EL AMOR ES UNA COSTUMBRE MUY FEA

JOS BLAS

EL AMOR ES UNA COSTUMBRE MUY FEA Me he acostumbrado a perder el cabello, el vino que beben mis amigos, las hojas de los rboles, los versos sin sentido. Me he acostumbrado a perder loteras, prstamos bancarios, mi guitarra en la pea, el cuerpo y el alma de una actriz de cine que me hizo llorar deseos. Me he acostumbrado a perder algunas materias y la materia misma, la libertad, la guerra, mi niez latente, el futuro de un libro frustrado por los premios literarios en cuyos fallos he sentido suicidarse ms de una metfora. Algn da perder mi muerte, nico bien eterno que poseo. Por qu entonces duele perderte a ti, si ests hecha de silencio y materia vana, igual que yo?
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ANAILIL Aunque te exilies en la rabia Aunque te infinites en ausencias Aunque te duelas sin palabras Aunque te pienses sin mi carne No dejar de abonar las flores de tus ojos De sembrar tu vientre con mis ganas No pensar la nada sin tu alma No me ausentar sin lgrimas No dejar de robar el vino joven de tus besos Aunque me maldigas y desdigas Aunque reces con los dedos crucificados para que me tache
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la pantera fnebre del tiempo Aunque digas no te amo para siempre ten en el paraso de tu corazn a este crpula que no le perdona a Dios la culpa eterna de perderte

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DEJAR-SE

Te dejo la mirada intacta das enteros manos abiertas un corazn vido de sueos Me dejas mi sola compaa amaneceres inditos versos olvidados que conversan en silencio Me dejas las ganas otros das y noches para pescar sediento rosas nuevas inacabados besos Nos hemos llevado lo que nos perteneca la aurora y el ocaso y nuevas compaas tal vez inciertas tal vez deseadas tal vez muertas

El amor es una costumbre muy feas

TE BUSCO Te busco en mi perdn no en el tuyo no lo espero Te busco en mi amor el tuyo hace rato no me pertenece Te busco en mi cuerpo el tuyo se ha desvanecido en otros silencios Te busco en mis ausencias en la ausencia de los dos buscndonos en otros Te busco en tu bsqueda que es la ma aunque buscando nos hayamos perdido

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TE HE SOADO

He abandonado la vieja casa, sus cuartos an tenues por nuestras sombras, paredes erizadas, techos exhaustos, vencidos. Mientras paseo bajo la lluvia - en los tambin accidentados andenes -, te he soado, como slo puede imaginar el arte primitivo de la soledad. Te he soado, mujer indita, entrando en una nueva casa, en cuartos sin sombras, prendida de mi brazo que ahora hace un gesto creyendo que caminas justo a su lado, bajo esta noche lluviosa.

El amor es una costumbre muy feas

DUELO

Esta noche terminar con el duelo; entumbar el sabor de tus besos, las huellas tiernas de tus ojos, el rugido ansioso de tus caricias. Elevar letnicas despedidas a tus palabras tatuadas en el sistema montaoso de mis odos, huerta infinita de mi memoria. Hoy he venido a enterrar tu fantasma que sigue exigiendo amor en el lecho de mi alma. Hoy profanar tu fosa, devolver tus brazos imaginarios que no haba tenido el coraje de asesinar. Pasars a mejor olvido; a tu cuerpo, le hace falta mi memoria para estar completo, muerto.

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MELANCOLA

Tengo motivos heridos, sangrantes noches de lunas llenas, decapitadas. De tanto desafiar, mi alma termin por lanzarse desde las estrellas. Tengo motivos coagulados, enfermas esperanzas. Siento el destierro que ordena tu palabra, no puedo ahuyentarme al lado del silencio, el murmullo de tu sombra invade mi melancola. Tengo un estartazo en el alma que ordena vaciar lluvias que tu amor ha dejado. Un audaz violn me eleva hacia un espiral de recuerdos. Tengo motivos suficientes, despus de todo, para esperarte, incluso ms all de la muerte.
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CONVERSANDO CON LA OLA

Que decir de las mujeres, que me gustan altas, no tan altas, y bajitas, no tanto. Puedo tolerar su exagerado amor al orden por una gran noche. No importa si es negra, triguea o zamba, eso s, no demasiado blanca, para que no rivalice con la luna cuando se refleja sobre el agua, para que no me encandile su orgasmo mientras gime. Qu decir de las mujeres pequea ola de llanto hermana de sirenas. Qu vienes a preguntarme con el sonar espumoso de tu antigua soledad. Qu vienes a decirme,
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a m, que tambin hago espuma solo.

