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    L'Amore È Una Follia?
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    L'Amore È Una Follia?
    Ebook107 pages1 hour

    L'Amore È Una Follia?

    By Bedrettin Simsek

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    About this ebook

    Le più ardenti poesie d'amore di Bedrettin Simsek si combinano con il suo romanzo, un capolavoro di ironia e umorismo oscuro!
    Bedrettin Simsek, l'autore eterodosso della letteratura turca, la cui prima opera "Il sermone del Falso Profeta" è uscita nel 1996, combina la sua identità di poeta con quella di romanziere nel suo libro "L'amore è una Follia?' in cui affronta una situazione ancora più bizzarra che nasce come risultato di una bizzarria dell'anima umana. Rendendo la poesia parte del romanzo e con la sua capacità di creare situazioni che possono essere tragiche e divertenti allo stesso tempo, rivela un'opera unica nella narrativa letteraria. 
    LanguageItaliano
    PublisherBedrettin Şimşek
    Release dateAug 19, 2020
    ISBN9786050650600
    L'Amore È Una Follia?

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      L'Amore È Una Follia? - Bedrettin Simsek

      1

      Le sue poesie sono belle, ma non contengono emozioni, disse la signora appassionata di letteratura. Poi appoggiò la testa sul bordo della sedia e sospirò come se non avesse trovato quello che cercava.

      Queste parole mi fecero disperare. Perché anche se da anni scrivevo poesie e le dedicavo tutte a lei, non riuscì a fargliene piacere nemmeno una. Forse perché sapeva che stavo cercando di rubarle il cuore in questo modo.

      Allora me ne farà leggere un'altra?. Parlai con voce triste.

      Di che cosa parla la tua prossima poesia?, chiese l'esigente signora.

      Parla del sorgere della luna.

      In effetti, in quel momento la luna esitava come se fosse impigliata su un ramo tra gli alberi, in attesa che sorgesse la stella della sera. Nell'oscurità, il Mar Egeo dormiva davanti a noi. Le foglie non si muovevano. Tutto questo dava coraggio a un poeta senza speranza come me, che pensava che nessuno lo ascoltasse nelle notti silenziose.

      Cominciai a recitare la mia poesia, che chiamai La luna.

      LUNA

      "Ho tenuto tutto quello che avevo da dire nel mio cuore; ho detto tutto con gli occhi, perché non so come parlare.

      Il mio amore è come l'acqua che non è mai stata bevuta dalla creazione.

      È così fresca e limpida.

      Si nasconde come una sorgente nel profondo del mio essere.

      Viene da una parte di me che non conosco.

      Ma poi viene sepolta nel luogo in cui è nata senza potersi ripresentare.

      Si trasforma in lacrime che scorrono vanamente nell'anima.

      Poi si riversa dai miei occhi come pioggia celeste.

      Che gli anni passino veloci

      Che il tempo che scorre veloce strappi senza pietà i petali del fiore della mia vita.

      Che la giovinezza finisca. Che la vita che gioca al gioco della gioia si affretti a finire.

      Il mio amore non corrisposto

      che scorre tra le stelle come un fiume

      Che possa arrivare a te come una luna nuova

      E quando la guardi ogni notte

      Che il suo segreto risplenda su di te con la più brillante delle luci

      Che possa bruciare nel suo stesso fuoco come un gioiello appeso nel cielo

      Poi che ci sia un secondo sole

      Quando è nato trascinando l'intero universo dopo di lui

      Che tutto possa nascere con lui

      Quando affonda, che tutto affondi con lui".

      Alzai gli occhi verso quelli della mia spietata ascoltatrice e attesi il suo giudizio.

      La signora, appassionata di letteratura, si alzò e attraversò la veranda che dava sul giardino. Come appariva eterea nella luce riflessa dal cielo, con il suo vestito bianco che avvolgeva il suo corpo maturo. Allora il cottage sul mare mi sembrò una nave, e lei un fantasma che vagava sul suo ponte, trascinandolo in acque pericolose.

      Se la poesia parla di una frusta, disse con voce profonda. Deve far sentire quella frusta a chi l'ascolta. Soprattutto se è una donna ad ascoltare la poesia, deve gemere sotto quella frusta invisibile. Questa è la vera poesia. Quando parla di una frusta, ti fa sentire quella frusta sulla pelle. Le tue hanno questo effetto? Ahimè, no! I tuoi versi sono scritti bene, tutto qui, ma non c'è alcuna emozione in essi.

