La cucina del Piccolo Principe

Daniela Messi

La cucina del

Piccolo Principe

Taccuino di volo nella mia cucina,

da Antoine de Saint-Exupéry

In copertina: disegno originale di Eva Benso.

ISBN: 978-88-95177-99-1

© Copyright 2010

Edizioni Il leone verde

Via della Consolata 7, Torino

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Prefazione

Le parole, come ogni cosa, hanno una loro storia. Potremmo intitolare quella del termine ricetta Per formula ricevuta.... Ricetta deriva infatti dal participio passato del verbo latino ricevere (recipere/recepta) e sottintende la formula, ciò che era prescritto dal medico al paziente con l’imperativo "recipe" (ricevi). La ricetta è dunque innanzitutto un rimedio, una formula, un espediente.

In questo senso più che mai, questo piccolo libro, lieve e profondo come quello cui è ispirato, il Principino di Saint-Exupéry, può considerarsi un libro di ricette. Tra un miele alla rosa e un piatto di germogli di bambù allo zafferano, ciò che emerge è un piccolo trattato di cucina filosofica, di educazione sentimentale. Un cibo non è solo un cibo, meno che mai in letteratura. Il piccolo Cosimo – Barone rampante suo malgrado – fugge su un albero per rifiutare un cibo adulto, imposto con tanto di convenzioni e riti sociali, e non torna più a terra, rapito infine da un pallone. Il Piccolo Principe approfitta d’una migrazione di uccelli selvatici, lo vediamo svolazzare come un nastro appeso a un aquilone...

Le parole che più ricorrono in questo librino sono attesa, attenzione, misura, contemplazione, responsabilità... ingredienti essenziali per educare non dei consumatori bambini – degli alimenti come degli affetti e della vita – ma dei fruitori consapevoli. In un altro esile libro, L’incidente del mezzo metro, dello scrittore egiziano Sabri Musa, troviamo la seguente formula: «In qualsiasi luogo, al centro di ogni esperienza, ci sono piccolissimi segreti di cui ci possiamo accorgere solo facendo abbastanza attenzione, o amando sufficientemente, o avendo sufficiente pazienza». Ci sono cose così riposte che ne dimentichiamo l’esistenza, sono loro – come nella poesia Res amissa di Giorgio Caproni e nell’insegnamento del Piccolo principe – a guidare i nostri passi.

Il deserto è luogo di attesa, svelamento; secondo una tradizione ebraica non esiste il nulla, solo il grado zero di ogni cosa, ogni qualità giace nel silenzio, pronta a germogliare. Altro deserto, di merci da consumare senza misura, garbo, piacere è quello cui queste pagine insegnano invece a sfuggire, quello di un universo saturo di cose nella cui lucentezza riflettere se stessi per non riflettere su se stessi.

Quello che conta non è la cosa in sé, ma il modo di riceverla sottolinea l’autrice e chiede, ricordando se stessa bambina: E se in questo momento stessimo sognando di vivere? Potremmo rispondere, con Edgar A. Poe, coloro che sognano di giorno sanno molte cose che sfuggono a chi sogna soltanto di notte.

Roberto Carretta

Preparazione

Uno dei miei ricordi più vivi è quello di una mattina precedente il Natale dei miei otto anni. Ero ancora a letto nella mia stanza e il vetro smerigliato della porta chiusa catturava e sprigionava una luce che non ricordo di aver visto più, in nessun tempo, in nessun luogo, sebbene l’abbia cercata spesso.

Poi mi sono alzata e sono andata in cucina.

Mia madre preparava la colazione.

Sdraiata sul divano verde che ancora rammento tanto bene al tatto (era ruvido, stoffa grezza), ricordo di averle chiesto più o meno così: E se in questo momento stessimo sognando di vivere?

Sogno. Memoria. Illusione.

Pedro Calderón de la Barca aveva già scritto da qualche secolo che La vita è sogno, ma io non lo conoscevo ancora. Però le domande sono eterne e vivono eternamente