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    Poesia completa
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    Ebook927 pages14 hours

    Poesia completa

    By Jaime Torres Bodet

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    About this ebook

    Poseedor de una de las plumas más notables e incisivas de nuestra lengua y pieza clave en la consolidación de las instituciones educativas de México, Jaime Torres Bodet nos lega en su libro "Poesía" una selección de poemas que, al incluir los de distintas épocas de su vida, permiten un acercamiento global al autor.
    LanguageEspañol
    PublisherFondo de Cultura Económica
    Release dateMay 26, 2017
    ISBN9786071649553
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      Poesia completa - Jaime Torres Bodet

      general

      POEMAS JUVENILES

      [1916-1917]

      PRIMAVERA

      Primavera. La savia palpita en el boscaje.

      Hay candor de azucenas bajo el sol de la aurora.

      Oculto por la sombra mística del frondaje,

      riela el cristal sereno de la fuente que llora.

      Un perfume de rosas difunde en el paisaje

      olor de vida joven… El sol, ardiente, dora

      la enramada del bosque primitivo y salvaje

      donde el ruiseñor dice una canción sonora.

      El cristal del arroyo, como una gasa leve,

      acaricia la espalda, de castidad de nieve,

      a vírgenes impúberes como sagradas ninfas,

      y una risa argentina turba la paz de la hora,

      como el rubor del fuego de una rápida aurora,

      y se pierde en el claro sollozar de las linfas…

      NOCHE DE LUNA

      Pasa el ritmo indistinto de una canción sonora,

      en el silencio místico de la noche de luna;

      mientras la luz se borra, se pierde como en una

      magia imprecisa y vaga de poniente o de aurora.

      Llora el acento de una romántica sonata,

      en la sombra intangible del jardín sin rumores,

      y en un sutil letargo de cantos y flores,

      deja caer la luna su claridad de plata.

      En estas horas graves, que pasan como un lento

      cortejo de vestales, profundamente siento

      la misteriosa vida de cosas ignoradas

      que apenas el espíritu en un sueño adivina

      y en las que nunca hemos puesto nuestras miradas.

      ¡Oh la vida sin límites, llena de sol, divina!

      ALMA, QUE EN EL SILENCIO…

      Alma, que en el silencio de la vida

      has pasado sin risas y sin llanto,

      sin placer ni dolor, alma caída

      de un más allá sin formas, como un canto

      de ruiseñor nocturno, en la florida

      imprecisión de líneas y el encanto

      crepuscular del sol, alma perdida

      por el camino lleno del espanto

      de una noche sombría; alma sincera

      que, como la hora del nacer del día,

      eres llena de sol y primavera;

      alma que fuiste sola por el mundo

      y sola sabes del dolor profundo

      de ser que oculta siempre la alegría.

      II

      Alma, escucha mi voz, alma que un día

      de amor y juventud, fuiste audazmente

      a conquistar la vida, alma que siente

      toda oculta impresión, ánima mía,

      acostumbrada a levantar la frente

      a través de la sombra, fantasía

      de un canto de altivez, que triunfalmente

      pasaste bajo el sol de la Armonía;

      soñaste con un mundo en que la vida

      fuese imprecisa, informe, indefinida,

      como la luz sin brillo del poniente;

      y bajo el peso del dolor viviste

      tu vida de forzado, siempre triste,

      corazón muerto y labio sonriente.

      III

      Alma, escucha mi voz, vengo extenuado

      del cansancio infinito del destino;

      viador eterno, extraño peregrino

      de cuerpo fuerte y corazón cansado,

      fui por la vida llena del divino

      misterio de la aurora; el esperado

      ocaso de la fe me ha encontrado

      descansando a la vera del camino;

      siento que en estas horas milagrosas

      penetra en el sol toda la calma

      de paz crepuscular dentro del alma,

      y escucho en el silencio del paisaje

      un canto de ilusión, mientras las rosas

      se deshojan de amor entre el boscaje.