      Disperato: Esiste una poesia del genere? Esiste una poesia che renda visibile ciò che ci fa sentire nella nostra anima?.

      Lei guardò con orgoglio.

      Sì, esiste.

      Allora mi piacerebbe leggerla.

      È un po' difficile.

      Perché è difficile?.

      Perché queste poesie sono conservate in un fascicolo in tribunale come prova del reato di omicidio.

      Mi guardai perplesso.

      La signora appassionata di letteratura disse: Inoltre, per scoprirle bisogna risolvere un grande mistero. Così vedrai cosa significa amare la poesia fino alla morte. Puoi farlo?.

      Farò qualsiasi cosa per soddisfarla. Se necessario, commetterò anche un crimine, risposi.

      La signora rise e disse: È vero. Rubare le prove di un caso di omicidio è sicuramente un reato. Ma non voglio che lei vada in prigione per questo. Un giudice che conosco può aiutarla.

      Qualche giorno dopo incontrai il giudice di cui mi aveva parlato la signora amante della poesia. Il giudice, che trascorreva i suoi giorni di pensione nello stesso cottage, scriveva piccole storie basate sui casi che incontrava e poi le leggeva alle riunioni di amici. Disse di aver sentito le poesie del caso in questione, ma di non averle viste. Si trattava di un omicidio? O si è trattato di morte naturale? Questa è stata la domanda a cui la corte non ha potuto rispondere. Ma se si trattava di un crimine, era chiaro che le poesie avevano causato il crimine e che la musa era stata l'istigatrice.

      Anche se il tribunale alla fine è giunto alla conclusione che la vittima è morta accidentalmente, questo caso è stato definito un caso di omicidio poetico, continuò il giudice. Perché molti sostengono che le poesie che hanno portato alla tragedia fossero così belle da agire come un'arma. Potrebbero aver sedotto l'imputato a commettere il crimine.

      E queste poesie sono state pubblicate?.

      Non penserà che ciò che finisce nel fascicolo del caso come prova venga pubblicato, vero?.

      Allora come posso accedere a queste poesie che tutti conoscono ma che nessuno ha letto?. chiesi al giudice.

      Il mio interlocutore mi guardò freddamente. Era emerso che le cose di cui la società parlava di più erano quelle che conosceva meno. Anche se lui stesso aveva parlato spesso di queste poesie, non era mai stato curioso di conoscerle. Non era strano? Ecco perché il caso che era stato archiviato per mancanza di prove veniva ancora raccontato come se fosse una leggenda.

      Molto bene, le farò incontrare il pubblico ministero di questo caso, disse il giudice. Ma devo dirle che questo vecchio procuratore è ora in pensione e molto scontroso a causa della moglie pignola. Le poesie sono nascoste nella sua cassaforte, nel fascicolo del caso. In questo stato è come un gigante che aspetta i suoi tesori. Bisogna ingannare questo gigante e fargli aprire il coperchio del suo scrigno segreto entrando dalla bocca e uscendo dal naso. In altre parole, se gli parli direttamente dell'omicidio della poesia, ti butta fuori. Non so perché, ma il ragazzo si arrabbia molto quando sente la parola poesia. Da quell'incidente è diventato molto ostile ai poeti. Non dirgli mai che sei un poeta. Come fare per ottenere informazioni su questo misterioso incidente? Sicuramente la tua immaginazione ti darà la risposta quando sarà il momento.

      2

      Pochi giorni dopo tornai a Istanbul e, tramite gli intermediari che il giudice aveva trovato nel cottage, incontrai il pubblico ministero del famoso caso di omicidio di poesie. Quest'uomo, sulla settantina, da tempo in pensione, era molto conosciuto negli ambienti giudiziari. Aveva le qualità che ogni giurista dovrebbe avere, come una profonda immaginazione e la capacità di prendere la decisione giusta. Ma nonostante tutte queste qualità, c'era qualcosa nel suo atteggiamento che mi rendeva diffidente nei suoi confronti. Forse viveva in un mucchio di ossa e di nervi? Poiché camminava sempre chino, la sua testa sembrava cadere davanti a sé e i suoi occhi spenti sembravano cercare qualcosa per terra. Il suo corpo era secco, le guance raggrinzite, le labbra cadenti, le sopracciglia alzate come in un momento di rabbia. Tutto ciò gli dava l'aria di una persona arrabbiata. Sembrava che potesse prendere fuoco da un momento all'altro. Gli intermediari che mi avevano presentato a lui mi avevano avvertito di non parlargli delle poesie. Un ufficiale giudiziario che lo conosceva mi disse che il

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