar bordado
y la exacta ambulancia, con heridos,
cantando, sin embargo, la Libertad querida.
Hay que ser como el puente necesario,
natural como el lirio, como el toro,
saber llegar al fondo del silencio,
al subsuelo del brote y a la raz del grito,
hay que haber conocido el miedo y el valor,
haber visto una mano que agita una linterna
de noche, hacia el distante nido de metralla,
hay que haber visto a un muerto cicatrizado y solo
cantando, sin embargo, la Libertad querida.
III
De pronto entr la Libertad.
Estbamos todos dormidos,
algunos bajo los rboles,
otros sobre los ros,
algunos ms entre el cemento,
otros ms bajo la tierra.
De pronto entr la Libertad
con una antorcha en la mano.
Estbamos todos despiertos,
algunos con picos y palas,
otros con una pantalla verde,
algunos ms entre libros,
otros ms arrastrndose, solos.
De pronto entr la Libertad
con una espada en la mano.
Estbamos todos dormidos,
estbamos todos despiertos
y andaban el amor y el odio
ms all de las calaveras.
De pronto entr la Libertad,
no traa nada en la mano.
La Libertad cerr el puo.
Ay! Entonces...
EL CABALLO MUERTO
MEDIA NOCHE. Sobre las piedras
De la calzada hay un caballo muerto.
An faltan cinco horas
Para que venga el carro de "La nica"
Y se lo lleve. Ese caballo viejo,
hedoroso de sangre coagulada,
ese pobre vencido, fue un obrero.
Un hermano del pjaro, un hermano del perro.
Fue el hermano caballo que anduvo bajo el sol,
que anduvo bajo el agua, que anduvo entre los vientos
tirando de los carros
con los ojos cubiertos.
Fue el hermano caballo. Ninguno ir a su entierro.
ESCRITO EN UNA TRASTIENDA
EN TODOS los puertos del mundo
descansa la noche
sobre los navos oscuros
y reza su rosario de lunas
el viejo lobo curtido y silencioso.
Palomas de las msicas vagabundas
picotean los fanales encendidos.
Tu recuerdo ha hecho hueco en mi mano sin luz.
Ah, llegar a tu cabellera rubia como a un puerto final.
Atracan los astros
y detrs de los grandes murallones de sombras
luces multicolores se roban las miradas
y las estrellas son afnicas
como la voz de la violinista tuberculosa
cuya tos en el bar es obligatoria.
El alcohol anda en zancos y las mujeres canallas
Pasean su olor a polvo y su cansancio.
En todos los puertos del mundo
hay alguien que est esperando.
Hasta muy cerca de los navos
salen los patios
y entran por los odos de los marinos.
Un sabor dulce, un amargo sabor.
En todos los puertos del mundo
hay vagabundos como yo
que asoman al asombro lejano
el corazn, como un barquito en la mano.
Hay una calle, larga borrachera,
pedazos de noche dispersada
y cuando llega el alba roja y con su clarn
revuela pjaros alucinados,
en todos los puertos del mundo
hay alguien que est esperando.
LA CALLE DEL AGUJERO EN LA MEDIA
YO CONOZCO una calle que hay en cualquier ciudad
y la mujer que amo con una boina azul.
Una calle que nadie conoce ni transita.
Yo conozco la msica de un barracn de feria,
barquitos en botella y humo en el horizonte.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.
Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar
ni los labios sesgados sobre un viejo cantar
ni el affiche gastado del grotesco armazn
telaraa del mundo para mi corazn.
Ni las luces que siempre se van con otros hombres
de rodillas desnudas y de brazo tendidos.
Tena unos pocos sueos iguales a los sueos
que acarician de noche a los nios queridos.
Tena el resplandor de una felicidad
Y vea mi rostro fijado en las vidrieras
Y en un lugar del mundo era un hombre feliz.
Conoce usted paisajes pintados en los vidrios
y muecas de trapo con alegres bonetes
y soldaditos juntos marchando en la maana
y carros de verdura con colores alegres?
Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera
y mi alma tan lejana y tan cerca de m
y riendo de la muerte y de la suerte y
feliz como una rama de viento de primavera.
El ciego est cantando. Te digo, amo la guerra.
Esto es simple, querida, como el globo de luz
del hotel en que vives. Yo subo la escalera
y la msica viene a mi lado, la msica.
Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda.
Alegres en lo alto de una calle cualquiera,
alegres las campanas con una nueva voz.
T crees todava en la revolucin
y por el agujero que coses en la media
sale el sol y se llena todo el cuarto de sol.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad,
una calle que nadie conoce ni transita.
Slo yo voy por ella con mi dolor desnudo,
slo con el recuerdo de una mujer querida.
Est en un puerto. Un puerto? Yo he conocido un puerto.
Decir: Yo he conocido, es decir: Algo ha muerto.
COSAS QUE OCURRIERON EL 17 DE OCTUBRE
EL AUTOMVIL se lanz a la carrera con un ronquido impresionante.
El Intendente visit esta tarde los barrios obreros hmedos y rencorosos.
A los 20 aos slo creamos en el arte, sin la vida, sin la revolucin.
Volveremos a las usina, al olor de la multitud y los descarrilamientos.
A las 5.7 estall una bomba frente al Banco de Boston.
A las 5.17 el tranva cay al Riachuelo.
El Restaurant Reis queda en Ro de Janeiro.
Nise o Nice, se llamaba la mujer de Mario Magalhaes?
El tranva escapaba por el morro la oruga tierna, luminosa.
Pero al fin se dio vuelta en el recodo y se perdi.
Y as se perdi y as se pierde casi todo en el mundo.
Cuando volv mis viejos compaeros haban desaparecido.
Los nios juegan en la alfombras y ellos no saben nada;
por los ojos les entra la pgina del Veo y Leo.
("Fuego, fuego! La casa se quema. Vienen los bomberos").
Los enanos juegan en los calveros de los grandes bosques.
HA hecho de mi querida una verdadera camarada.
Me bebo un seco de Gordon, bailo un blues, me enamoro de algunas chimeneas
y me ro de los millonarios.
El pobre hombre dijo cuatro palabras y cay muerto acribillado.
El coronel entreg personalmente 5 pesos a cada soldado.
Le haban dicho: "Maana, al alba, ser usted fusilado".
Los otros condenados aullaron agarrados a las rejas.
Tres nias de la Sociedad van a ser presentadas al Prncipe de Gales.
El Parque amaneci cubierto de preservativos.
Josefina II ha pasado recin como un silbido.
Se acercar al muelle y las lindas muchachas bajarn, de sombrilla.
Qu macanudo!
("Fuego, fuego! La casa se quema. Vienen los bomberos."
"Sof. Cama. Sopa. Cada nabo soso. La bola va sola.")
El hombre fusilado debe estar ya medio destruido en la Chacarita.
Amrica Scarf le llevar flores, y cuando estemos todos muertos muertos,
Amrica Scarf nos llevar flores.
BLUES DE LOS PEQUEOS DESHOLLINADORES
TE ACUERDAS de los turcos vendedores
de madapoln?
Y de los muecos de trapo quemados en la
noche de San Juan?
Te acuerdas de los pequeos deshollinadores
y de los negros candomberos
y de m que en las tardes de lluvia
detrs de los vidrios
miraba el paisaje cado en la zanja?
Te acuerdas del muro del da escalado, ardido,
mordido como una
fruta?
Te acuerdas de Mara Celeste?
Pues hoy Mara Celeste es una
prostituta.
Te acuerdas de la tienda fresca, violeta, rosa
y el torcido y verde farol?
Pues Juan el Broncero es hoy
un ladrn.
Te acuerdas de los pequeos deshollinadores
oscuros, oscuros?
Pues hoy los pequeos deshollinadores
son hombres maduros
que gritan en las cantinas
escupen polvo en las negras fbricas
y aguardan las yiras fugaces
en los baldos y en las esquinas.