      A TRAVÉS DE LA HONDA…

      A través de la honda inquietud de mi alma

      que la aurora conturba, me exalta un gran deseo

      del bienestar profundo de la inmovilidad;

      un miedo

      de todo movimiento;

      una voluntad dulce de sentirme sereno,

      de llenar mis miradas de crepúsculos

      apenas presentidos, y confundir mi aliento

      con la brisa romántica de las noches de luna…

      La aurora me fatiga, y me siento extenuado

      antes de haber vivido, con un temor eterno

      de que la vida rompa la magia de mi fuerza,

      de que la luz del sol borre en el cielo

      la trémula caricia de plata del lucero,

      con el temor continuo de tener que vivir

      una vida en que muere todo ensueño…

      Y me invade un profundo desaliento,

      un asco para todo,

      un deseo infinito de huir el movimiento

      y de ir velando todos los cantos de la vida

      con el divino canto del silencio.

      FERVOR

      [1918]

      HACIA HORIZONTES NUEVOS

      Hacia horizontes nuevos, caminante,

      vieja ilusión te guía

      sobre el impulso móvil del instante

      y bajo frondas de melancolía…

      Sobre el agua que bebes en el hueco

      de la mano, te miente

      la nostalgia espejismos, y da el eco

      de tu canto el dolor de un alma ausente.

      En el naufragio de la noche grave

      tu corazón espera;

      vibran las frondas y suspende un ave

      a tu paso su afán de ala viajera.

      Siempre en la soledad va tu camino

      y te da cada instante

      su luz más tenue y su mejor destino,

      quieto refugio y manantial sedante.

      Mas cuando llegue la hora del regreso,

      al rehacer el viaje.

      en vano buscará tu labio el beso

      de una rosa olvidada en el ramaje.

      Como troncos sin alma, desprendidos

      por la injuria del viento,

      verás las horas muertas y en sus nidos

      reanimará una voz tu pensamiento.

      Al umbral de la puerta abandonada,

      sobre cada sendero,

      hallará la inquietud de tu mirada

      el cadáver de un mudo compañero.

      Comprenderás entonces que no ha sido

      cierta la soledad en que partiste,

      y al tornar de un crepúsculo de olvido

      vibrará en tu emoción un ala triste.

      ¡Si lo hubieras sabido! ¡Si no hubiera

      fingido tu ideal ir siempre a solas!

      ¡Decir que era un amor de primavera

      quien dirigió tu esquife, entre las olas!

      Empañará tus ojos, como nunca,

      llanto reminiscente,

      y en el destierro de la senda trunca

      te sentirás tú mismo como ausente…

      LAS ALAS ABIERTAS

      HAY UN DON QUE ENNOBLECE

      Hay un don que ennoblece mi esperanza

      y con dócil afán lleva mi mano

      por el mármol del símbolo en que avanza

      el cincel de un impulso cotidiano.

      En la tarde que aviva el desaliento

      y despoja las alas, se aproxima,

      y adquiere un brillo claro y opulento

      el oro dúctil y tenaz que lima.

      En el mutismo de la noche inquieta

      asombra mundos con centellas de oro

      y su afán melancólico interpreta

      la oculta voz y el lírico tesoro…

      Por él me atrae el infinito ruego

      de las divinas noches estelares

      y el sol que clava su raíz de fuego

      en el azul fecundo de los mares…

      Lejos de mi dolor brilla su idea

      como antorcha encendida, siempre en alto,

      y me llena su voz de sobresalto

      como crece el afán de la marea…

      Los que regresan del festín risueño

      con racimos de paz entre las manos

      pueden pasar sin comprender mi sueño,

      que yo tengo el amor de mis hermanos!

      Como yo, inocularon en la vida

      de la piedra sin alma sus congojas,

      y el otoñal latido de las hojas

      dejará su labor interrumpida.

      Tristes si un viento de huracán destruye

      la estatua infiel que prolongó su anhelo

      y con la sangre de sus venas fluye

      la sed de luz y la ambición de cielo,

      pero felices si descubre un día

      la futura avidez de la mirada

      un abrazo de amor en la sombría

      frialdad de la Venus mutilada.

