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    Leggenda eterna
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    Ebook131 pages1 hour

    Leggenda eterna

    By Vittoria Aganoor

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    About this ebook

    Saggio storico-letterario sulla vita e le opere della poetessa veneta Vittoria Aganoor Pompilj (1855-1910), una delle voci più persuasive della lirica europea ottocentesca.
    LanguageItaliano
    PublisherGreenbooks Editore
    Release dateAug 23, 2017
    ISBN9788832951189
    Leggenda eterna

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      Leggenda eterna - Vittoria Aganoor

      ETERNA

      LEGGENDA ETERNA

      INTERMEZZO - RISVEGLIO

      LEGGENDA ETERNA

      INTERMEZZO - RISVEGLIO

      A GIUSEPPINA PACINI AGANOOR

      MIA MADRE

      Mamma Cara,

      Tu hai vinto tutte le mie antiche e vivissime ripugnanze con tre parole: «Fallo per me.» — Eccoti dunque il volume delle mie liriche. Chi seppe dei miei pertinaci rifiuti agli stimoli dei maestri e degli amici, e ai cortesi inviti degli editori, dirà ora con un sogghignetto beffardo: — «Oh finalmente, ecco dunque il famoso topo della leggendaria montagna!» — Ma io col pensiero vedo il mio volumetto nelle tue mani — la mia anima nelle tue mani — ti vedo sorridere... e mi basta ................................................................................................................................................................

      Venezia '99.

      Questa la dedica che ti destinavo, mamma, quando la notte di dolore non era ancora discesa sulla mia anima... Tu non vedesti la dedica, non vedesti il volume... «Ma soltanto adesso nella tua nuova vita (consentite Antonio Fogazzaro ch'io ripeta le vostre parole) «soltanto adesso con la tua potente visione di spirito» hai potuto leggere tutto il libro nel suo fondo oscuro, vedere gl'incerti pensieri, le varie fantasie, le passioni onde uscì verso a verso, lento e triste, portandone seco l'ombra; soltanto adesso che meglio mi sai e meglio mi ami, non curando lodi nè censure altrui, cingendoti, nella memoria, con le mie braccia, lo consacro a te.

      Venezia, aprile 1900.

      La tua Vittoria.

      PREFAZIONE

      MAI!

      Sotto la luna i mille cavalieri,

      come a squillo che chiami alla raccolta,

      vanno, volano, ansanti, a briglia sciolta,

      curvi sul crine dei cavalli neri.

      Ciechi, folli, non vedono, sui vaghi

      poggi, il grappolo offrirsi dalle viti,

      nè i casolari lampeggiar gl'inviti

      di pace, in riva agli assopiti laghi.

      No, no, no! Solo, luminoso, alato,

      bello d'una terribile bellezza,

      con voce di comando e di carezza

      chiama il sogno da tanti anni sognato.

      Laggiù laggiù tenacemente chiama

      e laggiù l'orda turbinosa vola

      credula, dove una crudel parola

      spegnerà il foco dell'accesa brama.

      Sta l'orrenda parola nel profondo

      dell'abisso, che attira avido e inghiotte

      chi le malìe sfidando della notte

      corre ai miraggi che non son del mondo.

      Ma che val! me che importa! — il sogno mente;

      tutto è invano! — Che importa? Avanti! io sono

      con voi, fratelli! e sprono e sprono e sprono

      il mio cavallo disperatamente.

      LEGGENDA ETERNA

      I.

      IL CANTO DELL'AMORE

      Può dunque una parola, una sommessa

      parola, detta da un labbro che trema

      balbettando, valer più d'un poema,

      prometter più d'ogni miglior promessa?

      Può levarsi, a quel suono, una dimessa

      fronte, raggiando, qual se un diadema

      la cinga, e può dar tanto di suprema

      gioia, che quasi ne rimanga oppressa

      l'anima?... Io credo svelga oggi dai cuori

      ogni ricordo d'amarezza, ormai

      sazio d'umane lagrime, il destino.

