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    Ettore Greppi: delitti nella nebbia - Brave Persone
    Ettore Greppi: delitti nella nebbia - Brave Persone
    Ettore Greppi: delitti nella nebbia - Brave Persone
    Ebook82 pages1 hour

    Ettore Greppi: delitti nella nebbia - Brave Persone

    By Maurizio Mos

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    About this ebook

    Una ragazza morta per overdose trovata nel posto sbagliato, con amicizie tra la gente bene di una cittadina di provincia. Le indagini vengono affidate a Ettore Greppi, a detta di molti un commissario strano, che sembra non pensare alla carriera né alle amicizie che possono essergli utili, ma soltanto a risolvere il caso. Droga, prostituzione, affari illeciti vengono lentamente a galla. Ma, dietro a tutto, c’è anche la storia triste di due ragazzi innamorati che la vita ha separato.
    LanguageItaliano
    PublisherNero Press
    Release dateNov 25, 2015
    ISBN9788898739608
    Ettore Greppi: delitti nella nebbia - Brave Persone

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      Ettore Greppi - Maurizio Mos

      Intrighi

      Ettore Greppi: delitti nella nebbia - Brave persone

      di Maurizio Mos

      Immagine di copertina: thick_fog_by_yviestockphotography (deviantart.com)

      Editing: Simona Focetola

      Produzione digitale: Daniele Picciuti

      ISBN: 978-88-98739-60-8

      Nero Press Edizioni

      http://neropress.it

      © Associazione Culturale Nero Cafè

      Edizione digitale novembre 2015

      Maurizio Mos

      Ettore Greppi: delitti nella nebbia - Brave persone

      Indice

      Lunedì

      Martedì

      Mercoledì

      Sabato

      Domenica

      L'autore

      Lunedì

      A conti fatti un gran paesone, pensò, e non per la prima volta in quelle settimane, il commissario Ettore Greppi. Era mattina, era appena arrivato nel suo ufficio, al primo piano della palazzina liberty che ospitava il commissariato di Città di Borghetto ed era fermo di fronte alla finestra. Davanti a lui, oltre i vetri, c’erano gli alberi dei giardini di piazza Verdi, velati da larghe volute di nebbia, la Circonvallazione vecchia e, visibili a fatica nel grigiore, le mura rossastre del centro storico.

      Vero che Borghetto poteva vantare il titolo di città: era stabilito in un editto imperiale e la denominazione era stata confermata qualche secolo dopo da una bolla papale, nella quale quel grosso borgo di campagna – che evidentemente, nel frattempo, da ghibellino s’era fatto guelfo – era detto … citade cristianissima et fidelissima. Ma rimaneva un gran paesone, ricco e bigotto, perso nella piana della sua grassa campagna dove, dalla fine di giugno ai primi di settembre, il caldo sembrava schiacciare il paesaggio sotto a una cappa di piombo, mentre per il resto dell’anno si gelava e la nebbia immergeva tutto in una luce umida, grigia e ovattata, velando il panorama come in quel giorno di metà novembre.

      Non era stata una scelta di Greppi trovarsi lì: semplicemente era il risultato di un momento di distrazione da parte sua, quando gli avevano offerto il ruolo di dirigente pro tempore del locale commissariato e non aveva considerato i rischi che correva accettando.

      Perché, certo, era vero che il posto era vacante perché il precedente responsabile era andato improvvisamente in pensione per gravi motivi di salute. Ed era altrettanto vero che, in attesa della nomina di un successore, era necessario procedere alla sua sostituzione. Sostituzione che era stata proposta a lui: un incarico lì, dalla Squadra Mobile, del tutto temporaneo, un paio di mesi, il tempo delle pratiche per la nuova nomina, con l’indennità per il fuori sede, il comando eccetera. Una soluzione provvisoria, insomma.

      Ma Greppi avrebbe dovuto sapere che nell’amministrazione pubblica nulla è più permanente del provvisorio, specie quando risolve i problemi dei pezzi grossi.