LOS NIOS MUERTOS
("Por la Casa de Campo
y el Manzanares
quieren pasar los moros.
No pasa nadie!"
No pasa nadie, no,
no pasa nadie,
slo pasa la muerte
que va a buscarles.)
MURIERON como todos los nios sin preguntar de qu y por
qu moran.
A las 10 de la noche los aviones negros arrojaron bengalas
como en la verbena.
Al espa que hizo seales desde una ventana le agujerearon
el crneo.
La muerte, con traje de luces, dio varias vueltas por la
ciudad.
A las 10 y 2 minutos un estruendo redondo sigui a cada
silbido.
Los tranvas se lanzaron a la carrera y un espacial azul
agonizante.
El primer muerto falso fue un maniqu desvelado amarillo.
Todos los grifos de la ciudad fueron abiertos, todos los
vidrios se arrugaron.
El espa apretaba en su mano un plano del Museo y un
trabuco.
En las mansiones incautadas los seores de los leos
parecan decir: "No nos dejis".
Los periodistas extranjeros hicieron cola para ver a la
primera seorita muerta.
Los pianos cerrados de pronto con el ruido del fretro
desplomado,
el olor del jardn mezclado al del humo y la carne
chamuscada,
el hombre que precisamente a esa hora va en busca de la
comadrona,
la estatua sin cabeza con un letrero que deca Peluquero
de Seoras,
el ladrido de los perros ms solo que nunca al fondo de
los corredores,
todo pas rpidamente, como en el cine, cuando an se
oa el zumbido de la avispa gigante.
Los nios muertos por juguetes, asesinados por grandes
mecanos armados,
con los que ellos soaban cada noche, fueron recogidos
al alba sin mercados,
sin mscaras sueltas, sin churros, sin canciones (fue la
primera vez),
sin caballos blancos, sin manicuras, sin timbres de relojes,
entre ambulancias,
linternas, sbanas, delegados del gobierno, funebreros y
vrgenes llorando.
La sangre de los primeros nios muertos corri toda la
noche.
Cada nio tena un nmero sobre el pecho, el 7, el 9,
el 104, el 1,
pero la sangre corri y se hizo ro y fue una sola entonces,
la primera que corri por los canales del sobresalto y el
rencor.
En la tierra por ella regada en la noche creci la rosa
de la plvora,
la rosa que hoy vigila las puertas de Madrid y cuando
se acerca la avispa
lanza contra ella sus furiosos ptalos junto a los hombres
que sonren,
a nuestros bravos soldados que sonren porque saben por
qu pelean y mueren.
LOS VOLUNTARIOS
("Puente de los Franceses,
nadie te pasa,
porque los milicianos
qu bien te guardan!"
Qu bien te guardan, s,
qu bien te guardan,
cubiertas de ceniza
la madrugada.)
NO PREGUNTARON
Vinieron de tierras subidas a los mapas.
Segn la latitud agrias o dulces,
duras o fraternales.
Oh viajeros,
con puales, con rosas, fotografas de jefes queridos,
de nios solos, lugares y muertes.
No preguntaron.
As vinieron,
nadie los llam.
Un da llegaron a morir en los muros de la ciudad
sitiada,
de la que slo vieron sus orillas.
No preguntaron.
Tan delicadamente!
Qu aristocracia popular,
qu seores de la sangre y qu ilustre morir
cuya herida
explicaba el secreto de la plvora.
No preguntaron.
Ellos,
los hombres de la primera columna voluntaria,
no preguntaron cmo va el museo?
dnde estn las mujeres y las coplas?
cmo se come aqu? dnde est la taberna?
cmo se va a la catedral? dnde est el cementerio?
ni cualquier otra cosa que pregunta un viajero
que conoce la sed, el hambre, el mundo.
No preguntaron.
LOS OBUSES
Una muerte, la muerte,
se alimenta a la noche de cadveres suyos.
