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    Mettiamo il mare in attesa - I colori della luce vol. 3
    Mettiamo il mare in attesa - I colori della luce vol. 3
    Mettiamo il mare in attesa - I colori della luce vol. 3
    Ebook228 pages59 minutes

    Mettiamo il mare in attesa - I colori della luce vol. 3

    By Pasquale Scarabaggio

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    About this ebook

    Le poesie raccolte in questi 8 volumi sono nate dall'attenzione particolare circa vari eventi di cui si è venuto a conoscenza nel quotidiano (eventi piacevoli e gioiosi oppure drammatici), cercando di vivere personalmente l'atmosfera creatasi a riguardo e condividere con amici o followers colorite emozioni o eventuali messaggi preziosi per vivere al meglio la propria vita individuale in un contesto anche sociale.

    I Colori della luce vogliono indicare la bellezza della Vita anche quando questa si tinge di melanconia, tristezza e di mille sfumature esistenziali.

    Le poesie o le riflessioni sono corredate di date precise in calce come a fissare nel tempo o luogo un determinato fatto che è nella cronaca o un sentimento che sgorga per empatia in tutto ciò che dà valore all'esistenza.

    Gli approfondimenti sulla propria individuale personalità s'intrecciano spesso e volentieri con le dimensioni della socialità e collettività,tanto che l'autore, che ha vissuto e vive tuttora nel sociale-pedagogico, ritiene che l'opera sia da collocarsi in poetica specifica ovvero "Poesia Sociale".
    LanguageItaliano
    PublisherYoucanprint
    Release dateFeb 20, 2023
    ISBN9791221446760
    Mettiamo il mare in attesa - I colori della luce vol. 3

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      Mettiamo il mare in attesa - I colori della luce vol. 3 - Pasquale Scarabaggio

      CAPITOLO 1

      NEBULOSA ASTRALE

      MASCHERA DI SABBIA

      Volto

      da sfinge sfregiata

      questa vita,

      a noia ed ozio avvezza,

      sguardo di sasso

      che si perde

      in terracqueo infinito

      e cielo velato di piombo.

      Giaccio supino

      su mio prato di sabbia,

      spoglio petali

      di rose da deserto

      ai profumi di tempo tiranno.

      Sogni che vanno.

      VOLPE BIANCA

      Ho sognato che su terra e veleni

      in fiamme

      calasse un monte di neve,

      anche ogni specie di vita

      veniva in breve

      seppellita.

      "Cara Volpe Bianca,

      puoi rubarmi tutto,

      ogni cellula del mio nulla,

      spogliarmi dell’ultima pelle,

      succhiarmi il sangue dal cervello,

      vendermi

      come straccio per lustrare,

      soffocare

      voglia di credere e sperare,

      di vivere…

      con pizzico di orgoglio,

      di amare…

      fin al punto di farmi male,

      di morire…

      dal tormento

      per esser nato.

      Sono solo

      un numero del tuo circo,

      l’ombra della tua astuzia

      e grandezza,

      una larva che mai avrà ali per volare,

      un cervello non demente

      da schiacciare,

      un esempio scomodo da non imitare,

      una risorsa sghemba che diventa niente,

      un teschio di sabbia

      nel deserto.

      Uno

      come tanti altri

      senza colpe,

      che ha osato sfidare

      in Olimpo degli dei

      un omuncolo

      a forma di volpe:

      si crede grande tra pigmei

      e tutto piega a sua follia

      da ladruncolo.

      Sono

      quasi a credere

      che non esiste universo,

      cammino

      quasi a pensare

      di essere automa

      di me stesso,

      sogno

      quasi a confondere

      di essere altro

      e diverso.

      Sono

      alieno nella mia terra,

      la mia lingua non ha senso

      se nessuno sente,

      la mia ira non fa paura,

      a nulla serve

      la cultura

      e ciò che penso.

      Cade la neve

      ed io m’incanto,

      ghiacciano mie lacrime

      sul viso,

      non più ali per pensare

      né un canto

      per ricordare

      un sogno di Paradiso.

