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    Sarà che siamo vivi
    Sarà che siamo vivi
    Sarà che siamo vivi
    Ebook66 pages54 minutes

    Sarà che siamo vivi

    By Ilaria Zoncada

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    About this ebook

    Nove racconti che affrontano altrettante tematiche, all’apparenza senza alcun nesso logico fra di loro tanto che procedono su binari paralleli sino alla fine della raccolta quando l’Autrice con un piacevole espediente narrativo riannoda i fili e mostra il puzzle ricomposto sotto gli occhi dell’affascinato lettore.

    Alla sua prima prova narrativa, Ilaria Zoncada, dimostra un’ottima tecnica caratterizzata da grande fluidità nelle descrizioni e una assoluta originalità nello stile e nel linguaggio. Di racconto in racconto si dipana una sorta di viaggio sentimentale il cui senso ultimo è dato dalla somma dei sentimenti dei personaggi che lo compiono. Alisanne giovane donna che al termine del suo viaggio scopre il valore della libertà; l’uomo che ha ferito Alisanne; una ragazzina buffa che si diverte a porre domande all’apparenza insensate alle persone che incontra per la strada; un anziano che si fa accompagnare da un bambino su una collina, dove si ferma a raccontargli i suoi ricordi; una ragazza seduta su una spiaggia in attesa di chissà cosa; tre uomini che discutono di futili cose; un uomo e una donna non più giovani che si scambiano lettere; giovani donne accusate di stregoneria a Triora nel 1500. Chiude il cerchio di nuovo lei, Alisanne nelle vesti di voce narrante. Una raccolta indimenticabile.

    Ilaria Zoncada è nata a Lodi il 18 dicembre 1984. Vive a Melegnano, in provincia di Milano.

    Ha frequentato le scuole superiori presso il liceo scientifico del suo paese e nel 2009 si è laureata all’Università Cattolica del Sacro Cuore di Milano nella facoltà di Lingue e letterature straniere, con una tesi nel campo della sociologia della letteratura. Attualmente svolge il lavoro saltuario di insegnante di inglese nella scuola primaria.

    Oltre alla scrittura, sua grande passione, ha altri interessi quali: piante e fiori, proprietà delle erbe e rimedi naturali, tutela degli animali e dell’ambiente. Tra i suoi hobby: lettura, fotografia, disegno (compresi i tatuaggi), decoupage.

    Sarà che siamo vivi è la sua prima prova narrativa.
    LanguageItaliano
    PublisherGiovane Holden Edizioni
    Release dateDec 13, 2013
    ISBN9788863964387
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      Sarà che siamo vivi - Ilaria Zoncada

      Onlus

      Sarà che siamo vivi

      Qui a Sainte Emélie si vive così.

      Qui, nel nord della Francia, piove spesso. Piove quando cinque minuti prima il sole spaccava le pietre e tu sei uscito con le scarpe di pezza. Piove quando i bambini non si sono messi le galosce, quindi, per sacrosanto volere dei genitori, non possono saltare nelle pozzanghere. Piove anche quando il raccolto dice basta, che mi stai soffocando, brutta bastarda, mi stai facendo affogare, mi stai ubriacando, ma il Dio onnipotente, qui, a Sainte Emélie, non lo ascolta, perché il mondo è troppo grigio e Lui, dal grigio del cielo carico di pioggia, si diverte a vedere gli uomini che aprono il loro arcobaleno di ombrelli, che li fanno sbocciare come si schiudono le belle di notte quando viene la notte, e li rivolgono verso i Suoi occhi, mentre coi piedi calpestano l’altra estremità del grigio, la ruvida terra, la spessa coperta della gravità. Con gli occhi bassi cercano di evitare quei piccoli specchi d’acqua, che, a essere furbi, ci si potrebbe vedere dentro il colore degli ombrelli, ci si potrebbe vedere – per una volta – quello che il Dio onnipotente vede; ma gli uomini non sono furbi, e l’onnipotente Dio si diverte. E del raccolto, se ne frega.

      Qui a Sainte Emélie, nel nord della Francia, dove piove spesso, una beffarda coincidenza ha scaraventato me, e ora mi manovra come fossi la sua bambolina. Coincidenza, bambina viziata.

      Sono le sei e trenta di uno squallido pomeriggio, l’ennesimo che trascorro qui, su questo balcone di un ostello senza nome. Le sei e trenta sono l’ora del mio caffè, della mia tazza. La tazza di Alisanne. Sbiadita e crepata. Le margherite sulla ceramica che ormai hanno perso gran parte del loro colore, e che se potessero perdere, a uno a uno, anche i loro petali, forse si sentirebbero meglio. Più vive. O forse solo più libere, lentamente, di morire.

      Mi siedo nella stessa posizione da diversi giorni, alla stessa ora. La puzza, qui, è sempre la stessa: un aggrovigliarsi degli odori di cose successe, dei crauti nauseabondi della colazione e la polvere nella moquette, dell’amore fatto da chi è passato prima di me sullo stesso letto che adesso si beve le mie lacrime, dei miei calzini come quando ero adolescente – odore di scoperta, di libertà, di esperienze fatte per la prima volta –, odore di ricordi, odore di dimenticanza. Davanti a me, vedo un viottolo dove passano tante vite, fra le pozzanghere iridescenti, tante facce e tanti sbagli, tanti dolori e tante opportunità, tanti sogni. Tanta memoria. Loro vivono, muoio io, forse, ma magari più tardi. Per adesso resto sola, così – Alisanne a parlare con se stessa –, con i miei occhi nel vuoto e con il vuoto dentro. A parte il caffè, s’intende.

      Il tradimento è quella bastonata che non ti aspettavi, scagliata con forza proprio su quell’osso dove il dolore lo senti più forte. Ha il sapore cattivo di tutte le cose che finiscono. Poi, si plasma e si trasforma in una piaga che non conosci, e che non sai come curare. Si muove alla svelta dentro le tue membra, e allora devi muoverti anche tu, per disorientarlo.

      Mi sono bastate ventiquattro ore da quando mi hai confessato il tuo tradimento; ho messo i miei quattro stracci nel borsone, ho corso a perdifiato fino alla stazione più vicina.

      Ho salito la scalinata, veloce, inciampando al primo, al terzo, al quinto gradino. E a tutti i gradini dispari che sono venuti dopo. Perché quelli pari conservano la perfezione e l’essenza della coppia. O forse perché li saltavo per arrivare più in fretta non so dove. Su un binario qualsiasi ho chiuso gli occhi, e l’aria mossa dal treno in arrivo mi ha suggerito che quello era la mia via di fuga, l’inizio dell’inizio. O l’inizio di una fine.

      Ecco come sono arrivata qui, tra la pioggia e il vento e il dolore e i vaffanculo. Il nome di questo paese, mai sentito prima. Ma quando la voce metallica sul treno ha annunciato: Prochaine station, Sainte Emélie, ho pensato che un paese dedicato a una santa non doveva essere tanto male. Ritenta, Alisanne, sarai più fortunata.

      So esattamente dove sei, perchè lì con te, fino a qualche giorno fa, c’ero io. Ci sono stata per quattro anni, tutti i giorni senza barare, che fosse Natale, o domenica, o la vigilia del giorno del Giudizio, o quando i signori Donnolly litigarono così violentemente che il signor Donnolly decise che sua moglie,

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