El amor es una costumbre muy feas

NECESITO

Una voz para mi grito silencio para mi calma un te quiero para m melancola deseo para mi sexo un gemido para mi orgasmo bien para mi mal una noche para mi lado oscuro un auto hermoso para una plstica que me trae loco un poema bueno (slo prestado) para una romntica un candelabro para mi llama recin despierta Necesito de esto ahora que te has ido dejndome lleno ordenando mi inventario de vacos

COMO YO
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Has sentido, como yo, la nostalgia hinchada, el viento anestesiado, el da o la noche incrustados en el sueo, punzante llaga del tiempo que nos hace recordar presentes exiliados en la tortuosa distancia de los cuerpos. Has sentido, como yo, el mar ahogado en tu garganta, que el cielo en nuestros ojos es una paja azul que nos hiere de inmensidad y abandono. Has sentido, como yo, al viento, al da, a la noche, al mar; has visto como allan la separacin entre el sol y la luna entre t y yo. AVENIDA SEX...(TA)
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Esa morena remolca un culo lindo. Aquella india persigue unos senos des-boca-dos. Las piernas de esa rubia dirigen autnomas un tris de Bossa Nova. La calle voyeurista de ojos zambos, negros, blancos y cruzados, permite pasear mi melancola, mientras se desgasta, en el Cali-doscopio de los deseos, esta danza tropical y macabra de esfumados das.

TRANSFUSIN
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Llegar con el corazn a flor de labios. Tocar tu puerta y nada, no hay del otro lado un semblante feliz de verte. Regresar por la misma calle con ganas de patear perros vagos que con su sangre cansada husmean un bocado en olvidados tarros de basura. Con su sangre cansada vaga mi cuerpo; esta vida ma es un tarro vaco en la que la muerte husmea su alimento eterno. Con el alma expuesta mi sangre naufraga en la noche esperando la oscuridad definitiva, por qu se demorar tanto? En este instante deseo que aparezca y me salve, ahora que mi sangre arrodillada espera de una vez por todas una transfusin de muerte.

SIN MCULA
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Hay quienes guardan detrs de la puerta o debajo del colchn algo que fueron y no podrn volver a ser. Otros no cabrn en la tumba con tantos malos recuerdos. Aquellos que tienen tesoros en la memoria no les falta nada a la hora de la muerte. Los que se fugan en los sentidos, o se agazapan en sus ideas, no se dan cuenta para qu sirve cargar, por el mundo, tantas cosas, melancolas y penas. Antes no haba sentido remansos de agua serenos de nube huracanes de luz vicio de ti soles de xtasis lucirnagas de luna; porque antes no posea tu recuerdo, no haba suspirado una mujer. MATAR SAUDADE Mientras espero tu llamada,
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el gil vaho del cigarrillo huye por la ventana persiguiendo el abrigo ebnico de la luna. Mi alma evoca palabras: matar saudade esperando tu voz, brisa de palmera. Matar este furtivo tiempo, mientras la grabadora paladea triscadas canciones dulces olas desledas. Mientras espero tu llamada mis odos se guerrean tu voz de agrandados silencios. Haciendo cabriolas mi alma se ausenta persiguiendo el humo que busca el espacio de tu noche, desmesurada de ausencias. Tal vez no llegues a llamar, he conversado con la noche, me ha dicho - quin sabe si por verme triste -, que me sueas mientras mi alma trueca canciones paladeando mis saudades.

QUIERES!?
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Quieres leer un poema con-mi(e)go? Prometo ser breve, adems te obsequio, si es posible, mi embriaguez, mi hembraguez. Quieres mirar la luna con-mi(e)go? Anso poner estrellas en tu cabello, destilar tus labios. Prometo ser breve, aspiro llegar slo hasta el ama-necer. Quieres juntar tus manos nerviosas de fro? Deseo encenderlas con versos. Quiero ver tu rostro en-llamado de asombros. Prometo ser breve, los poemas slo duran un instante menos que nuestra noche, amor, y quizs nos sobrevivan a nuestra muerte. Quieres que escribamos juntos? Te haces de este lado del verso, yo del otro lado del papel. Prometo ser breve, slo demoro lo que dura una ilusin, la furtiva ilusin de un beso, o el sueo de que an ests, y estamos vivos. DETENTE
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Ven, goza el danzar moreno de las meninas. Siente, oh viento, el furtivo y lento vals de alocados das. Ven, ntame las mieles de tu cuerpo; amor loco, instante eterno que desle los besos. Ven, crspame en-tre tus piernas, aspas locas, molinos danzando exquisitas tormentas. Ven, detn, oh cuerpo, sus huellas, mientras dura esta sencilla locura efmera del soar, del gozar, del mirar, del vivir, del morir.