      Non ho cielo che mi rispetti,

      sento mio spirito rullare,

      bacio l’eco del sentimento

      tornare

      su rovine dei miei tetti

      al vento.

      Passa icona di volpe bianca

      nel mio nero

      silenzio.

      Guardo la linea del mare,

      atona di schiume

      bianche

      come code di volpe

      a galla:

      purpureo il cielo

      su Oceano di sangue,

      carcasse di eroi

      senza velo,

      temerari idealisti

      altruisti

      come

      me."

      19 febbraio 2018

      ANGELA

      Chi mi dette alla luce

      piano piano

      in me

      ha spento

      il respiro del sole.

      Ora

      nel buio

      del mio silenzio

      ho restituito il corpo

      inerte,

      che da tempo

      dopato di panico

      invocava quiete alla morte.

      Ora

      sono nel vento,

      ridatemi la mia anima,

      per quanto intrisa

      di pianto,

      su un piatto d’argento:

      mamma,

      volevo volare

      sino

      ai confini del tempo

      per conoscere il senso di mie prigioni,

      il sesso degli astri arcani

      nel dare alla luce

      i destini umani

      sulla Terra.

      Ora

      accarezzo

      il mio silenzio,

      dolci note di cornamuse

      traghettano

      ombre di mie emozioni

      nel fiume del nulla.

      Se in nascere ho pianto

      in morire anzitempo

      non canto.

      Non ero io

      a recidere mia corolla

      da gambo della vita,

      un tarlo

      parassita

      ha consunto

      in poco tempo

      mia voglia di respiro.

      Fin

      da mia culla

      vidi

      fasci di rosea luce

      baciare

      altrui vita,

      profumi d’immenso

      in altri nidi,

      ali cromate di farfalle

      oltre il muro

      del mio giardino,

      aquile reali che giocavano col sole,

      sogni cadere di primo mattino

      su miei petali inodori

      pendenti,

      panico di esser sola

      a tenere stretto

      il mio destino.

      Se non fossi mai nata.

      Affetto,

      guizzi di sorgente,

      puro rispetto,

      una coperta per il freddo,

      pace nella mente…

      Scusa, mamma,

      se nulla ho detto

      su miei vomiti di veleno,

      di asfissia tra la gente

      aspersa in paranoia,

      del mio gelo

      dentro.

      Angela

      mi chiamasti,

      ma’,

      senza ali

      per lambire mio cielo.

      10.11.2018

      per rispettare una vita spezzata… RIP

      Per fortuna o FORZA di volontà non tutte le storie finiscono male.

      TEMPI MORTI

      Agonia di ultime gocce di rugiada,

      brusio di uccelli che cresce

      ai colori dell’aurora,

      nuovo giorno che nasce

      a ritmo del tempo che passa

      nel tuo silenzio.

      Bussa,

      dice è ora,

      di altro risveglio

      in sintonia

      con legge di universale

      moto.

      Sosti sull’uscio

      ma non esci,

      ti guardi allo specchio

      di primo sole che ti ignora

      e non ti riconosci.

      Ad un passo da tue narici

      osservi

      il flusso di linfa in ogni vita,

      profumi bagnati di noia,

      uno scalpitio di schiuma selvaggia

      si adagia

      tra sagome di pietra

      da licheni ornate

      e trilli di un bosco fatato:

      un fiume

      verso sua meta,

      un mare di quiete

      lo attende

      beato.

      Sete,

      cosmica fame

      che a rotoli

      in suo chiacchierio

      trascina

      ogni piccola molecola

      che canta,

      massi di vetta

      che si sgretola

      ai raggi di luna gelosa

      di tanto rumore

      per niente,

      melma infinita

      a valle sedimenta

      in sua morte.

      Tempi morti,

      di chi ebete

      si ferma a guardare

      altrui movimento,

      rigoglio di limpida sorgente

      frena:

      in sua fantasia

      crede

      di fermare il sole,

      gelare

      primavere in

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