      ESTA TARDE NO HA SIDO…

      Esta tarde no ha sido más que un beso en la sombra

      y un amor de otros años que reanima el boscaje,

      pero pasos divinos han tocado la alfombra

      y una mano invisible me tendió su homenaje.

      Esta noche no ha sido más que un himno de fiesta

      —insinuante lascivia de timbales de oro—

      pero un eco distante perfumó la floresta

      y esparció en el tumulto su milagro sonoro.

      Yo no sé de qué parte me llegó este divino

      sortilegio, esta noble caridad, este grave

      y seguro presagio de no errar el camino,

      este timón de ensueños que ha de regir mi nave,

      pero siento que hay algo, fugitivo y eterno,

      el afán de una nota que sólo yo he sentido:

      una voz en los labios que no mata el olvido

      y una rosa en el alma, que no toca el invierno.

      CUANDO HAY ALGUIEN…

      Cuando hay alguien que implora de mi labio un consejo,

      yo le ofrezco mi amor;

      ¿qué pudiera decirle, yo que vivo perplejo

      y de mí propio, espectador?

      Ha de llegar un día en que mi boca sea

      venero de piedad,

      exigid para entonces que yo os brinde mi idea:

      ¡Hoy tan sólo sé amar!

      MI ALEGRÍA ES LA NOBLE…

      Mi alegría es la noble certidumbre

      de que nadie ha sabido

      como yo, recoger una cosecha

      de amor y caridad en el olvido;

      es la certeza de que nadie pudo

      gozar de todo cuanto yo he gozado:

      de la cándida flor de una esperanza

      y de la rosa roja de un pecado;

      es la certeza de que nadie nunca

      sentirá como yo, de haber tenido

      un jardín interior, un lago oculto

      y un amor prohibido,

      y es la seguridad de que yo he sido

      único, impar, impenetrable y fuerte,

      a pesar del ocaso de la vida,

      de la noche futura y de la muerte.

      DÍA A DÍA LA AURORA

      Día a día la aurora

      ilumina mi huerto de esperanza,

      mientras el disco de la luz avanza

      sobre el viejo cuadrante de la hora.

      Un invisible rayo me despierta

      para morir un poco en cada día

      y rompe un ala de melancolía

      la oscura paz de la mansión desierta.

      Tejiendo con sus manos inconscientes

      la red sutil de un milagroso encanto,

      el antiguo ideal pone en mi canto

      un murmullo de efímeros ponientes.

      Pero a veces la voz de una lejana

      felicidad me atrae… Y salgo… Y busco

      en la pendiente del abismo brusco

      las huellas de la alegre caravana.

      Entre las risas de los peregrinos

      de un rápido momento, me acompaña

      la grave soledad de la montaña

      y el otoñal consejo de los pinos…

      Mas al llegar la sombra del ocaso

      sobre la tierra solitaria y muda,

      frente al árbol desierto de la duda

      interrumpo la senda de mi paso.

      Y los dejo partir por el sendero…

      Buscarán vanamente

      la aurora eterna y la durable fuente,

      el ala inmóvil y el amor sincero…

      Y percibo suspensa en el paisaje

      —lago de plenilunio y de fragancia—

      la leyenda pueril de la distancia

      que fuera puerto de remoto viaje;

      mientras inútilmente la mirada

      torna al confín que idealizó el olvido

      y brota el llanto del adiós sin ruido

      en la vieja ilusión abandonada!

      JUVENTUD, ESTA TARDE…

      Juventud, esta tarde no seguiré tu paso

      hacia la viña estéril que me negó su fruto;

      mi corazón presiente un imposible ocaso

      y por almas que viven me he cubierto de luto.

      Sobre un hueco sepulcro se arrodilla mi pena

      esperando el regreso del viajero lejano,

      y la plata de un lirio se deshoja en mi mano

      por el beso infecundo de la brisa serena.

