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    Bukowski. Inediti di ordinaria follia - Vol. 6
    Bukowski. Inediti di ordinaria follia - Vol. 6
    Bukowski. Inediti di ordinaria follia - Vol. 6
    Ebook333 pages4 hours

    Bukowski. Inediti di ordinaria follia - Vol. 6

    By AA. VV.

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    About this ebook

    Charles Bukowski è uno degli autori più conosciuti e apprezzati della letteratura statunitense del Novecento. E il più controverso. La sua ingente produzione, che comprende romanzi, racconti e poesie, si avvale dell’imprescindibile confronto con la vita, quella autentica che Bukowski ha realmente vissuto sulla propria pelle.
    La miscellanea “Inediti di ordinaria follia – Vol. 6” comprende trenta poesie e altrettanti racconti. In ognuno dei testi l’autore ha raccontato la vita vera, fatta di sofferenza, di sospetti, di compromessi ma anche di gioia, di risate e di amore. E lo ha fatto attingendo alle proprie esperienze e sensazioni, incurante delle mode stilistiche ed editoriali.
    La selezione è il risultato della sesta edizione del Premio Letterario Nazionale Bukowski.
    LanguageItaliano
    PublisherGiovane Holden Edizioni
    Release dateJul 1, 2019
    ISBN9788832924879
    Bukowski. Inediti di ordinaria follia - Vol. 6

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      Book preview

      Bukowski. Inediti di ordinaria follia - Vol. 6 - AA. VV.

      Racconto

      Introduzione

      Questa volta iniziamo dando un po’ di numeri: anche la sesta edizione del Premio Bukowski – Inediti di ordinaria follia si è chiusa con un totale di partecipanti superiore a 700. Per l’esattezza 718, suddivisi così: 234 per la sezione Poesia inedita, 313 per Racconto inedito e 171 per Romanzo inedito.

      Numeri che, non ve lo nascondiamo, ci rendono orgogliosi perché certificano l’importanza di un premio in costante crescita, in grado di regalare ogni anno nuovi stimoli, soprattutto a chi riveste un ruolo delicato come quello del giurato e si ritrova immerso in un vortice di storie, idee e personaggi da cui è difficile staccarsi. Perché se è vero che il giurato è chiamato per forza di cose a emettere un verdetto (e non pensiate che le scelte vengano fatte a cuor leggero…), il nostro compito è reso più dolce dalle infinite suggestioni che ci arrivano dai vostri lavori, dalla possibilità di interagire con la vostra creatività e dall’emozione che suscita la vostra passione.

      Per dirla con un’espressione rozza e popolare, ce n’è per tutti i gusti. Poesie intimiste, versi romantici, sonetti nostalgici e canzoni incazzate. Racconti surreali, salti nel passato che riaprono ferite mai rimarginate, romanzi d’inquietudine, storie fantastiche e personaggi che escono dalle pagine per diventare parte attiva della tua vita. Anche questo è il Premio Bukowski, nelle sue molteplici sfaccettature.

      Ricapitolando: ci siamo noi, giurati, con il nostro compito ingrato. Ci sono i vostri manoscritti, l’espressione più autentica della vostra originalità. E poi ci siete voi, gli autori, con i vostri sogni, più forti di un concorso letterario, di una classifica. Ve lo diciamo con grande sincerità, senza timore di essere fraintesi: andate oltre i nostri giudizi, non fissatevi troppo sull’esito finale (anche se il piacere di un riconoscimento, lo sappiamo bene, è qualcosa di irresistibile…). Molto probabilmente, con un’altra giuria, i risultati sarebbero stati diversi. Ciò che però non deve cambiare è la vostra volontà di mettervi in discussione, di affondare dentro voi stessi alla ricerca delle parole giuste per far uscire le vostre sensazioni.

