Querida Flor, hoy me acontece que no te puedo dejar de paso en los pensamientos.

De continuo me abrumo por la naturaleza del ser humano; de ah que crea que los pensamientos son una parte fundamental de nosotros. La vida dice susurrando que es la misma que la muerte, que la vorgine del tiempo la confunde en puntos distintos. Y? Vuelvo siempre a querer mirar tus ojos de la profundidad del mundo, de descubrirlos tal y como son, del cmo te anuncian, y luego del desasosiego que me inunda por no entender nunca la desazn que me vive. Vivo entre desencantos y optimismos huidizos y aunque no existe el goce perpetuo vivo entre tus sonrisas y miradas esquivas. Vivo deprimido del paraso perdido, de la calidez del mundo nunca recuperada. Sean ellas, las miradas tuyas simplonas, al alma siempre le son sagradas. Toda t, mujer sagrada, no porque yo te elija santa o divina, sino por tu naturaleza sublime de bsqueda perpetua de esa perfeccin que irradias, que te habita. Conozco tus errores, tus opacidades aparentes pero nunca reales. No son tus rodillas valgu, ni tus menudos cabellos, ni la tempestad con que vives el mundo, ni tus afilados y largos dedos enrojecidos por tus dientes y repletos de trabajo y esfuerzo cotidiano, algo? Nada son. Son, sin embargo, esa parte tuya tan humana y tan perfecta llena de complejidades dignas de ser admiradas. T mejor que yo, sabes de la originalidad de tu cuerpo, de tu mente, de tu espritu; son tus senos discretos, tu vientre como de valle, tus brazos firmes, tu pie pequeo, tu espalda tersa al tacto, tu cuello un ejemplar de venus. Pretendo desde que te vi, compartir tu alma, gozar de tu vida y de la experiencia que de ella has aprendido. Quisiera escribir siempre algo para enamorarte, para decirte que hay algo tan profundo en el hombre que cree morir y perderse por eso. Algo tan basto como el universo que no cesa de expandirse, de crecer hacia el infinito inagotable y entraable. No me importa mi amor, sino el tuyo, de esperanza del invierno de diciembre y otros meses, meses fros de tu palabras tibias y del beso de tu boca que me das. Es ya demasiado pero nunca suficiente, sufro tontamente la espera a tu respuesta. Vienes a quebrantar mis paradigmas femeninos, todos ellos ciertos pero nulos ante ti. Dices que tu no eres la mujer que yo describo, yo te digo, eres bella, hermosa y todos esos eptetos malgastados por idiotas absurdos como yo ante la mujer. Miles de aos pasan y los versos de amor siempre son los mismos, no en palabras sino en sentimientos y golpes fuertes como del odio de Dios que se empozan en lo vivido. Luego camino as, con la mirada gacha, como buscando en el mrmol esa conjuncin y abigarramiento de colores como los de tus ojos, de sabores sobre impetuosos alimentos y licores que nunca, por nada, se aproximan a tu aroma, a tu esencia de clulas fras. Quiero patticamente que me llames, me inquieta el sordo movimiento del aire ausente de tus palabras, la soledad del viento deja de transmitir tu eco silbado de sirena. He pensado que eres un capricho sentimental, un deseo pasional del cuerpo desnudo, una alteracin