      Hoy espera mi campo la más nueva semilla;

      adiós, himno sin eco que lamenta el reproche,

      alas del sueño errante que aprisionó la arcilla

      y pupilas abiertas para siempre en la noche!

      Una luz de presagio me acompaña en la vía

      y una voz de tristeza me saluda de lejos

      bajo el lloro sin ruido de los sauces viejos

      que protegen el paso de la Melancolía…

      Risa que desgarraste la piedad de mis labios,

      hora de indiferencia que escuchaste un gemido,

      no lloro tu partida pues mi alma es el nido

      de alas más impetuosas y murmullos más sabios.

      FRENTE A LA CARIDAD…

      Frente a la caridad de la mañana

      desnudo mi emoción

      de la queja pueril, la nota vana

      y la frivolidad de la canción.

      La mentira de ayer no da a mi boca

      su bálsamo de hiel,

      falso licor en que bebí esta loca

      esperanza venal de un dios infiel.

      La mirada desliza en la pendiente

      que miente la amplitud

      de la mañana tibia y sonriente

      en un mágico vértigo de luz.

      Una sagrada juventud se eleva

      de mi cuerpo feliz…

      (Un diáfano placer de sangre nueva

      brota la oculta y maternal raíz.)

      El viento matinal de la campiña

      llena mi corazón

      con un ingenuo balbucir de niña

      que prefiere al sentido la canción…

      El alma olvida… En el arroyo pasa

      un rumor de inquietud…

      Y el aire pone su temblor de gasa

      sobre la fiebre de mi juventud.

      CUANDO MARCHITE OCTUBRE…

      Cuando marchite octubre la púrpura del bosque

      simbólico en que vibra la esperanza de los que

      como yo deshojaron su más puro laurel

      sobre el mármol exangüe de una memoria infiel,

      no seguiré la ruta que la Melancolía

      me insinúa en la sombra. La cosecha tardía

      no dejará en el hueco de mis manos ansiosas

      la letárgica esencia que destilan las rosas

      cogidas en el parque cuando sangra el poniente

      y un efímero hechizo se deshoja en la fuente…

      Solo, frente al abismo de la ternura fatua

      no animaré la estéril desnudez de una estatua

      para mi amor; ni triste de fatigar la Vida

      bajo el látigo indócil de una verdad temida,

      llegaré entre la noble gravedad del paisaje

      a desatar las velas para un último viaje…

      Oh ¡No! Puesto que un viento de ilusión ha logrado

      acercarse a mi alma, y romper el pecado

      que sellaba mi vida, fatídico y eterno,

      ya que un canto de amores interrumpe el invierno

      y cada hora alberga un latido interior,

      quiero hacer de mi boca un venero de amor

      para cantar la savia con que la Vida inunda

      el fervor de la Tierra melódica y fecunda

      en la hora en que al árbol pensativo y sonoro

      las estrellas se enlazan como vínculos de oro!

      IDILIO INCOMPLETO

      LOS DOMINGOS DE AQUELLOS…

      Los domingos de aquellos meses de vacaciones

      pasados en la aldea monótona en que había

      un invisible abrazo entre los corazones

      que amaban el refugio de su melancolía…

      Al recordar las tardes íntimas del colegio

      glacial y solitario, cuando la lluvia fina

      tendía en las vidrieras una leve cortina

      sobre rostros inmóviles, como en un sortilegio,

      en el fondo vacío de los marcos sin vida

      que encerraron la imagen de algún ser que partió,

      surgía la silueta de su sombra perdida

      y turbaba el silencio la inquietud de su voz…

      La noche, que llegaba, unía a nuestras manos

      las manos de personas que no vimos jamás

      y que envolvió el incienso de una hora de paz

      en el vago crepúsculo de los sitios lejanos.