      Godetevela e non fatela diventare una cattiva ossessione. Seguite senza paura di smarrirvi le parole di Charles Bukowski (tradotte dalla nostra Simona), l’unica vera bussola nel mare di emozioni che è la scrittura:

      […] non essere come tanti scrittori,

      non essere come tutte quelle migliaia di

      persone che si definiscono scrittori,

      non essere monotono e noioso e

      pretenzioso, non farti consumare dall’auto-

      compiacimento.

      le biblioteche del mondo hanno

      sbadigliato

      fino ad addormentarsi

      per tipi come te.

      non aggiungerti a loro.

      non farlo.

      a meno che non ti esca

      dall’anima come un razzo,

      a meno che lo star fermo

      non ti porti alla follia o

      al suicidio o all’omicidio,

      non farlo.

      a meno che il sole dentro di te stia

      bruciandoti le viscere,

      non farlo.

      quando sarà veramente il momento,

      e se sei predestinato,

      si farà da

      sé e continuerà

      finché tu morirai o morirà in

      te.

      non c’è altro modo.

      e non c’è mai stato.

      La Giuria

      (Simona Viciani, Rosa Galli Pellegrini, Michele Nardini)

      Classifica finale

      VI ed. Premio Letterario Nazionale Bukowski

      Sezione Poesia inedita

      1 o classificato: Simone Sagripanti - Ho nuotato al largo

      2 o classificato: Silvano Nuvolone - Buio

      3 a classificata: Anna Martinenghi - Di sogni-cerniere-spine dorsali e pinne caudali

      Premio Speciale della Giuria:

      Devid Bracaloni - Preghiera di una recluta di pace

      Manuela Toto - Mani

      Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

      Cinzia Agosta - Flussi fluidi di coscienza reconditi da ricordare

      Lina Anoardi - Anime

      Valerio Bergamini - Senza peccato

      Cristiano Berni - Nulla turba il silenzio delle notti

      Giulio Bertoluzza - Femminile

      Loredana Bottaccini - In oruni ouabi

      Paola Carmignani - Il nostro libro, il tempo

      Giudo De Paolis - Mani viola

      Eleonora Deri - Ebbene, ti vidi

      Giuditta Di Cristinzi - Scrivere

      Gabriele Gramigna - Soste di viaggio

      Maria Teresa Infante - Anche le foglie stanno male

      Alessandro Izzi - Il volo dell’autunno

      Domenica Magnano - A casa di Giuda

      Roberto Marsiglia - La cenere

      Giulia Maurizi - Il volo

      Monica Monetti - Colpe

      Rocco Pagliani - Sgomento

      Davide Parma - Serale metropolitano

      Franesco Pettinato - Alla Stazione

      Flavio Provini - Aprendo l’armadio

      Antonella Santo - Cuori di passaggio

      Andrea Spinelli - Il giorno di vacanza

      Alessio Tocci - Ti appartengo

      Cristiano Zuccarelli - Il primo giorno dopo

      Sezione Racconto inedito

      1 o classificato: Paolo Franco Pasi - Il sogno di Fedor

      2 o classificato: Andrea Scaricamazza - E se Dio muore

      3 o classificato: Massimo Batini - Blues 1931

      Premio Speciale della Giuria:

      Luca Bucciantini - Il partigiano

      Barbara Salazer - Eroina

      Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

      Vincenzo Acampora - Peccato originale

      Ughetta Aleandri - La vendetta di Paganini

      Elena Bellavia - Tutti, ma proprio tutti

      Antonio Bini - I tesori dell’Alpe

      M. Bernadetta Bracci - È interessata a questa opportunità?

      Roberto Giovanni Busembai - Maestrale

      Tita Canta - Origini emozionali di un superpotere

      Silvano Costantini - Francois e Angeline

      Christian Del Iuliis - Videoregistratore

      Carmela Denina - Le urla

      Benedetta Franci - Luca è a casa

      Liliana Gatto - Storia di un uomo semplice

      Angela Carla Chiara Mancino - Il baluardo irrinunciabile della bellezza

      Elena Marrassini - Tenuto insieme con lo scotch

      Alessandra Melegatti - Risvegli

      David Mori - Non sei pronto

      Gioia Niccolai - I miei passi

      Gianluca Papadia - Il capello di Diego

      Giancarlo Pertici - Come Libellule

      Willi Piccini - Woody in minore

      Pietro Rainero - L’isola dell’essere

      Antonella Serra - Una vita complicata

      Piero Sesia - Il mondo si sposta

      Davide Torelli - Sabato andiamo al mare

      Alessandra Vega - Tokyo, Mon Amour

      Sezione Romanzo inedito

      1 o classificato: Armando Dinella - SchizzodiVino (Pomanzo Rosso)