Olor dulce, horroroso, que fermenta la plvora,
su digestin violeta se acompaa de estruendo.
Por la maana un viento desprevenido
lleva la muerte vomitada por la boca redonda.
Son los obuses.
Cargados de relmpagos, navajas, ambulancias,
sobre una soledad de evacuacin distante
pasan rozando las ltimas veletas
de enloquecidos gallos ciegos ya silenciosos,
pasan sobre negocios llenos de nadie
buscando un hospital y el corazn de un nio.
Son los obuses.
Cargados de mentira, de miseria, de metralla,
como una enorme M de miedo y muerte oscura.
Son los obuses.
Yo vi el rbol desnudo, el foco abierto,
la reventada piedra, el vidrio herido,
la sangre todava
como no se ve nunca en los museos
ni en los teatros.
Son los obuses.
Son las panteras del aire desatadas
que vienen de la selva de acero y plvora amarilla,
la muerte hecha pedazos buscando la inocencia
y su paloma.
Son los obuses.
Una mitad de novia contra el balcn ardido,
Sus manos, ya lejanas, estrelladas, perdidas, estrelladas;
luego la masa sola del nio y el caballo,
la muerte por la boca redonda vomitada.
Son los obuses.
LOS OBUSES (2)
TODO pareci quedar en orden pero era terrible.
Dos manos cortadas dentro de una guitarra,
un tiesto en el sombrero de novia, un rbol en el cuarto,
las fotografas sin el menor rasguo
prolongando la falsa vida de los parientes, el recuerdo de
la Exposicin,
Joselito, Lenin, todo mezclado al olor del relmpago.
Esa tremenda mancha en la pared como un ladrido pintado,
como un ladrido de perro enfermo y solo,
ese caballo de madera orgulloso, intacto,
llevado a la ms alta ruina por el viento de los obuses.
Donde nacieron los pequeos, donde velaron a los muertos
-cuando era posible morirse con las manos juntas-,
donde crecieron las telaraas
y se fueron inclinando a la tierra los ms viejos,
donde yace el corazn,
el reloj del hogar que vio pasar los das y los rostros,
all no es posible ver otra cosa que el vaco,
el primero y ms firme cimiento de una casa.
Ya pasaron viniendo del Oeste y he aqu su obra
-ni el tiempo la hubiera hecho tan perfecta-,
muchos otros muros no ceden pero ste se cay de pronto
como una encina demasiado vieja,
el mismo aire del obs que pasa enloquecido la hubiera
derribado.
As cay, as cayeron con l las buenas gentes, las palomas,
la veleta,
y el sol que estaba entonces dorando los canarios.
La noche de ceniza se hizo sobre la casa, de sbito cubri
los restos,
las cosas que quedaron.
As fue, mientras nuestros bravos soldados
combaten en la cintura de la ciudad maravillosa.
Muertos sin hospital, sin velatorio, sin entierro; muertos
annimos, s,
pero amados, es por vosotros que nosotros vivimos
para esperar que crezca la flor nueva del mundo, en
vuestras ruinas.
EN EL PUERTO
A una seal dejaron de moverse las gras,
el pjaro de hierro pleg sus alas grises
y en los oscuros barcos de los pases
slo se oa el plido rumor de las garas.
En cercanas recobas de reverberos crudos,
de speros impermeables y cscaras de fruta,
comen agrios pescados los marineros rudos.
Rasca un violn insomne la joven prostituta.
Sus dulces nombres mecen las barcas de la orilla,
sin carbn, sin aceite, sin gua, sin destino.
De los amplios galpones llega el olor del vino.
La fugitiva rata corre a la alcantarilla.
Ya sus perros de niebla lanza el viento en el puerto.
Rondan los barcos mudos invisibles gaviotas.
Los mascarones suean con ciudades remotas.
Llueve sobre la gorra del marinero muerto.
EL ENTIERRO DE LA GAVIOTA
SALUD las viejas barcas! Deja el crimen que el ciego
relata junto al rgano con araas dormidas.