      Con un ritmo apagado, por la calle sonora,

      bajo el cielo impasible se aproximaba un paso

      conocido y temblaba el alma de la hora

      en el filo del péndulo que doraba el ocaso…

      El otoño… La noche… Y apenas un momento

      las frentes se inclinaban por la ventana, a ver

      pasar una silueta que, en el atardecer,

      confundía su sombra con nuestro pensamiento…

      CUANDO ABRISTE LA PUERTA…

      Cuando abriste la puerta, cayó sobre la alfombra,

      en una franja roja la luz crepuscular

      y se enlazó a la mía el alma de tu sombra

      tendida oscuramente sobre la claridad.

      ¿Qué me dijiste entonces, al apoyar tu mano

      en la mía? Una frase que hace tiempo murió

      y que escuché en la tarde del otoño lejano

      en que subió a tus labios un mágico perdón…

      Háblame lentamente, como si destrenzaras

      al hablar tus cabellos, más lentamente, mientras

      en medio de la sombra callada en que te encuentras

      las líneas de las cosas fingen rasgos de caras

      llorosas, entrevistas en un grave minuto

      detrás de las ventanas

      en que cubre el invierno de las cabezas canas

      la penumbra impalpable de una toca de luto.

      Es el fin de un ocaso de indecisión… Te busco

      a través de una sombra insegura, sin verte,

      y apenas si el espejo que repite la muerte

      del sol, me da tu imagen en un ademán brusco.

      Oigo latir el alma del reloj, y te siento

      en mí, como si oyera hablar tu pensamiento,

      y cuando llega el claro de la luna, que imprime

      a las cortinas tenues un temblor repentino,

      mientras entre las hojas un viento helado gime,

      en el silencio húmedo de la noche, adivino

      tu silueta callada, esperando un destino…

      EN LA VIEJA MANSIÓN…

      En la vieja mansión abandonada

      habitamos los dos,

      lejos uno del otro, y sin embargo

      tan cerca tu esperanza y mi dolor.

      Nuestras ventanas miran diferentes

      paisajes en un lánguido sopor,

      y hay para tus pupilas una aurora

      en el reflejo agónico del sol.

      Oigo una voz lejana que me nombra

      con el frágil acento de un adiós,

      y mi ideal la finge entre las brumas

      de una playa sin puerto de ilusión…

      Y sueño abrir al sol velas sonoras

      y llevar el timón

      de mi esquife de amor entre las olas,

      hacia un faro invisible de fervor;

      y no sé que mi mano, al extenderse,

      tocaría la tuya, y mi dolor

      repite inútilmente tu llamado

      y pone un eco triste entre mi voz.

      Si el viajero que pasa, solitario,

      junto a nuestra mansión,

      y detiene su marcha, en un minuto

      de secreto rencor,

      pudiera comprender esa distancia

      que separa tu fe de mi dolor,

      y ese inútil lamento que él confunde

      con un beso de eterna floración!…

      Mas seguirá su ruta, siempre a solas,

      evocando, en nostálgico rumor,

      el júbilo indefenso de los nidos

      que en nuestro parque efímero escuchó;

      y en la vieja mansión abandonada

      seguiremos los dos,

      lejos uno del otro, y sin embargo

      tan cerca tu esperanza y mi dolor…

      LLEGAS CON EL CREPÚSCULO…

      Llegas con el crepúsculo a la fuente

      pasajera en un frívolo rumor,

      y sin posar tu labio en la corriente,

      te alejas con el sol.

      Nunca he visto tus ojos. Es que miras

      lo que no vi jamás,

      y es tu voz el silencio de las liras

      y tus manos son ánforas de paz.

      Yo no sé por qué vienes, ni siquiera

      en la fuente de un íntimo raudal

      has hundido la urna, prisionera

      de una frágil arcilla de ideal;

      otras han de beber en áurea copa

      el licor de mi vid…

      ¡Rosas que no pisó lírica tropa

      de anhelos torpes en afán febril!

      Otras tal vez, con mano irreverente

      apagarán el fuego del altar

      que a la Deidad benéfica y clemente

      erigiera el amor de la vestal;

      pero tú, que has llegado muda y triste

      para luego partir,

      más que todas, acaso, me exigiste

      y el más íntegro don fue para ti…

      HOY LLEGARÉ A LA PLAYA…

      Hoy llegaré a la playa que ha fingido mi sueño.