      2 a classificata: Valentina Risaliti - Requiem per Ofelia

      3 o classificato: David Landi - Memorie di una statua

      Lista finalisti pari merito (in ordine alfabetico):

      Giovanni Giuseppe Ardemagni - Un momento fa, forse

      Davide Attinà - Babushka Lady

      Laura Bresciani Stancic - La bicicletta viola

      Pierluigi Caddeo - Andrà tutto bene

      Claudia Cangemi - Non ti lascio alla notte

      Anna Maria Ceppo - I panni sporchi

      Valentina Confuorto - Un anno col dolcista

      Mafalda Daniele - Una donna da sola

      Rossella Forti - La storia di Anna e del commissario con i baffi

      Maddalena Frangioni - Due amiche e una bambina

      Ilaria Fusignani - La porta di casa

      Paola Liberatori - Pagine di bianco vestite

      Valentina Pangallo - Dipendenza affettiva

      Paolo Piccoli - Il tocco del Pianista

      Marco Piredda - Buona vita

      Giovanni Pomante - Il faro di Rosburgo

      Bebo Rebuzzi - Il manifesto di Man Ray

      Federica Sazzini - La migliore scelta

      Barbara Scattini - Il canto del cigno

      Calogero Scevola - Indizi

      Rossella Seu - La Spezia Viola

      Valentina Soranna - La ragione del pettirosso

      Franco Sorba - La banda dei pensionati

      Davide Torelli - Otto

      Mauro Turci - L’incontro inatteso

      Massimiliano Venturini - Ricevuta di ritorno (La prima indagine del Ragionier Baldacci)

      Michele Visconti - Croce e testa

      Sezione Poesia

      Cinzia Agosta

      Finalista Sezione Poesia

      Flussi fluidi di coscienza reconditi da ricordare

      Ricordo

      che c’è un mese in cui è sempre domenica

      e le agende non hanno più giorni

      ma cominciano tutte per -oggi-

      ricordo

      che l’ultima vertebra destra

      sta amando da pazzi quell’altra

      ma servono a reggere un tutto

      soltanto se stanno lontane

      ricorda

      che se non parlo non è che non mangio

      e se poi non mangio è solo che scrivo

      e io quando scrivo ho lo stomaco in braccio

      ricordo

      una serie di cose mai fatte

      delle quale noi abbiamo ricordo

      che vorremmo già vivere ancora

      ricordi

      non mi stanno guardando

      non mi stanno aspettando

      ma mi stanno seguendo

      ricordo

      quando stavo aggrappata ai capelli

      perché avevano sciolto le funi

      e credevo che tanto bastasse

      ricorda

      e mentre ti ignori

      e mentre mi parlo

      e mentre non chiedi

      ricorda

      un rumore di macchine sole

      che ti guidano in fondo a un plurale

      quando in fondo sei tu che sei al sole

      ricordo

      di spiegare un po’ meno di niente

      perché tanto non ne esco pulita

      ma non scordo più scarpe là dentro

      e mi fanno capricci le mani

      non mi stanno venendo a riprendere

      mentre intanto ho prurito alla vita

      mentre vaglio la voglia di arrendermi

      e tu

      che mi sguazzi nell’odio profondo

      di una fitta pozzanghera infetta

      e non pensi a pensare di uscirne

      anche se è meno freddo morire

      parla

      come hanno potuto sfilarti la pelle

      tagliuzzandola in mille coriandoli

      per la festa a cui fosti invitato

      dimmi

      come hanno potuto slacciarti le mani

      in un grande mercato affollato

      in cui nessun folle è mai stato avvistato

      dimmi

      come hanno potuto bussare al tuo petto

      ma senza ascoltare se dentro battevi

      e intanto staccare il cognome sull’uscio

      e da allora non credi agli abbracci

      della gente che studia le rughe

      ma non fa già più caso alle vene

      che si fanno più scrupoli a esistere

      non si muore, vita mia.

      Solo sole, vita mia.

      Non sei sola, vita mia.

      Piuttosto

      sciogli i muscoli

      adesso

      starò sveglia io per te

      che non ti sforzi di non vegliare

      che so che fingi di dormire

      giacché ti hanno detto già -adulto-

      su una terra di bimbi giganti.

