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Poesie notturne e d'amore
Poesie notturne e d'amore
Poesie notturne e d'amore
Ebook61 pages20 minutes

Poesie notturne e d'amore

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About this ebook

Edgar Allan Poe e Thomas Hardy devono la loro fama imperitura alle loro opere narrative. Nondimeno furono anche poeti sublimi, capaci con i loro versi, spesso struggenti e desolati, di influenzare intere generazioni di poeti e di giungere sino a noi senza perdere nulla del loro incanto. In questa silloge sono presentati in una nuova traduzione alcuni dei principali testi poetici dei due scrittori, ispirati al sentimento d’amore e allo sconcerto dinanzi alla realtà.
LanguageItaliano
PublisherYoucanprint
Release dateMar 9, 2016
ISBN9788893329705
Poesie notturne e d'amore
Author

Thomas Hardy

Thomas Hardy was born in Dorset in 1840, the eldest of four children. At the age of sixteen he became an apprentice architect. With remarkable self discipline he developed his classical education by studying between the hours of four and eight in the morning. With encouragement from Horace Moule of Queens' College Cambridge, he began to write fiction. His first published novel was Desperate Remedies in 1871. Thus began a series of increasingly dark novels all set within the rural landscape of his native Dorset, called Wessex in the novels. Such was the success of his early novels, including A Pair of Blue Eyes (1873) and Far From the Madding Crowd (1874), that he gave up his work as an architect to concentrate on his writing. However he had difficulty in getting Tess of the D'Urbervilles (1889) published and was forced to make changes in order for it to be judged suitable for family readers. This coupled with the stormy reaction to the negative tone of Jude the Obscure (1894) prompted Hardy to abandon novel writing altogether. He concentrated mainly on poetry in his latter years. He died in January 1928 and was buried in Westminster Abbey; but his heart, in a separate casket, was buried in Stinsford, Dorset.

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    Poesie notturne e d'amore - Thomas Hardy

    tenebre

    Il Corvo¹

    Fu in una tetra mezzanotte, mentre, vacillando sull’abisso dell’oblio di me stesso,

    Meditavo sopra vetusti e misteriosi volumi di dottrine dimenticate –

    Mentre ero in fin vinto dal sonno, che improvviso percepii un lieve picchiare,

    Come se qualcuno sommessamente bussasse alla porta della mia camera.

    Deve essere un qualche ospite, sussurrai confusamente "che bussa alla mia porta,

            solo questo e nulla più."

    Lugubre dicembre, ricordo distintamente,

    Spettri, creati dai tizzoni morenti, si agitavano sul pavimento.

    Ansioso, desideravo il sopraggiungere del giorno; invano avevo chiesto

    Alla muta carta dei volumi di far assopire il dolore per la perduta Lenore,

    Per la fanciulla, splendente di rara bellezza, che gli angeli chiamano Lenore,

      il cui nome è, qui, immerso nel silenzio, per l’eternità.

    Violette tende, con la morbida tristezza della seta, del loro vago fremere

    Contagiavano la mia anima; diffondevano in me immaginari terrori mai provati prima;

    Non restava, a quietare i sussulti del mio cuore, che il fisso ripetere

    Deve essere un qualche ospite che implora, alla mia porta, di entrare   

    "Deve essere un qualche tardo ospite che implora, alla mia porta, di entrare;

    deve essere così e nulla più".

    Repentina, l’anima ne trasse vigore; senza protrarre il mio esitare

    Signore, dissi, "o signora, supplico il suo perdono;

    Il suo gentile bussare produsse un picchiare alla mia porta,

    Così impercettibile e vago, che si rappresentò come un incerto e misterioso rumore

    Alla mia coscienza, avvinta in un sonno vaporoso" – al che spalancai l’uscio;

          tenebra muta e nulla più.

    La tenebra interrogai, immerso nello stupore, nel timore, nel dubbio,

    Immaginando visioni che nessun mortale mai osò figurarsi prima;

    Ma la muta oscurità rimase immota

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