      A lo lejos, el sol

      va dorando los mástiles del esquife risueño

      que, más raudo que el mío, finalmente arribó.

      Pero ¿qué afán es éste, de proseguir el viaje

      y de nuevo partir,

      cuando el viento que gime, desgarrando el cordaje,

      me conduce al escollo del más trágico fin?

      ¿Puede entonces el alma, desoyendo el presagio

      olvidar el camino que ordenaba el timón,

      o tal vez la esperanza de un futuro naufragio

      fue el impulso más noble de esta barca de amor?…

      TODOS, CON EL CREPÚSCULO…

      Todos, con el crepúsculo cercano

      piden fuego a mi lámpara y se van,

      y el viento de la puerta que entreabren

      esparce las cenizas del hogar;

      tú, que nada pediste y que no veo,

      y que nunca te vas,

      algo esperas de mí, tal vez la dicha

      de sentirme llorar!

      ASÍ PUES, HOY TE ALEJAS…

      Así pues, hoy te alejas para un nuevo destino,

      sin libar, al partir,

      en la copa profunda la miel áurea del vino

      que prodiga tu vid.

      Esta tarde, he llamado vanamente a tu puerta…

      Sólo el atardecer

      deslizaba mi sombra por la mansión desierta

      de un póstumo desdén.

      ¿No te he ofrecido acaso la más dócil caricia

      que tu fiebre soñó,

      yo, que supe insinuarte la palabra propicia

      para un canto mejor?

      Cuando el beso más dulce florecía en mi boca

      tú implorabas quizá

      otra voz más ardiente, y otra fiebre más loca

      y otro amor ideal!…

      Que otros sigan el paso de versátil fortuna,

      sin volverse a mirar,

      como valle durmiendo bajo frondas de luna,

      el poblado natal,

      pero tú, que sabías cómo sólo la queja

      puede hallar eco fiel,

      y que el arroyo miente al perfil que hoy refleja

      la figura de ayer;

      vuelve al parque fecundo de la peña de antaño,

      que es inútil partir

      cuando todas las rutas llevan al desengaño

      de vivir y morir!

      EL HILO DE ARIADNA

      HE DE CANTARTE, OH SOL…

      L’Aube exaltée ainsi qu’un peuple des colombes

      RIMBAUD

      He de cantarte ¡oh Sol! Desde la cumbre

      que eleva sobre el mar

      la sed de la más alta mansedumbre

      y el más firme ideal.

      Todo lo miraré, desde la altura,

      perdido en la quietud

      de la noche recóndita y oscura

      que no rasgas aún.

      El antiguo fervor y el canto mudo

      llegarán hasta mí

      a renovar el ímpetu que pudo

      tantas veces morir.

      Sentiré cómo suben, en la noche,

      las rutas que pisé

      para llegar a ti, que eres derroche

      de una divina fe.

      Y lleno del orgullo que la Vida

      me ha sabido ordenar,

      arrojaré la voz del alma herida

      al corazón magnífico del mar.

      ES ASÍ COMO EL ALMA TE SOÑÓ…

      Es así como el alma te soñó, en la ternura

      de un rapto de ímpetu feliz,

      como el árbol más noble y la savia más pura

      que enriqueciera mi jardín.

      A través de esta franca claridad matutina

      mi corazón te hubo de hallar

      caminando en la ruta que tu afán ilumina,

      frente a la ronca inmensidad.

      Sobre el fondo de un cielo como el de esta alborada,

      en mis delirios, esbocé

      la línea de tus amplias caderas, modelada

      por una súbita avidez,

      y de tu pecho núbil la comba presentida

      espera en un íntimo afán

      el sublime contacto que derrama en la vida

      una armoniosa majestad!…

      SI TOCASTE A MI HUERTO…

      Si tocaste a mi huerto, fue con mano

      de intimidad discreta y condolida,

      sin el éxtasis vano,

      sin la queja mentida…

      Sobre el umbral, bajo la fronda triste

      del haya que creció junto a la senda,

      en silencio, pusiste

      el vaso de tu ofrenda:

      ánfora de ilusión que contenía

      íntegro aroma de cosecha ansiada,

      y sangre de alegría

      y canción de alborada!