      E se non ricordi

      rammenta di avere scordato

      che sai

      di un vento

      che asciuga

      le anime

      ma senza

      per questo

      pretenderle

      Asciutte.

      Lina Anoardi

      Finalista Sezione Poesia

      Anime

      Anime gemelle in amori sentimentali

      lucciole che si accendono istintivamente,

      anime ribelli nelle trappole corporali

      insetti che gironzolano insaziabilmente,

      anime irrequiete in stati fusionali

      moscerini che si spargono insensatamente,

      anime vaganti in abissi emozionali

      farfalle che si muovono isolatamente,

      anime perse in pulsioni adolescenziali

      falene che si consumano amorevolmente,

      anime tranquille in personalità formali

      api che lavorano incessantemente,

      anime…

      alimentano e colorano la personalità,

      con sentimenti, idee, energia psichica,

      si intravvedono negli occhi, negli sguardi,

      specchi per le sfumature del mondo interiore.

      Valerio Bergamini

      Finalista Sezione Poesia

      Senza peccato

      Cosa spingi? Stai calmo!

      Aspettiamo tutti d’andare avanti

      non pressarmi, che sento il tuo fiato sul collo

      ce n’è per tutti, non resti senza

      non è mai rimasto senza nessuno

      nemmeno quelli più indegni

      sì! Perché ci sono dei senza vergogna

      che vengono qui come fosse un self-service

      ecco! Quella là davanti per esempio, con quel popò di petto

      non perde mai l’occasione per ostentarlo senza pudore

      e anche per venire qui si è messa quella camicina stretta

      una cruna unica, da sotto la gola fin quasi all’ombelico

      è un’indecenza!

      E poi si lamentano se qualcuno gli salta addosso

      fanno bene, fanno più che bene

      che poi non gli dispiace neanche tanto

      anzi, ne aspettano una mezza.

      E quell’altro là, appena dietro?

      Tutto tirato a lustro come un damerino?

      L’hanno visto al Bosco dei Cani su una macchina con i vetri appannati

      se ne stava abbracciato con un’altra mezza donna sconcia come lui

      e poi hanno il coraggio di venire qui a fare la fila!

      E sono proprio quelli che spingono di più, che hanno premura.

      Io, quando vedo queste cose qui non riesco a trattenermi

      mi viene un nervoso ma un nervoso che mi va il sangue agli occhi.

      Che si svergognino, depravati!

      E queste due vecchie che mi precedono?

      Andiamo avanti sì o no?

      Buone solo a criticare.

      Ne hanno per tutti

      scommetto che stanno tagliando la giacca anche a me

      che rispetto tutti e non ho mai fatto male a nessuno

      che sono l’unico qui nella fila che può mangiare il Signore a testa alta

      su, andiamo! Cerchiamo di darci una mossa

      muovete quelle due gambette invece di strascinare i piedi

      oh! Forse si muovono.

      Meno male!

      Adesso tocca a me

      il Corpo di Cristo

      amen.

      Cristiano Berni

      Finalista Sezione Poesia

      Nulla turba il silenzio delle notti

      Nulla turba il silenzio delle notti.

      Quando le muse, eteree bellezze,

      son cantate da poeti imploranti carezze.

      Quando Eros esplode nella passione

      ed i corpi s’avvinghiano senza pudore.

      Nulla turba il silenzio delle notti.

      Quando stanco e lontano è l’albeggiar

      ed il buio sovrano sembra regnar.

      Quando il sangue di Cristo è versato

      e sul Golgota nella passione è lavato.

      Nulla turba il silenzio delle notti.

      Quando gracchiano i neri corvi

      e gli sguardi diventan torvi.

      Quando Morfeo ci dona la pace

      e il suo canto è un sonno felice.

      Nulla turba il silenzio delle notti.

      Quando la fantasia vola nei cieli

      sposandosi con languidi pensieri.

      Quando il crepuscolo è morto da tempo

      e lo Spleen è un soffio nel vento.

      Nulla turba il silenzio delle notti.

      Quando la Luna porta sgomento

      e le Stelle regnano nel firmamento.

      Quando i canti son teneri lamenti

      e schiere di sogni invadon le menti.

      Quando Chopin suona un Notturno

      e sembra quasi che nasca il giorno.