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UNA MUJER Prueba viviente de que Dios existe. Seor, no, no me la niegues. Me gusta una mujer bruida con espigas de luna llena. No me la niegues. Mujer instante viento y tiempo y sueos infinitos. No me la niegues. Mujer retoo de amanecer, de goces, de silencios. No me la niegues. Mujer alta como los pensamientos nocturnos de un poeta. No me la niegues. Mujer alucinada de asombros, de noche, de da. No me la niegues. Una mujer toda carne y huesos que pueda rozarla mientras sueo. Seor, no, no me la niegues. ESTACIONES
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Tu cuerpo mudando sus ptalos simulaba un otoo. Desnuda parecas primavera que se desle bajo el sol de mis dedos. Tu cuerpo, en convulsin, pincelaba el invierno que haca navegar los sentidos en un vaivn de olas y clmax en crescendo. Tu ser extasiado, satisfecho de lunas acuticas, extenuado de selvticos gemidos, era el verano que esperaba ansioso: el deshojar del otoo, la primavera desleda, el invierno cabalgante de jinetes des-boca-dos; torrenciales, moribundos, deseos nufragos.

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PRESENTE Este ha sido un gran da: en mi cama los placeres duermen su danza ritual. En la mesa donde escribo, laten versos rsticos y puros. El horizonte luce las ltimas curvas de un cielo que dibuja las montaas. Arriba de la luz roja, anaranjada, que hace su pasarela, la noche se insina como una morena oculta tras el velo de una mirada extraviada y coqueta. Este da, ptalo de tiempo, es digno de guardarse en el devenir de la memoria, o en los sonmbulos placeres del cuerpo. Este da es una rosa que se marchitar en las pginas ajadas de este libro que es mi vida. Gracias, oh da, este verso que te llama se descubre ante tu belleza; te saluda Jos Blas, poeta y hombre mortal, lo dems, es literatura vana.

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NOCTURNA La noche, tumbada en mi cama, goza el eco musical de sus gemidos. Esta mujer es un perfume de enigmas, un caracol retorcido que no viaja a ninguna parte con la velocidad vertiginosa de los cuerpos que se cabalgan uno al otro. Esta noche es un racimo de serpientes que hierve en los cuerpos humeantes de deseos enlazados en esta eternidad del presente. Con un vendaval de sueos y desmayos esta mujer me consume beso a beso, he entrado a su cuerpo, igual que la muerte en m. Esta inmensidad de los sexos devorndose, grabando las pupilas del tiempo, contagiado de gemidos y silencios. Esta euforia donada por los dioses merece un conjuro de agradecimiento, una ofrenda quizs: donar con una danza ritual mi sexo hundido en la vagina del tiempo, o de la noche, que es lo mismo, por disfrutar una noche ms su veneno eterno, perfume de mujer enigma.

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SENCILLEZ LLUVIOSA

A Alicia Qu dice esta lluvia de labios fragmentados, esparcidos y hmedos tejindose hilo a hilo sobre mi cuerpo. Qu dice tu voz, tal vez soada en otro tiempo, donde la sombra trajinada era un esbozo de tu futura presencia. Qu me dices ahora, con ese gesto de ola en los labios, con esas palabras: invtame caf, cigarros, besos, abrazos, danzas, invtame a la noche para dejar sonmbulas las sombras que juegan al amor bajo la luna. Qu decirte ahora,
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con este cuerpo machacado por la melancola Qu debo, qu no debo. Hasta cul de tus senos dirigir mi alma de nio. Arrllame sin palabras estriles, slo con esos gestos que el hombre busca toda su vida. Ah, cmo no me di cuenta, en este afn loco de buscar alegras, he perdido el tiempo hacindome ideales, imgenes, utopas. Cmo no me di cuenta, en la intil cuenta de los das que buscaba la sencillez lluviosa de tu presencia.

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MI PROFE

Danza con maestra sobre las cuerdas del violn. Sus rasgos, de armona oriental, embriagan con su opio visual. De vez en cuando me da un botoncito de elogio, cuando adivino, loco de amor: un Mi, un Si, o un Sol que escapa del silencio congestionado de su violn. Pap, lo he sentido, cambia su voz cuando saluda. Mam no sabe, no debe saber que pap y yo, su adorado hijito, cada vez que mi profe se nos acerca nuestras bocales cuerdas bailarinas se afinan, como un violn que toca el amor.