      È così certo! non mai tanti fiori

      ebbe la terra, e il cielo non fu mai

      nè così azzurro, nè così vicino!

      II.

      IL CANTO DEL DUBBIO

      Tace nella notturna estasi il cielo:

      come d'oblìo profondo

      in un magico avvolto immenso velo

      cade nel sonno il mondo.

      — O luna! apporti al core, che le aspetta,

      le soavi novelle?

      Ancor m'ama? — Risponde: — È tardi, ho fretta:

      domandalo a le stelle. —

      Da le stelle qualcun par che mi guardi

      pietoso... — Oh dite! ancora

      m'ama? — E gli astri rispondono: — È già tardi,

      domandalo all'aurora. —

      Mesta l'aurora ecco dal mar salire

      velata insino ai piedi.

      — M'ama? — Chiedo. Risponde: — Io nol so dire;

      alle nubi lo chiedi. —

      E delle nubi alla crescente notte

      ecco il mio grido suona.

      Rispondono con lagrime dirotte:

      — Povero cor!... Perdona! —

      III.

      IL CANTO DELL'ODIO

      Fugge al mar nelle fredde ombre del vespero

      una fanciulla dalle guance smorte.

      Non ha negli smarriti occhi più lagrime

      ma il gran proponimento della morte.

      Laggiù, tra lieti amici, allettan facili

      trionfi e vani amori un freddo core

      obblioso; laggiù di plausi eccheggiano

      le affollate per lui stanze sonore.

      Dagli abissi, improvviso, assorge un demone

      e passa nella notte alto gridando:

      — Possa tu come un disperato piangere,

      quella morta fanciulla indarno amando. —

      ADOLESCENTULA

      Quando t'ho conosciuto era d'aprile,

      quel mese traditore

      che nell'ebbrezza del nascente amore

      pinge ogni cosa d'un color gentile.

      Quando t'ho conosciuto era d'aprile!

      E al di là della siepe io t'ho veduto.

      Tornavi polveroso

      dalla caccia; eri solo, eri pensoso.

      Mi rivolgesti un timido saluto.

      Al di là della siepe io t'ho veduto.

      Tornavi dalla caccia; sul cappello,

      largo e bruno, un irsuto

      pennacchio; la giacchetta di velluto,

      lo schioppo a spalla e... mi sembrasti bello

      sotto la larga tesa del cappello.

      Io tornavo dal bosco ov'ero andata

      a coglier dei ciclami;

      del mio sentier fra gl'intrecciati rami

      ti sarò parsa una silvestre fata

      di quei freschi ciclami incoronata!

      Ed era, ben ricordo, era il tramonto;

      veniva su dai prati

      l'alito sano dei timi falciati,

      la fragranza che vince ogni confronto;

      ed era, ben ricordo, era il tramonto!

      Ma finì quella dolce primavera.

      Ti rividi soltanto

      l'inverno, in un salotto, ed eri tanto

      diverso, Dio! nell'abito da sera,

      coi solini alti e la cravatta nera!

      Io ripensai quei giorni spensierati

      e le campestri danze,

      quei sogni, quel desìo, quelle speranze

      di due giovani cori innamorati,

      e ripensai quei giorni spensierati!

      O fresco aprile, o sano odor di timo!

      Ridir t'udii, tra i crocchi, una volgare

      celia; ti vidi, ignobile giullare,

      di que' tuoi lazzi rider tu pel primo.

      O fresco aprile, o sano odor di timo!

      Tu nuove arguzie rimestando in mente

      di me non t'eri accorto.

      Io tremai come se vedessi un morto,

      un caro morto amato inutilmente,

      tra quella folla gaia e indifferente.

      Sul cor mi cadde, come un velo fosco,

      un subito sgomento.

      E a chi di te mi chiese in quel momento

      io rispondere osai: — Non

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