O Amor é uma Loucura?

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Seus poemas são lindos, mas não há emoção neles, disse a senhora apaixonada por literatura. Então ela inclinou sua cabeça na borda de sua cadeira e suspirou como se não tivesse encontrado o que estava procurando.

Estas palavras me fizeram desesperar. Porque mesmo que eu tivesse escrito poemas durante anos e os tivesse dedicado todos a ela, não consegui fazer com que ela gostasse de um único. Talvez fosse porque ela sabia que eu estava tentando roubar seu coração desta maneira.

Então você vai me deixar ler mais um? Eu falei com uma voz triste.

Sobre o que é seu próximo poema? perguntou a senhora exigente.

É sobre a ascensão da lua.

Na verdade, naquele momento a lua estava hesitando como se estivesse presa em um galho entre as árvores, esperando que a estrela da noite se levantasse. Na escuridão, o Mar Egeu estava dormindo na nossa frente. Não havia movimento nas folhas. Tudo isso deu coragem a um poeta sem esperança como eu, que pensava que ninguém o escutava nas noites silenciosas.

Comecei a recitar meu poema, que chamei de A Lua.

LUA

Guardei tudo o que tinha a dizer em meu coração; disse tudo com meus olhos, porque não sei como falar.

Meu amor é como a água que nunca foi bebida desde a criação

É tão fresco e claro.

Esconde-se como uma mola nas profundezas do meu ser.

Vem de uma parte de mim que eu não conheço.

Mas depois é enterrada no lugar onde nasceu sem poder se apresentar novamente.

Ela se transforma em lágrimas que fluem em vão na alma.

Depois brota de meus olhos como chuvas celestiais.

Deixe os anos passarem rapidamente

Deixe o tempo de fluxo rápido arrancar as pétalas da minha vida florescer sem piedade

Deixe que a juventude chegue ao fim. Deixe a vida que joga o jogo da alegria chegar ao fim rapidamente.

Meu amor não correspondido

Fluindo através das estrelas como um rio

Que ela chegue até você como uma lua nova

E quando você olha para ele todas as noites

Deixe seu segredo brilhar sobre você na mais brilhante das luzes

Que arda em seu próprio fogo como uma jóia pendurada no céu

Então que haja um segundo sol

Quando nasceu, arrastando todo o universo depois dele

Que tudo nasça com ele

Quando afundar, todos afundem com ele".

Levantei os olhos para os olhos de minha ouvinte implacável e esperei seu julgamento.

A senhora, uma entusiasta literária, levantou-se e passeou pela varanda com vista para o jardim. Como ela parecia etérea na luz refletida dos céus, com seu vestido branco envolvendo seu corpo maduro. Então a cabana junto ao mar me pareceu como um navio, e ela como um fantasma vagando em seu convés, arrastando-o para águas perigosas.

Se o poema fala de um chicote, disse ela com uma voz profunda. Ele deve fazer o ouvinte sentir esse chicote. Especialmente se for uma mulher que escuta o poema, ela deve gemer sob aquele chicote invisível. Isso é poesia de verdade. Quando fala de um chicote, faz você sentir aquele chicote em sua pele. O seu tem esse efeito? Ai de mim, não! Seus versos estão lindamente escritos, só isso, mas não há emoção neles".

Em desespero, Existe um poema assim? Existe um poema que torna visível o que ele nos faz sentir em nossa alma?.

Ela parecia orgulhosa.

Sim, existe.

Então eu gostaria de lê-lo.

É um pouco difícil.

Por que é difícil?

Porque estes poemas são mantidos em um arquivo de caso no tribunal como prova do crime de assassinato.

Fiquei intrigado.

A senhora apaixonada por literatura disse: Além disso, é preciso resolver um grande mistério para desvendá-los. Então você verá o que significa amar a poesia até a morte. Você pode fazer isso?"

Farei tudo para agradar a você. Cometerei até mesmo um crime, se necessário, disse eu.

A senhora riu e disse: É isso mesmo. Roubar provas de um caso de assassinato é definitivamente um crime. Mas não quero que você vá para a cadeia por isso. Um juiz que conheço pode ajudá-lo.

Alguns dias depois, conheci o juiz sobre o qual a senhora amante de poesia havia me falado. O juiz, que passava seus dias de aposentadoria no mesmo chalé, escrevia pequenas histórias baseadas nos casos que encontrava e as lia em reuniões de amigos. Ele disse que tinha ouvido os poemas do caso em questão, mas não os tinha visto. Esse caso foi um assassinato? Ou foi morte natural? Essa foi a pergunta que o tribunal não conseguiu responder. Mas se fosse um crime, estava claro que os poemas haviam causado o crime e que a musa havia sido a instigadora.

Embora o tribunal tenha chegado à conclusão de que a vítima morreu por acidente, esse caso foi chamado de caso de assassinato por poesia, continuou o juiz. Porque muitas pessoas dizem que os poemas que levaram à tragédia eram tão bonitos que funcionaram como uma arma. Eles podem ter seduzido o réu a cometer o crime.

E esses poemas foram publicados?

Você não acha que o que entra nos autos do processo como prova seria publicado, acha?

Então, como posso ter acesso a esses poemas que todo mundo conhece, mas que ninguém leu? perguntei ao juiz.

Meu interlocutor me olhou com frieza. Acontece que as coisas sobre as quais a sociedade mais falava eram as que ela menos conhecia. Embora ele mesmo tivesse falado muitas vezes sobre esses poemas, nunca tinha tido curiosidade sobre eles. Isso não era estranho? É por isso que o caso que havia sido arquivado por falta de provas ainda estava sendo comentado como se fosse uma lenda.

Muito bem, vou providenciar para que o senhor conheça o promotor desse caso, disse o juiz. Mas devo lhe dizer que esse velho promotor está agora aposentado e muito mal-humorado por causa de sua esposa exigente. Os poemas estão escondidos em seu cofre, no arquivo do caso. Nesse estado, ele é como um gigante esperando por seus tesouros. Você precisa enganar esse gigante para que ele abra a tampa de seu cofre secreto, entrando pela boca e saindo pelo nariz. Em outras palavras, se você contar a ele diretamente sobre o assassinato da poesia, ele o expulsará. Não sei por que, mas o cara fica muito irritado quando ouve a palavra poesia. Desde esse incidente, ele tem sido muito hostil com os poetas. Nunca mencione a ele que você é um poeta. Então, como você vai obter informações sobre esse incidente misterioso? Certamente sua imaginação lhe dará a resposta quando chegar a hora.

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Alguns dias depois, voltei a Istambul e, por meio de intermediários que o juiz havia encontrado no chalé, conheci o promotor do famoso caso de assassinato de poetas. Esse homem, na casa dos setenta anos, aposentado há muito tempo, era bem conhecido nos círculos do tribunal. Ele tinha as qualidades que todo jurista deveria ter, como uma imaginação profunda e a capacidade de tomar a decisão certa. Mas, apesar de todas essas qualidades, havia algo em seu comportamento que me fez desconfiar dele. Será que ele estava vivendo em uma pilha de ossos e nervos? Como ele sempre andava abaixado, sua cabeça parecia estar caída à sua frente, e seus olhos sem brilho pareciam estar procurando algo no chão. Seu corpo estava seco, as bochechas enrugadas, os lábios caídos, as sobrancelhas erguidas como se estivesse em um momento de raiva. Isso lhe dava o ar de uma pessoa irritada. Ele parecia que poderia explodir em chamas a qualquer momento. Os intermediários que me apresentaram a ele haviam me avisado para não contar a ele sobre os poemas. Um