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DOS

UNO No quise, no deba ir a verte, tena la ceguera del desierto en mi cuerpo, y, gota a gota, se fue diluyendo tu imagen de oasis lleno de espejismos y silencios.

DOS En esta patria de mi cuerpo, donde sorteo las fronteras de mis dudas y arrastro este viento aejo mal herido de mi vida, sigo pensando: en qu desiertos enlutados andarn tu alma y la ma, ahora que la primavera se ha ido?

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SIN SENTIDO

Para qu mentirte, no tiene sentido, lo vivido no puede retenerte, todo converge en la nada. Si alguna vez enamorada dejaste abandonado tu cuerpo, ven, reclmalo, es tiempo; mis ojos deben dejar lo que humanamente el amor no puede acaparar.

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EL GOLPE ORIGINAL

Alguien, escudado en el silencio, me ha lanzado de un slo golpe la vida. En las noches, cuando estoy solo, siento que ha sido su ira. En el da, cuando apareces dorada por el sol, siento que ha sido su amor. Entre bendecir el amor y calumniar su ira, el golpe de la vida se va diluyendo, venganza del tiempo, que es la mano de Dios.

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DNDE ESTN, NO ESTN A Len de Greiff Alguna damisela ha de estrujar esta noche lbricas sabanas, erticas sedas arrulladas de impotencia, o de avidoza luna ovular. cuntas damas, amnsicas de s, han de soar las armas anheladas en la batalla del amar. Dnde estn las damiselas acojinadas de lentas amarguras vistiendo tnicas de sedas, ansiosas de cabalgar dionisiacas y bquicas locuras. No estn en estas cuatreras paredes asustadas por el sonambulismo de mi sombra. No estn en la eterna locha de mi alfombra, siempre dispuesta y enamorada.

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Alguna damisela esta noche ha de estrujarse el vientre de gemidos solitarios, mientras yo, harto de calma, vago por los andrajos de la pena, o por los lunantros aullidos de mi cuerpo. Dnde estn las ninfas que se esfuman en los cementerios, vrgenes, por excesos de aturdidos silencios; no gozadas amadas torneadas; por falta de fe, de vocacin, de confianza en las palabras. Dnde estn las meninas de muecas rabiosas trasnochadas ensoando erticos sapos, desventurados prncipes azules. Imaginando que son princesas afortunadas perseguidas por dragones deseosos de amar, de amar.

El amor es una costumbre muy feas

Alguna damisela ha de tatuarse con rabia mis preguntas: dnde est el valeroso armado caballero que duerme solo, mientras despierta y enlunada le suea. Dnde estn las damas. Dnde estn los caballeros remando soledades nocturnales, exiliados de cuerpos y de batallas. Dnde estn nacarosas y banicas de deseos las damiselas de valientes ajetreos, o las doradas lunas perdidas de curvosas nostalgias aullidas. Dnde estn, no estn, no estn.

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QU?

Qu trisca triste mi alma: uno o dos amigos perdidos en la infancia; dos o tres desbaratados amaneceres enlagunados de silencios y otros licores; o tristar tal vez los truncados amores de algunas fotos marchitadas en los lbumes? Qu trisca triste mi cuerpo: la figura despreciada y loca de Blas de I-leso; el cuerpo antojadizo y brioso de una olvidada adolescente; o el rostro angelical de una prostituta indecente, que me alborot los sentidos en una noche alcohlica? Todo se ha esfumado, vanas locuras melanclicas. Todo esto y lo otro, todo, lo no recordado perdido naufraga en sus agujeros de fuegos negros. Todo esto que pienso y escribo ponen reumtica y lagrimgena mi alma y atristecido mi triscado cuerpo.

El amor es una costumbre muy feas

Qu trisca triste mi yo: los claros ondulantes de mi calva, las heridas locas de esquirladas maanas, tatuadas en mi piel con antiguos aceros valientes; o un laminoso sustento de ruidos inclementes, que no dejan en paz los minutos invlidos, fantasmeados de alegra, borrndose en mortales noches y das? Algn ser eterno, tristlogo, aguillotina esperanzas persistentes que se camuflan aleladas contra las paredes de mi cuarto, o crucificads en mi abandonada cama. Qu alma se escuda dentro de mi alma que no le deja amores, sueos, locuras y cuerpos sanos para que mi ser trisque alegre en sus ltimos das?

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