      Sì, perché a differenza della maggioranza silenziosa e perbene, di cui facevano parte i suoi pochi amici, che peraltro evitavano di prendere posizione e compromettersi, il Questore, il dirigente della Squadra Mobile e alcuni suoi colleghi, i difensori della legge e dell’ordine («Io sono un ispettore di Polizia e lei non è nessuno» aveva detto una di loro a un cittadino), non vedevano l’ora di levarselo dai piedi: lui, le sue idee sui diritti civili e quel suo far casino se si davano un paio di manate a qualche zecca o a un tossico. Ma che Greppi fosse un rompicazzo era noto: bastava pensare a quel che aveva detto al tempo del G8 di Genova, solo perché avevano insegnato un po’ di educazione e a portare rispetto a quei coglioni che pensavano di poter andare in giro a berciare. Chi si credevano di essere?

      Così i grandi capi avevano colto al volo l’occasione, il suo incarico di facente funzioni era stato convertito in un trasferimento e lui s’era trovato esiliato lì a Borghetto. Certo, difficilmente avrebbe potuto dire di no, tuttavia aveva avuto l’impressione di non esser stato all’altezza della situazione, di non esser stato capace di farsi valere, di farsi rispettare. Incerti dell’ambiente, vero, ma gli era rimasta dentro una specie di insoddisfazione verso se stesso che lo disturbava. Inoltre non riusciva a evitarsi di pensare alle riflessioni del principe di Salina di Tomasi di Lampedusa: sono le delusioni, le amarezze della vita che sedimentano dentro di noi, giorno dopo giorno, a essere forse la vera causa della morte.

      Comunque non era andata male. La città era un posto tranquillo e gli agenti affidabili: niente crani rasati e occhiali neri anche con la pioggia. S’era trovato un bel tre vani, con una vista panoramica sulla campagna e sul fiume e un grande terrazzo che era la gioia del suo gatto; tra biliardo, scacchi e fotografia, aveva pure stretto qualche vaga amicizia. Risultato notevole, per un solitario come lui. Insomma, a ben guardare non aveva di che lamentarsi: era un buon posto dove aspettare la pensione.

      Già, perché ormai Greppi aveva sessant’anni suonati. Sessant’anni: l’età, lo ricordava bene, che da bambino attribuiva invariabilmente ai vecchi. Sessant’anni. Gli pareva impossibile che così tanto tempo fosse passato così in fretta, lasciandolo pieno di ricordi. A volte ripensava alle parole di Tenco: «Un giorno dopo l’altro, la vita se ne va…»; la sua se n’era andata, giorno dopo giorno, e lui non se n’era accorto.

      E ora? Quanto tempo ancora aveva davanti? Meno di un terzo di quel che aveva già vissuto, si e no vent’anni, a occhio e croce, e che avrebbe passato sul lago di Gramolazzo, dove era stato bambino, seguendo lo scorrere del tempo sul mutare del colore degli alberi. Sua figlia, che viveva e lavorava a Milano, sarebbe andata a trovarlo, quando la sua vita glielo avesse permesso e…

      «Ettore, abbiamo un guaio, un guaio grosso» Bertolani aveva quasi fatto irruzione nel suo ufficio, distraendolo da quei pensieri un po’ perniciosi.

      «Hanno trovato una ragazza morta, sulla spiaggia» aggiunse Baldo, seguendolo a ruota. «Sembra overdose, l’ha appena confermato la Volante 1, era in giro e l’ho dirottata là. Ho mandato anche la vecchietta con quattro unità, parte ora» concluse con un cenno alla finestra, da cui veniva il suono di una sirena.

      Claudio Bertolani, ispettore capo, inappuntabile e stilé, capelli e baffetti biondi ben tagliati, era responsabile della Giudiziaria. Guido Baldo Baldini, pure ispettore capo, corpulento e con la divisa sempre

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