      Tu voz fraterna descansó mi oído

      de la frivolidad de la corriente

      que pasa en un ruido

      de amor indiferente;

      y la rosa más alta, el mejor fruto

      perfumaron mi amor cuando el paisaje

      fue presagiando el luto

      de tu próximo viaje.

      Pueden todos pasar, porque desdeño

      la ofrenda de sus manos, y no alcanza

      a distraer mi sueño

      la voz de su esperanza.

      Mientras tu amor proteja mi sonrisa,

      y mi lira sea el eco de tu voz,

      y en la ruta que pisa

      mi sandalia, haya sol

      ¿qué me importa la brisa que pudiera

      esparcir el mar

      el vuelo de esta frágil primavera

      y el bajel que principia a naufragar?

      Y TE SENTÍ LLEGAR…

      Y te sentí llegar… Una remota

      perspectiva de playas en quietud

      bajo el cielo de un blanco de gaviota,

      agrandaba mi pena… Entre la luz

      el contorno irreal de tu silueta

      era un mágico centro de fervor,

      con los brazos erguidos, en inquieta

      actitud de llamado… Tenue sol

      dibujaba la línea de la costa,

      y subiste de pronto a mi bajel

      mientras la luz, como vereda angosta

      iba muriendo en el atardecer!

      BAJO EL CIELO FELIZ…

      Bajo el cielo feliz, cerré los ojos;

      la tarde en el vergel,

      clareaba en las frondas frutos rojos

      y húmedos de miel.

      Una voz, en el ímpetu de un ala,

      conturbó la quietud

      de mi lago de amor en que resbala

      el vuelo de la luz.

      A través del silencio, el paso mudo

      detuve, y aspiré

      brote de savia mi dolor desnudo:

      renovación de fe.

      Como una clarinada intempestiva

      incendió mi cantar

      la actitud de la sombra pensativa

      que agrandaba el pinar,

      y en la paciencia inmóvil del minuto,

      finalmente sentí

      la madurez recóndita del fruto,

      adueñarse de mí.

      PUESTO QUE LA CARICIA…

      —Le Ciel est mort.— Vers toi, j’accours! donne, ô matière,

      l’oubli de l’Idéal cruel et du Péché

      a ce martyr qui vient partager la litière

      où le bétail heureux des hommes est couché.

      MALLARMÉ

      Puesto que la caricia de la mañana toca

      la avidez de mis labios y reaviva en mi boca

      una vieja canción,

      y el corazón se entrega al soplo que respira

      y ha pasado la hora que colgara en la lira

      un fúnebre crespón,

      quiero hacer que mi sangre divinamente vibre

      al ritmo de las olas sobre la playa libre.

      y salte en el fugaz

      ímpetu de la fuente, y suba en el fecundo

      movimiento que rige los destinos del mundo,

      hacia el Sol Inmortal.

      No eres tú, la hora vana de tormentos herida

      que envenenas la fuente de piedad de la vida,

      ni tampoco eres tú,

      hora del plenilunio juvenil, que en discreta

      melodía acompañas la canción del poeta

      con un ala de luz.

      Otro impulso más noble turba mi pensamiento

      cuando escucho en tus cantos el silbido del viento

      perfumado de miel,

      y persigo tus pasos a través de una alfombra

      de luminoso césped y tapices de sombra

      bajo el mudo vergel.

      Hora de los crepúsculos, que abres la perspectiva

      de los nuevos paisajes hacia la fugitiva

      majestad del confín,

      abrázate a mi cuerpo y desgarra mi boca

      con el beso lascivo que tu esperanza loca

      aprendió en el festín.