cafenica de tus ojos, un azul del cielo en tus labios, y llego a la conclusin que eres todo. Conjuncin eterna y etrea, paradoja de mis sentimientos, de las pasiones que irrumpen como vino en las rojas y espesas venas. Palpitaciones de alcohol embriagante y tergiversador. A mi alma eres vino magenta que quema y prende fuego para amarte. Sin ser cantante busco las melodas que tienen tu sabor, ese sabor tan de rosas y margaritas que como polvo de estrellas hablan del primer momento que destruye al hombre y su vaguedad ante la mayor perfeccin de Dios, t. Y qu dira, si ahora recuerdo cada beso tuyo y el sabor que impregnaste a mis torpes labios siempre esperanzados de ti. Que son miel, chocolate o azcar; adjetivos tan corrientes y tan verdaderos, pues el sabor que vistes no encuentra comparacin justa. Tambin eres msica rfica que me levanta de los muertos, de mi muerte de cada da ante el trgico y asqueroso mundo cosmopolita, del cual te distingo apartada; santo es el apartado para algo. T eres ese virtuosismo femenino que no haba visto en tanta geografa, en tantas carreteras. Que ms me da si respondes siempre negativamente, no aceptando tu sal y luz que condimenta e irradia al mundo hipcrita. Seguir caminando, no te detengas, mira que en tu nombre est la tragedia humana; la vida es como la flor en el desierto. Cada da, me quedo como ido por tus uas y tus pequeos labios, que imitan la humedad primera de tus ojos, luego veo tu piel cobriza, escucho el plata de tus palabras, canto al ritmo de tu nunca corazn escuchado. Tienes el tacto de enamorar el aire, de sublimarlo y purificarlo. Tengo la torpeza de mirar como se prohbe, de hablar como no mintiendo. De buscar entre el ciego e invisible viento que te sopla sobre la piel. Camino por el rumbo nunca andado, quiero ver tus pasos negados y fundir tus venas en un canto agudo de risas ocultas. Te veo entre coros desolados de ngeles, te espero entre alcobas de imgenes turbias. Sueo montando las veredas de tus largas piernas, perdiendo el alma entre tus comisuras, costas de tu piel traslcida y palpitante, oasis del agua primera, fuentes y cavernas de principios mticos y calidez intrauterina. Espero tus sculos desatados y locos, cargados del sudor de tu cuello, refugiados de la lluvia entre esperanzas de nunca perderlos. Pero luego me veo, en pausa, como absorto por el tiempo alterno que slo pocos miran entendiendo. Me veo buscando lentamente y sin xito tu mano que se aleja rpido, y yo difuminadamente no puedo correr hasta tu presencia, te me escapas, fugitiva. El cielo se abre con el color de tu mirada, slo se produce quebranto y presencia ausente de dicha, dicha que me basta a la vida el haberte conocido. Despierto despojado de ti, como queriendo regresar y solucionar el sueo, la vida, como anhelando encontrar la puerta de tu corazn. Sinceramente, Misael.

tu lado, el tiempo pasa levemente lento, sin premura de una eternidad presente, que no durar ms que los 60 segundos de cada minuto. Marca el tiempo cada ir y venir del violn lacrimoso de tus pasos sobrios y delicados. hoy es siempre todava, hoy quiero regresar a la primera naturaleza fetal, dnde no hay ojos ni luz, slo tacto, calor, humedad interioridad, primer ser intrauterino. Que he descubierto en tu ot redad, en esa otredad de tus labios mojados que me hacen ver dentro de ti, ver dentro de tu ser sin ver ni or nada, slo a travs de la piel que te viste. De los labios rosas, bsame con los besos de tu boca... lo cotidiano en tu presencia se vuelve cada da ms ordinariamente mgico, quiero asumirlo comn del aire que respiras y del cual tomo tu esencia, esencia que es msica de eficacia simblica preparando la carne para la batalla pronuncia tu cdigo el eco de tus labios anida en mis odos dolidos de tu marcha perpetua, de tu ir al mundo sin mi. siempre quiero contenerme, abstenerme de amarte, pero no lo logro, quisiera decirte que no hay espera ni encanto, pero sucumbo ante mi debilidad de mirarte y adoptar la profesin del mstico Aligeri... oh corazn insensato! la tequedad de mis palabras, lo insensato de mis hechos, slo me hunden ms en fragil y eterna hermosura, belleza de toda tuya, de tus pasos y de tus manos, de aquellos ojos de caf caliente y doliente el olfato mio est extasiado del aroma profundo de tu piel marfil marmorea, en su dureza, en su belleza no dejo de mirar los detalles del infinito, de la eternidad que vive en tu epidermis tu eres luz y luego cristal, irradias soles ocultos y no dejas que te descubran, eres faro y eres noche

eres droga potente productora de sinapsis hiperreales que siempre, desde que te vi, derivan en palabrassignos sublimados de la luz de tu retina, me transportan bioqumicamente al estado posedo de endorfinas que slo me hacen pensar en ti cada nuevo da deseo el beso de los labios de tu boca, la mujer altiva y esquiva de risa perpleja y lenta ere t. No hay mujer ideal o topia, eres simplemente tu con el atisbo de tus manos trabajadas y tus pies caminados. Imperfecciones logradas que remedan los perfectos picos abigarrados del la naturaleza perfecta incoherencia en expansin, acaso no muere el fruto de la vid y da paso al vino, no muere el pistilo. No exhala su polen por el aire abrumada suerte del cielo constipado de tu sabor. oh! cuantos cantos entonan los pasillos del hospital donde trabajas, cuanto ha dejado de decir ese escritorio y teclado donde posas tus manos de reina... dime, cmo puede desaparecer el aire entre lo que solas observar y lo ausente ahora por tus ojos. dnde va esa realidad que deshabitaste junto con tu presencia palabras y actos cenagosos que slo confunden la existencia del hombre...