      Nulla turba il silenzio delle notti.

      Quando i volti son stanchi e mansueti

      e gli occhi nascondon segreti.

      Quando i colori d’un quadro sbiadiscono

      e nella luce soffusa affogano.

      Nulla turba il silenzio delle notti.

      Quando il sapore del vino è vicino

      e la morte par esser di fumo.

      Quando il riposo o la festa rivivono

      e i poeti sui fogli ora scrivono.

      È così, nulla turba il silenzio delle notti,

      nulla turba il silenzio delle notti…

      Giulio Bertoluzza

      Finalista Sezione Poesia

      Femminile

      Guarda intorno:

      m’appartiene l’albero, l’uccello

      lo steccato e il rivo ombroso

      e più in fondo l’orizzonte

      ed il sole sulle messi.

      Per tutta la vita ho lavorato questa terra che oggi

      mi appartiene di diritto

      di sudore, d’amore di uomo.

      Ma tu che non hai nulla

      la notte

      t’addormenti in ogni luogo

      tu che trapassi me e la mia terra

      col tuo zaino di niente

      e ti scaldi ad ogni fuoco

      ad ogni sogno,

      tu che del grano hai fatto rame

      e poi rugiada

      tu che mi attraversi trasformandomi

      e mostrandomi le labbra

      le tue, le mie labbra di donna

      finalmente dopo

      tutta questa

      fatica

      tutto questo sudore

      tutto questo reame

      finalmente donna

      tana di conigli

      nido di passeri

      ventre estivo

      alcova di sorriso.

      Quel sorriso anche tuo

      che m’ha fatto primavera

      ed ora ho mille nomi

      e non ho terra

      non ho regno

      e spoglio di vento

      prendo il sentiero dei campi,

      sogni tersi sul viso

      e alcune nuvole.

      Loredana Bottaccini

      Finalista Sezione Poesia

      In oruni ouabi

      Tre parole su un foglio stampato

      destano in me lo stupore

      di un viaggio esotico immaginato.

      La mente veleggia su mari turchesi,

      sul volto fiero di donne berbere,

      sulle cascate dello Zambesi.

      Vola, la mente, e attraversa deserti

      spazzati dal simùn,

      spazi aperti, tribù di nomadi,

      tra cui i velati uomini blu,

      sul dorso paziente di cammelli

      dal passo languido e indolente.

      In oruni ouabi

      Dove si comunica con gesti millenari.

      Gazzella, leone, licaone e serpente

      s’abbeverano lesti in ogni uadi.

      Oasi e miraggi, sete cocente,

      sabbia finissima onnipresente,

      gigli del deserto e sterpi sempre più radi.

      Dune infinite, poi sempre più nude e rare.

      Oltre le dune, forse, una savana

      o, forse, il mare.

      Foreste selvagge che strepitano, stridono,

      ululano, cinguettano e gridano.

      L’occhio arcaico e vigile dell’iguana.

      In oruni ouabi

      Una vecchia bicicletta

      appoggiata a una capanna

      dal tetto di paglia da riparare.

      Polpa di manioca e datteri

      distesi al sole a essiccare

      donne che preparano il desinare.

      le lunghe braccia di elastiche liane

      battiti di tamburi, danze arcane

      sorrisi d’avorio e criniere di leone

      figure mascherate che si sciolgono

      in danze frenetiche d’iniziazione,

      di guerra, di vittoria e guarigione.

      In oruni ouabi

      Fin qui mi ha condotto

      l’ala dell’immaginazione.

      Strano che queste parole esotiche

      risveglino in me il mal d’Africa,

      l’anelito dell’eterna primavera…

      In fondo ho soltanto sbagliato

      a scrivere la locuzione

      in primo piano:

      per distrazione,

      per un tasto sfasato,

      le mie dita son migrate

      sulla tastiera.

      Devid Bracaloni

      Premio Speciale della Giuria Sezione Poesia

      Preghiera di una recluta di pace

      Signore, disinnesca

      l’anima, il corpo e il cuore.

      Rendimi immune al male,

      innocuo a tante malsane parole.

      Innestami di razze,

      resettami di scienze,

      fammi anarchico a leggi

      che non difendono l’umana specie.