Ya est podrida, muerta, la pobre estrangulada.
Eh, t, dile al patrn que venga con nosotros.
Dnde enterrarla, en qu fina tumba del aire?
Ella, que am partidas y retornos y tuvo
esa delicadeza de morir en la proa
donde los mascarones cayeron para siempre.
All donde estn ellos descansando, entumidos,
verdes, hinchados, rgidos, de pie, como los ngeles.
En el fondo del mar donde est la botella
Con el mensaje ltimo, de misteriosa cifra.
BLUES DEL BARCO ABANDONADO
A Evita Botana
AQU estoy desde el da en que var la rosa.
Nadie podr saber quin distrajo su rumbo.
Aqu fui destruyndome y hoy, casi vuelto al rbol,
slo la fiel madera permanece en su forma
La tempestad me trajo del pedrusco y el limo
que arrebat al secreto de las aguas atroces.
Los nufragos partieron y el capitn, sin novia,
qued en los arrecifes lejanos del olvido.
Cuando la luna saca mi mascarn a flote
la aventura vaca se puebla de recuerdos,
donde en el remolino de las ondas amargas
una paloma besa la frente de la noche.
Vuelvo a ver hondos puertos de carbn y de sal,
tiestos en la ventana del aduanero triste,
y oigo los acordeones que en los barcos de sombra
dicen dulces Italias en nostalgia de mar.
Vuelvo a ver marineros que cantan en las fondas,
deliciosos tatuajes con nombres de mujeres,
la cajita de msica y el pontn fatigado
en donde el ngel vela su sueo de gaviota.
Vuelvo a ver horizontes de aldeas sumergidas,
lavanderas que lloran a los maridos muertos,
callejones con fondos de silueta de ahorcado
y el muelle, cuando atracan las ratas perseguidas.
He bordeado la isla de florida fragancia
la tarde en que me vieron pasar los pescadores.
Yo iba a recoger a sus hijos perdidos
en el feroz remanso que devor la balsa.
Vencedor de la niebla, timonel del ojo astuto,
por los ros famosos cargu placer y pena,
alegres contrabandos de amores fugitivos,
el jugador fullero y el leador oscuro.
Ni los soles tremendos ni la bruma enervante
consiguen abatir mi esqueleto solemne.
Slo turban la paz de mi prisin mecida
los asaltos furtivos de los nios salvajes.
Quisiera ser un puente, un andamio, un refugio
en la lluvia o el fretro de los exploradores.
No estar aqu tumbado, deshabitado, eterno.
Quisiera ser el arca del ltimo diluvio.
A veces desde el tiempo, por la playa desnuda
viene Mary Celeste. Su adolescencia errante
bajo la Cruz del Sur se tie extraamente
y me contempla, solo, desierto de la espuma.
Su clara aparicin me hace amar esta orilla,
el otoo mojado y mi antigua congoja.
Entonces un albatros nace en alguna parte,
y se torna dorada mi magnfica ruina.
EL CEMENTERIO DE LOS TRANVAS
(Loria y Carlos Calvo)
En un galpn enorme -donde estuvo la fbrica-
ese armazn oscuro con el techo llovido,
cual carros amarillos que mascaritas plidas
de extintos carnavales ahora habitaran,
duermen, esperan qu? los vacos tranvas,
esquelticos, sucios. Los miro y los comprendo.
Como ellos, as fueron arrumbados un da,
por inservibles, hijos del bblico dolor,
los nevados obreros, las mquinas vencidas,
los juguetes usados por nios que partieron,
los tristes jubilados y los gorriones muertos,
fotografas borrosas, viejas cartas de amor.
Una esquina en el barrio, tristona y pintoresca
como un destartalado, gris, espectral teln,
cayendo en un teatro de suburbio sombro,
cuando todos han muerto, sin el apuntador
Y ah estn, los saludo, la calle solitaria,
esta noche y los rboles del otoo que hablan,
con su sombra, un dialecto que slo entenderan
Chaplin, los faroleros, las gaviotas y vos.