      Hacia el huerto fecundo de la carne dormida

      tenderé en el silencio la oración de mi vida,

      sin por esto olvidar

      del crepúsculo próximo la jornada de angustia,

      y de los senos fláccidos y de la boca mustia

      el consejo mortal.

      Solo, en la encrucijada de la Vida Futura,

      miro cómo se alejan el instante de holgura

      y la ingenua canción,

      porque un verso más dúctil y un más íntegro anhelo

      acercan la impetuosa libertad de su vuelo

      hasta mi corazón!…

      POR EL BESO EN DELIRIO…

      Por el beso en delirio que ha deseado mi boca,

      por la nueva inquietud

      que enardece el cansancio de mis pies y que toca

      las cuerdas del laúd;

      por el ímpetu nuevo que a la fuerza del ala

      une su aspiración,

      y por el ansia nunca satisfecha que exhala

      esta sed de emoción,

      ¡Oh Vida! He de entregarte la voz de mi alegría,

      soplo fecundo y noble fe,

      que morirá tan sólo cuando decline el día

      en que apagues mis ímpetus y corones mi sien!

      LA VOZ SECRETA

      ¿QUIÉN ERES TÚ, QUE LLAMAS?

      —¿Quién eres tú, que llamas a mi puerta?

      —El más íntimo amor.

      —No te he visto jamás. Un amor único

      y no el tuyo, fatiga mi ilusión.

      —¿Quién te envía a mi lado, Mensajero?

      —Tu más hondo ideal.

      —¡Oh no mientas!… ¿No ves que sólo es mío

      lo que nunca vendrá?

      A TRAVÉS DE LA NOCHE…

      A través de la noche, en un extraño

      viaje sin horizontes, bajo el peso

      de un dolor inmortal, sigo la senda

      que tapiza el silencio.

      Mi dolor es mi bien. Es el tesoro

      que mis manos acrecen en secreto

      con el rubí de un ansia de lujuria

      y la perla de un lírico embeleso.

      Mi dolor es mi bien. No lo he entregado

      al fugitivo amor de los viajeros,

      y lo oculto en el fondo de mi vida

      en las horas de un lúgubre misterio.

      Mas cuando llegue el día de una grave

      y última confesión, he de ponerlo

      como un sello fatal sobre tu vida

      corazón enigmático y fraterno!

      Y en las noches sin luz, cuando interrumpa

      esta sed de sufrir el sortilegio

      de la quietud que ahonda tus pupilas,

      resbalará mi llanto entre tus dedos.

      No sabrás qué dolor une tu vida

      al dolor de mi muerte, qué consejo

      de un instinto augural llora en tu sangre

      y envenena tu amor con mi recuerdo.

      A mi pasión eternamente unido,

      entre mis manos tus impulsos presos,

      seguirás como yo, sin un reproche,

      el inútil destino del sendero.

      Como tú sufrirás, yo habré sufrido

      al sentir la quejumbre de un espectro

      en la fatiga enferma de mi carne

      y en la antorcha feliz que apaga el viento.

      Es inútil llorar. Yo sé que nada

      nos podrá desunir, que es vano el ruego,

      y que, a pesar de todo, esta tristeza

      que yo oculta guardé, te la reservo.

      Y me alejo más triste a cada instante

      al sentir más cercano ese momento

      de un fatídico don inexorable…

      ¡Alma divina! ¡Corazón fraterno!

      OH, VEN, HACE YA TIEMPO…

      ¡Oh! Ven; hace ya tiempo que mis ojos

      ambicionan la paz

      y el secreto interior, sin tintes rojos,

      de este ocaso de un gris inmaterial,

      hora de melancólica fragancia

      y tímido rumor

      de frondas de ideal en la distancia

      y de fuentes en íntimo fervor!

      Una mano falaz rompió las urnas

      que guardaban la miel

      aromada de rosas taciturnas

      y del gajo glorioso del laurel,

      y desató del tronco al que se unía

      el abrazo lascivo de la vid,

      por regar el licor de su alegría

      en los vasos sonoros del festín.

      Nada de lo

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