      Liberami dai muri,

      preservami dall’oro,

      fammi ostile al potere

      che estorce ai poveri anche il loro poco.

      Signore, non lasciarmi

      indurito nel cuore,

      ma, come il vento, fa

      che lasci al mondo un alito d’amore.

      Paola Carmignani

      Finalista Sezione Poesia

      Il nostro libro, il tempo

      Non siamo più fogli bianchi immacolati

      ma paragrafi di vita vissuta,

      ogni parola un sorriso, una goccia dagli occhi

      qualche piega qua e là per sgualcire la noia.

      Siamo capitoli condivisi nell’andare

      paragrafi che si susseguono di corsa.

      Ci sarà mai un Premio Strega per noi stessi?

      Qualcuno che ci osanni per la vita?

      Siamo libri vissuti di esperienze,

      sfogliati da persone sconosciute,

      parole che si rinnovano e si incrociano

      negli scaffali pieni di ricordi.

      Non siamo più fogli bianchi immacolati

      ma tomi pesanti che il tempo produce

      regalandoci in silenzio, la sua storia.

      Guido De Paolis

      Finalista Sezione Poesia

      Mani viola

      Mi chiedevo spesso come facesse

      per quella via mulattiera

      a tenere in equilibrio sulla testa

      quell’enorme bagnarola,

      quando si andava al vecchio lavatoio

      circondato dalle acacie,

      sotto la chiesetta sullo scapicollo.

      Lei non amava andar laggiù

      e ricordo che quel giorno il freddo

      le impediva i movimenti come una tagliola,

      ma continuando a sbattere e lavare panni

      sopportava le sue mani sempre più viola.

      Era giovane allora la mia mamma

      e non temeva certo la fatica,

      ma al ritorno il peso era bagnato,

      così carica come un mulo,

      riusciva a malapena a respirare,

      e avvolti nell’assoluto silenzio bianco,

      si udiva solo l’eco fumante del suo affanno

      e della neve il crepitare.

      Eleonora Deri

      Finalista Sezione Poesia

      Ebbene, ti vidi: scolpito nell’eterno quell’istante di sgomento

      tu, immortale creatura, immota e disperata,

      dinnanzi alla bellezza del tuo sublime tormento

      e alla tua afflitta perfezione e al lucente nitore,

      gli occhi sciolsi in commozione appassionata.

      Tanta meraviglia cagiona turbamento

      ed io perdo le parole; la mia voce è raggelata,

      sconvolta, ti contemplo con incanto e con pudore

      il bagliore e la tua fulgida bianchezza

      poi che l’infinita poesia non abbisogna di colore,

      ei pose la mano su uno sguardo inconoscibile.

      I tuoi occhi mi figuro, infoscati di tristezza:

      gli angeli non piangono, neppure di dolore

      ma si arrendono alla morte, irreparabile.

      Giuditta Di Cristinzi

      Finalista Sezione Poesia

      Scrivere

      Scrivere

      gridare io ci sono

      consegnare le viscere al mondo

      scrivere

      urlo al cielo

      bisogno d’aiuto

      richiesta di attenzione

      scrivere

      violare il tempo

      restare all’infinito

      scrivere

      spingere il limite all’eterno.

      Gabriele Gramigna

      Finalista Sezione Poesia

      Soste di viaggio

      Come anime perse

      in qualche area di sosta

      zingari di professione senza una meta

      mangiavamo alla luce soffusa degli autogrill

      fuggendo da nessuno, se non

      da noi stessi.

      Con la mano a sorreggere il mento e

      lo sguardo perso dietro i fari delle auto.

      Sospirando nel vedere i farabutti viaggiare

      in corsie di emergenza prese poco sul serio.

      Ingurgitavamo cibi che avremmo digerito

      chissà quando

      e osservavamo quei pochi viaggiatori

      notturni

      persi

      straniti,

      guardarsi intorno.

      Maria Teresa Infante

      Finalista Sezione Poesia

      Anche le foglie stanno male

      Le foglie cadute stanno male

      perché tu non lo sai

      che anche le foglie hanno le ossa rotte

      e le gengive liquide di latte

      e non lo sai

      mentre stai lì

      a gingillarti il cuore per la pena

      a rigirati i pollici tra i denti

      a trastullarti l’anima di schiena

      a fuoco lento bruci la condanna

      di una stagione con le spalle al sole

      e tu sta lì

      come le foglie

      e non ti curi delle ossa rotte

      e non hai sangue o latte

      per l’inverno

      e resti fermo

      mentre tutto passa

      e le tue ossa cadono dai rami.