EDGAR POE
PETER Brueghel, Iernimus Bosch, y Patinir,
Goya y Petrus Borel lo hubieran comprendido
(quin dijo que el delirio de la razn
engendra monstruos?).
La sociedad de los Rotarios,
los linchadores de negros y de rosas,
los verdugos de nios y de sueos
le daban asco y l beba, para olvidar?,
cuando an no existan
las letras de los tangos tristes.
BAUDELAIRE
FUE UN profeta y vislumbraba el siglo
en que la accin fuera hermana del sueo
y reinvent la poesa, una manera
de recordar que el poeta es un hombre
al que a veces agobian la incomprensin, el barro,
el alquiler, la luna.
Pero l fue poeta, inmenso como un ro.
Un ro puro impuro
que arrastr lgamo y estrellas.
RIMBAUD
PERO por qu muri all en Marsella
tan cerca de la luz atrevida del muelle,
la Canabire, la sopa de pescado,
las rosadas mujeres de la feria
y el viejo olor que viene de los barcos
sin confesar dnde enterr la poesa
-como a un pjaro loco-, en qu baldo,
en qu lmpara pura, en qu ventana,
en qu lluvia crecida con violetas?
Donde el futuro est esperando
EPITAFIO PARA LA TUMBA DEL POETA DESCONOCIDO
FUE UN poeta de su vida y de la vida.
Porque adems del dilogo del hombre con su tiempo
la poesa es un estado de nimo,
fue siempre el suyo un vago amar
y sentir y esperar no se sabe qu cosas:
y no pudo escribir ni un solo verso.
La muerte, la inquirida "Ta de las muchachas",
Se lo llev una tarde de azul desprevenido.
Muri de inanicin, como Meg Merrillies,
la que en vez de cenar contemplaba
fijamente la luna sobre el bosque.
Tanta es su soledad que el olvido se toca
DESPUS DE LA MUDANZA
EL NIO triste mira con asombro
el patio donde haba cielo.
La marca que dej en el muro
la fotografa de la boda.
El sitio donde estuvo el piano
(su msica, como la lluvia).
La ventana donde el otoo
daba su luz a los malvones.
Y cmo la ver un da,
vaga, distante, en el recuerdo?
La carta que cay del mueble
como una hoja del tiempo.
LA MUERTE DE LA MUECA PINTADA
("Todo el mundo est siempre tiro-
neando de una. Todos parecen querer
un pedazo de una. MARILYN MONROE.)
TODOS la tironeaban.
Hollywood le arranc el pedazo ms grande.
Slo quedaba de ella el corazn
-Un Desolado Corazn-,
la lluvia prdiga de su cabellera,
la ltima claridad de su mirada
y una calle de infancia y abandono.
Construida en la fbrica de sueos
se rompi como un sueo
rodando en pesadilla al csped donde yacen
los gorriones cados y el verano.
Y fue el tocante Rquiem para una Marilyn:
Los extras acunaron la muerte de la estrella
con un terrible blues de lgrimas oscuras.
LOS SUEOS DE LOS NIOS INVENTANDO PASES
"Cuando paso frente de un local don-
de exponen pinturas de nios, sigo de
largo."
BATLLE PLANAS
PORQUE el nio conserva todos los libres bros
de la invencin, baraja sus monstruos increbles
y sus enloquecidos ngeles.
La brbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza
y el esplndido caos, el delirio de la razn, la fantasa.
El nio es el primer surrealista.
Y crece es hombre, y sigue viviendo ms no sabe
y quien lo lleva adentro as lo ignora.
A veces, de manera sutil, eso supongo,
en cada acto adulto la infancia nos vigila
-una voz, un suceso rotundo, familiar, una lmpara,
una paloma herida con mensaje-.
Todo hombre en el final minuto de su invierno
piensa en algo lejano cuando muere.
Y la muerte es el ltimo pas que el nio inventa.
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