      Alessandro Izzi

      Finalista Sezione Poesia

      Il volo dell’autunno

      Come le foglie

      sorrido al mistero

      cadendo.

      Domenica Magnano

      Finalista Sezione Poesia

      A casa di Giuda

      Fra muri rigonfi

      colonne deformate

      bestie incinte

      il cuore ribelle

      tradisce

      chi lo vuole strozzare

      fra livelli persi

      missive affrancate

      labbra aride

      la ragione ribelle

      tradisce

      chi la vuol raggirare

      il vento soffia

      dentro la casa

      ma senza un soldo

      Giuda lo respira

      come un affiato

      contento di tradire.

      Roberto Marsiglia

      Finalista Sezione Poesia

      La cenere

      I piedi di un poeta

      vagolano fra nubi

      d’indicibile beltà.

      Un poeta è cieco

      difronte alle sue occhiaie

      riflesse allo specchio,

      è inconsapevole

      della sua identità,

      ha la fronte corrugata

      le labbra serrate

      e si chiede se la poesia esiste

      o se è stata mummificata.

      Un poeta è afono alla passione,

      comprende l’importanza intellettuale dell’amore,

      è insensibile all’incendio del cuore

      alla tenerezza che scorre nelle vene

      alle lacrime che affollano le guance

      alle parole che corrono libere

      ai pensieri coraggiosi che sognano.

      I giorni in cui la poesia

      chiamava la vita sono morti,

      sono morti i suoi occhi,

      è morta l’ispirazione.

      Permane il dolore

      del nulla e la cenere

      di quel che è stato

      macchia le mani

      e lascia un’impronta.

      Il poeta ricomincia dalla cenere

      a riscrivere la sua poesia,

      anche quando il mondo

      gli dichiara guerra,

      e non importa

      se le sillabe ardono,

      ne sorgeranno altre;

      la cenere non può bruciare un’altra volta.

      Anna Martinenghi

      3a classificata Sezione Poesia

      Di sogni-cerniere-spine dorsali e pinne caudali

      Ho sognato di sognare

      che sognavo

      eravamo denti

      di una cerniera aperta

      mezzi sorrisi

      distanti e mancanti

      incapaci di stringersi

      in una chiusura

      lampo

      c’erano rose

      dalle spine dorsali

      spine dorsali

      fiorite

      e pinne caudali disadorne

      saliscendi

      e scendi e sali

      e tatuaggi cancellati

      e tutte le chiamate perse

      che nessuno lo sa

      ma finiscono nei sogni

      dove qualcuno

      risponde sempre

      te lo giuro

      ho le fotografie

      ma son venute mosse.

      Giulia Maurizi

      Finalista Sezione Poesia

      Il volo

      Come in un romanzo russo saremo grandi

      e voleremo d’alta quota

      fino a quando i polmoni cederanno

      alla forza violenta del vento

      e non riusciremo più a gridare

      e i nostri occhi spalancati

      non vedranno più l’altro;

      ci perderemo di vista

      e cadremo ciechi sul terreno

      nero

      e dimenando le ali tenteremo di risalire

      mentre ci puntano

      avanzano

      sparano:

      rosso sangue di rosa

      grida tu ancora che puoi

      colpo di stato poetico

      colpo di stato poetico.

      Monica Monetti

      Finalista Sezione Poesia

      Colpe

      Bussi alla porta delle mie colpe,

      come un animale graffi per introdurti.

      In vita hai causato abbondanti danni,

      non sei soddisfatto?

      Ne vuoi ancora?

      Diventi cenere,

      vesti i miei incubi,

      punti il dito.

      Tu?

      Oppure io, contro me stessa?

      Abbandonata, ti ho abbandonato,

      ho abbreviato la strada della tua discesa,

      il castigo alla fine della tua sterile corsa.

      Ti trovo nei ricordi,

      ti straccio e lacero la calma.

      Mi rimani nella testa,

      cerchi un

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